2904.01
Walter Lima
Love
. . . .
Liberdade sempre
Sweet freedom
Céu de infinito azul
Redemoinho de nuvens
Escorrendo livres ao vento
E árvores no deleite
De ares frescos
Em suas frondes.
Liberdade sempre
A Única combinação
Com pipas coloridas
Em céu de maio
E Meninos correndo
. . . .
Freedom
W.Lima_.
29/04/2022.
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| Fonte: Google |
IMORTALIDADE
José Expedito Rêgo
Se existe ou não alma imortal, pouco importa. O que vale é a crença. Se a pessoa acredita piamente na vida após a morte, pauta sua existência na força dessa íntima convicção, é feliz a cada instante. Nas horas difíceis, tem o consolo de sua religião, seja ela qual for. Suporta melhor as dores físicas e morais, confia num Ser Superior a protegê-la sempre e, se nada consegue de bom neste mundo, resta a certeza da bem-aventurança do além.
Ainda que a ruína do corpo seja fim de tudo, dá no mesmo. Até o derradeiro alento, o ser humano consciente, que acredita na perpetuação do espírito, morrerá na certeza da imortalidade. Jamais terá conhecimento de seu engano. Aí está a grande vantagem de ter fé, ajuda a suportar as desgraças, conduz à resignação na hora final.
Os que não tem fé – o meu caso, também podem ser felizes. Sabem que morrer é o fim do tudo e procuram tirar da vida o que ela apresenta de bom, gozando ao máximo os prazeres que nos pode proporcionar. Não me refiro aos gozos eróticos, mas, especificamente, às delícias da criação intelectual, aos momentos sublimes do prazer estético. Enquanto vivos, desfrutamos cada momento de beleza com toda intensidade. A vida é uma dádiva única da natureza, que não se remete jamais, no mesmo indivíduo.
Além da satisfação que lhe dá a posse do belo, resta ao materialista a prática do amor, do amor total. O descrente pode ser tão bom como um fervoroso cristão. Pode amar o próximo como a si mesmo, ser humanitário e prestimoso. Para ele, a imortalidade está na perpetuação das boas obras que pratica e permanecerão na lembrança dos homens, enquanto o mundo for mundo. Isto é a imortalidade. Jamais cairão no esquecimento as obras de Homero e de Platão, as artes de Leonardo da Vinci e Miguel Ângelo. O teorema de Pitágoras nunca será olvidado enquanto houver na terra um ser inteligente e pode até ultrapassar o limite do mundo em que vivemos, transmitido que foi por intermédio de potentes ondas hertzianas, para o espaço infinito. Pitágoras é, por conseguinte, imortal. Os átomos que, um dia, formaram seu corpo estão atualmente dispersos, perdidos no espaço ilimitado, jamais se organizarão outra vez no ser chamado Pitágoras. Seu pensamento, no entanto, não perecerá.
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| Elmar, Miguel e Rosália, em Francinopólis, onde moramos, no início da vida de casados de meus pais. Meu pai assumiu seu cargo no DCT nessa cidade, então povoado de Papagaio. |
BREVE NOTÍCIA FAMILIAR
Elmar Carvalho
Domingo passado, recebi de meu pai breve anotação manuscrita,
feita a meu pedido, sobre os nossos avoengos. Ele registrou apenas o que sabia
de memória, sem consulta a registros de livros cartorários e outros
alfarrábios. Muitas informações contidas nesta nota estão nos livros “Vultos da
História de Barras”, de Wilson Carvalho Gonçalves, e em “O Ponta-de-Rama” e
“Ruas, Avenidas e Praças de Piripiri”, ambos de meu primo Fabiano Melo, de onde
as colhi. Meu pai tinha apenas treze anos de idade quando foi chamado ao
gabinete do diretor do tradicional Colégio Diocesano, do qual era aluno
interno, numa época em que pouquíssimos piauienses conseguiam cursar o antigo
ginásio.
Para que se tenha uma pequena ideia de como era restritivo,
excludente e elitista o sistema de ensino, basta que eu diga que muitos de seus
antigos colegas se tornaram governadores, senadores, deputados, magistrados e
detentores dos mais altos cargos públicos do estado. Foi chamado, logo após
concluir a prova parcial do dia 30 de setembro de 1939, para receber do diretor
Padre Chaves, que depois se tornou um dos maiores historiadores do Piauí, a
impactante notícia de que seu pai havia morrido. Era filho único do terceiro
casamento de meu avô. Padre Chaves, que conheci e que concedeu a mim e ao
jornalista Domingos Bezerra excelente entrevista, que publiquei na revista
Cadernos de Teresina, editada pela Fundação Cultural que leva o seu nome, foi
afetivo e cuidadoso ao dar a notícia, proferindo palavras de conforto e resignação; recomendou que meu pai fosse repousar.
Meu avô tivera oito filhos do primeiro consórcio e nenhum do
segundo. Diante desse inesperado acontecimento, papai voltou para Barras, a
chamado de sua mãe, e só veio a concluir o ginásio muitos anos depois. Meu avô
paterno se chamava João de Deus Nascimento; era filho de Emiliana e Silvestre
Ribeiro do Nascimento. Graças a seu esforço e labor, fez prosperar uma gleba de
terra, situada na data Luiz de Souza, e conseguiu amealhar algumas reses,
engenho de cana e casa de farinhada. Era respeitado em sua localidade e na
cidade de Barras, onde era muito conhecido. Para que se tenha uma ideia de sua
personalidade marcante, basta que eu conte dois episódios de sua vida.
Certo dia, uma de suas noras, deu-lhe a notícia de que o
marido estava de namoro com uma mulher da redondeza. Meu avô chamou um agregado
de sua confiança e se dirigiu até certo ponto, perto da casa da amante de seu
filho, de onde dava para ouvir as gargalhadas e arrulhos dos dois pombinhos nos
colóquios e conciliábulos amorosos. Constatada a infidelidade cometida pelo
rebento, ficou de tocaia. Quando ele retornava para casa, o abordou de forma
enérgica, e lhe disse que se voltasse a “pular a cerca”, iria aplicar-lhe uma
sova caprichada, de que ele jamais esqueceria. Não se soube da surra, porque
não mais se soube de transgressão do rapaz. Eram os costumes severos da época,
de fortes reprimendas.
Morava, na vizinhança, uma parenta de meu avô, creio que
sobrinha, cega de nascença e entrevada, como se dizia antigamente. Levava a
vida a cantar hinos religiosos e a rezar, em perpétua vigília e penitência. Meu
avô, falecido em 1939, pedira para ser enterrado perto de sua cova. Talvez
tenha sido recebido por ela, sarada de seus males, coberta pelo manto de glória
e beatitude que deve ornar os que levaram uma vida de sofrimento, renúncia e
conformação. No cemitério campestre da chapada de Luiz de Souza, perto de
faveiras, sambaíbas, paus-d'arco e pequizeiros, repousam, lado a lado, os
restos mortais de meu avô João de Deus e dessa parenta, que aceitou com fé e
resignação o sofrimento que lhe coube, e que viveu como um anjo, a orar e a
entoar cânticos e “excelências” a Deus.
Meu avô conheceu minha avó na cidade de Barras, onde ela
morava em companhia de seu irmão Elpídio Lucas Furtado de Carvalho. Chamava-se
Joana Lina de Deus Carvalho e nascera em Piripiri. Era filha de Miguel Furtado
do Rego. Era sua mãe Izabel Lina, de antigas estirpes cearense e
piauiense. Muitas décadas após meu pai
deixar o seu pago, fui com ele conhecer o local onde ele nascera, que fica a
poucos quilômetros da cidade de Barras. Vi meu pai tomado de profunda emoção,
com os olhos marejados, a olhar o olho-d'água de sua infância, que ainda corria
perene, a rever o buritizal da várzea e o morro verdejante onde se erguera
outrora a casa de seu pai.
Meu avô materno se chamava José Horácio de Melo, nascido no
lugar Campestre, município de Piracuruca, no dia 5 de agosto de 1893, e
falecido em 13 de agosto de 1965. Era filho de Horácio Luiz de Melo e Antônia
Quitéria de Carvalho. Horácio Luiz era filho de Antônio Luiz de Melo e Hygina
Rosa de Menezes. Meu trisavô Antônio Luiz de Melo era filho de Onofre José de
Melo e Cecília Maria das Virgens, oriundos de Pernambuco e fundadores da Casa
do Desterro, situada na então Freguesia de Nossa Senhora do Carmo de
Piracuruca. Desse casal descendem os Melo do Vale do Longá (Piracuruca,
Batalha, Barras, Piripiri e Campo Maior). Antônia Quitéria tinha como pais João
Bartolomeu de Carvalho e Mariana Rosa de Carvalho. Eram do município de
Piracuruca. Minha avó materna se chamava Maria Carlota, e era chamada de
Paroara, dizem que por causa de sua tez alva e rosada como essa flor. Pertencia
às famílias Sousa e Mendes, de Piracuruca. Morreu jovem, quando minha mãe tinha
apenas onze anos de vida.
Por essa razão, mamãe foi morar com sua tia, irmã de seu pai,
Maria Cristina Lima de Melo. Com a morte desta, passou a morar com sua prima
Mirozinha, minha madrinha, até casar-se com meu pai. Devo muito a essa
madrinha, que me emprestava, através de meu pai, os livros da biblioteca do
Grupo Escolar Valdivino Tito e os de seu próprio acervo. Mamãe não guardou
traumas e nem mágoas de sua orfandade, e nem de ter morado com esses parentes.
Pelo contrário, tinha uma quase veneração por sua tia e por sua prima, e lhes
tinha uma devoção de filha e irmã. Quando falava delas, era sempre com saudade
e respeito.
Nunca tive paciência para empreender pesquisa histórica e
muito menos genealógica, que acho
importante, mas um tanto tediosa, de modo que desejei fazer apenas um breve
registro, para que meus descendentes e irmãos conheçam um pouco dos nossos
ancestrais. Aliás, meu pai, homem humilde, mas altivo a seu modo e no bom
sentido da palavra, sempre foi avesso a empáfias e blasonarias de presumidas e
pretensas nobiliarquias genealógicas, sabedor de que todos somos pó e de que ao
pó da terra voltaremos. Só me falou, com mais detalhes, de nossos avoengos
quando eu já tinha cinquenta anos de idade, por sinal em Piripiri, terra a que
somos ligados por laços de sangue, no Auditório Osíris Neves de Melo, quando eu
representava várias academias a que pertenço, a convite da professora Clea
Rezende Neves de Melo, na solenidade em que foram lançados um livro dela e
outro meu, o Lira dos Cinqüentanos.
Meu pai, ainda bem moço, veio para Campo Maior, onde
trabalhou na Casa Inglesa. Posteriormente, ingressou no antigo Departamento de
Correios e Telégrafos - DCT, através de concurso público, no ano de 1958. No
início de sua vida de casado e de servidor público, morou no povoado Papagaio,
hoje cidade de Francinópolis, por pouco mais de um ano. O DCT virou ECT, e meu
pai terminou indo para Parnaíba, onde por vários anos chefiou a agência local
dessa empresa. Mas, amante inveterado e incondicional de Campo Maior, terminou
regressando mais uma vez a minha terra natal, onde, aposentado, pratica dominó
todos os dias com os irmãos Vicente, Antônio Wilson e Chico Andrade. Minha mãe
consagrou todo seu esforço e dedicação a cuidar do marido e dos filhos. E como
cuidou!...
OBSERVAÇÃO: o vertente registro foi acrescido,
posteriormente, por informações contidas no trabalho Casa do Desterro, da
autoria do genealogista e historiador Valdemir Miranda de Castro, publicado em
21.08.2015 no blog poetaelmar.blogspot.com.br, que faz parte do seu livro em
elaboração A colonização do Vale do Longá.
18 de março de 2010
O Almanaque Biográfico
Carlos Rubem
Aldemar Nogueira Tapety está em Oeiras revendo parentes, amigos, velhas paisagens. Assistiu a celebrações da nossa Semana Santa.
Filho do casal Bastinho Tapety e Cecy Carmo. Lembro-me dele jogando futebol como lateral esquerdo do Piauí Esporte Clube, time local, nos anos sessenta.
No final de 1970, embarcou num ônibus de Dona Nanu, rumo ao sul maravilha. Em Sampa, muito se esforçou para ter um lugar ao sol. Trabalhou, estudou, concluiu o curso de Administração. Ingressou na Petrobras, exercia o seu labor na área logística. Prestou serviço nesta empresa pública em várias partes do território nacional.
Na Sexta-feira Santa (16.04.2022), foi fazer uma visita de cortesia a Alice (91) e Amália Campos (98), minhas tias. Na oportunidade, foi convidado a almoçar, no Domingo da Ressurreição, na casa do nosso patriarca, Joel.
Na hora aprazada, ele nos apareceu. A sua presença nos alegrou. Jogamos muita conversa fora no calor do reencontro. Relembramos episódios pitorescos.
O Instituto Barros de Ensino - IBENS, a cada ano letivo, promove uma série de estudos sobre a vida e a obra de poetas, escritores ou músicos oeirenses. Publica-se um Almanaque Biográfico constando as impressões dos alunos, de todas as séries, acerca do homenageado escolhido.
Em 2013, foi a vez de se invocar a memória do literato Benedito Francisco Nogueira Tapety (1890 - 1918).
Durante o rega-bofe, a tia Amália disse para Aldemar que tinha uma lembrancinha a lhe oferecer. No entanto, em seguida iria se recolher, fazer a sesta. Depois faria chegar às suas mãos o tal mimo.
No dia seguinte, enviou-lhe um exemplar da dita publicação versando sobre Nogueira Tapety, com a seguinte dedicatória:
“Oeiras, 19 de abril de 2022
Aldemar, meu ex-aluno, queira aceitar, para lembrar a nossa família este número do Almanaque Biográfico que lembra, que nos faz lembrar com orgulho o nosso tio Nogueira Tapety como orador e poeta, apenas com 27 anos de vida.
Com afeto lhe abraça sua prima Amália Campos.”
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| Ageu visto por Gervásio Castro |
Mestre Ageu (*)
Elmar Carvalho
Mestre Ageu
mago das artes
escultóricas,
novo rei Midas do antigo
mito
a transformar em estátuas
troncos toscos de madeira
com os toques de suas mãos.
Mestre Ageu
Pigmalião dos mágicos
toques
faz mais uma escultura:
ninguém se espantaria
se ela gesticulando
lhe desse “bom dia”.
Mestre Ageu
de arte tão exata
que lhe força fabricar
o seu cinzel de cortar.
Mestre Ageu
em sua agrura
agora chora ora e deplora
afagando/abraçando/agarrando
a escultura, sua cria/tura:
o compra/dor a veio buscar.
(*) Ageu Alves de Melo (1931-2022), parnaibano, faleceu no começo da tarde desta segunda-feira (25/04/2022).
A
despedida dos dentes de leite
Pádua Marques
Contista, cronista e romancista
Ninguém chega à velhice
com todos os dentes de leite. Essa é uma das mais certeiras verdades ditas,
agora quando estamos entrando no conhecido inverno de nossas vidas. E lembrar
dos primeiros dentes e dos nossos primeiros medos é alguma coisa tão distante e
doída que mais parece que nunca vai passar.
Eu, não diferente das
outras crianças do meu tempo, devo ter trocado os dentes de leite por volta dos
seis, sete anos. Foi antes de entrar na Escola Técnica de Educação Familiar, a
escola pra os filhos de ferroviários, na avenida Presidente Getúlio Vargas,
onde hoje funciona um posto do Bradesco.
Minha primeira professora foi Evangelina
Silva, filha do doutor João Silva Filho, moça elegante e que sempre usava um
vestido tubinho e tinha um Gordini, carro muito bonito pra época. Ela gostava
muito de mim porque eu desarnei logo, aprendi a ler rápido e em seis meses
troquei de classe. Ganhei como prêmio um livreto com uma estória de Tom &
Jerry.
E naquele tempo, lembro
bem hoje, entre medroso e curioso, como eram as crianças do meu tempo, fiquei a
imaginar como seria aquele momento extraordinário quando descobri que trocaria
de dente. O chato de a gente perder os dentes de leite e ficar banguela por um
tempo é que ninguém vai ter noção de quando devem surgir os novos e de que
tamanho e formato serão.
E é nesse tempo de nossas
vidas que o sofrimento da chateação vem junto com os apelidos vindo de todos, desde
os de casa, aos da rua da nossa casa e os da escola. No meu tempo de menino
vinha da rua e da escola, lugares de nossa maior presença depois de dentro de
casa. Porteira, trave, banguela, caverna e outros tantos apelidos. Porque eu
sou de um tempo em que raros eram os meninos que não tinham apelidos.
O chato de se perder os
dentes na infância é a gente querer dar gaitadas e lá está a nossa boca sem um
cristão de dente da frente que seja. Querer jogar bola e ter medo de levar um
chute e se ferir, sair sangue. Nos tempos de escola e sem dentes a gente ficava
com vergonha de falar perto uns dos outros. As meninas, pelo menos as meninas
de meu tempo, tinham essa mania de cobrança.
Mas essa despedida dos
dentes de leite nunca foi uma coisa fácil de aceitar. Lá um belo dia quando a
gente ao menos esperava, um deles, justo nos da frente, aparecia mole. E nossa
mãozinha de criança ajudava um pouco pegando aqui, torcendo ali. Corria a contar
pra mãe, pra tia, pra irmã. Todo mundo vinha ver de perto nosso primeiro dente
de leite se aprontando a deixar a nossa boca. E dentro de pouco tempo a
operação de arrancar era preparada.
No meu tempo era assim. A
mãe pegava um pedaço de linha de costura, marca Círculo, e amarrava o dente
abaixo da gengiva. E a gente ali se pelando de medo e morrendo de curiosidade
pra logo em seguida correr até um espelho e ver como deveria ficar banguela e
coisa e tal. O movimento da mão de nossa mãe era firme e rápido. Em segundos o
dente estava na palma de sua mão. Nosso coração nesse momento batia a mil por
segundos.
Depois a gente corria com
o dente de leite arrancado na mão e ia direto até o canto da casa e se punha a
dizer: Mourão, Mourão, pega teu dente podre e me dá o meu são! Mourão, Mourão,
pega teu dente podre e me dá o meu são! Era e tinha que ser desse jeito, sem
errar. E mais depois minha mãe era de trazer um copo com água de sal e a gente
lavava a boca. Era pra limpar a cavidade e estancar o sangue. Calcule só, nem
saía sangue do dente de leite!
Até ali tudo bem porque ainda
não havia saído até a rua e ser visto pelos amigos de brincadeiras e os da
escola. E na escola é que seria a segunda parte de nosso sofrimento por ter
perdido o dente de leite. Por outro lado, a troca deles era, mas a gente mal
percebia isso, sinal que a gente estava crescendo a ficar rapazinho e dentro de
mais um pouco seria um homem.
Mas os dias iam passando e aos poucos, tanto dentro de casa quanto fora, o mundo ia se acostumando com nossa cara nova, ao abrir a boca dando uma gaitada boa, sorrir de leve de algum acontecido próximo e tudo o mais. E mais dia menos dia, quando um dia menos se esperava, ao fazer caretas olhando no espelho ao escovar os dentes que ficaram, aparecia a pontinha de um dente novinho e agora mais forte e pra vida toda.
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| Fonte: Google |
ZEFERINO E A MATEMÁTICA MODERNA
Elmar Carvalho
No meu périplo campomaiorense, por ocasião da inauguração do
Memorial e da sede da Academia Campomaiorense de Artes e Letras revi o Zeferino
Alves Neto*, um guerrilheiro da cultura e agora blogueiro. Foi meu professor de
matemática, creio que em 1969, no meu primeiro ano do antigo curso ginasial, no
único ano em que estudei no Colégio Santo Antônio, de que foram fundadores,
entre outros, os velhos mestres padre Mateus, professor Raimundinho Andrade e o
juiz Hilson Bona.
A seguir, estudei o segundo ano ginasial na cidade de José de
Freitas, da qual guardo ótimas lembranças. Fiz o terceiro e o quarto ano, de
volta a Campo Maior, no Colégio Estadual, que hoje, com muita justiça, tem o
nome do professor Raimundinho Andrade.
Devo dizer que Zeferino, o ZAN, foi o único professor de
matemática de que não tive medo, e observo que foi através de suas aulas o meu
primeiro contato com a então chamada Matemática Moderna, cheia de sinais
gráficos, desenhos geométricos e noções de conjunto, e outros artefatos
pavorosos.
Sempre tive terror dessa matéria, e por isso escrevi em
versos: A matemática / me enlouquece: /
por isto meu pensamento / salta de mais infinito / a menos infinito (…). Alguns professores dessa disciplina
aparentam ter certa inclinação para o sadismo, e parecem se comprazer com o
medo que infringem aos discípulos. ZAN sempre foi um humanista, um guerreiro do
bem, e não torturava seus alunos com ameaças e perspectivas de reprovação.
Como em 1975 deixei definitivamente Campo Maior, com minha
ida para Parnaíba e depois Teresina, por décadas o perdi de vista. No começo
dos anos 2000, quando lancei meu livro Rosa dos Ventos Gerais em Brasília,
voltei a vê-lo, uma vez que ele foi a essa solenidade cultural. Depois,
consegui rastreá-lo através dos mares internéticos.
Com o seu retorno a nossa cidade natal, tenho-o visto mais
amiúde. Conversamos algumas vezes. Em seus comentários em blogs e sites,
nota-se o seu apurado senso de humor e a sua preocupação com a cultura e o bom
andamento da administração pública. Além de escritor, radialista, jornalista,
blogueiro, é eminentemente um homem de teatro, tanto como teatrólogo, como
também na qualidade de ator e diretor.
Embora a sua veia humorística esteja sempre afiada e armada,
noto-lhe a preocupação constante em não ferir as pessoas, mas apenas em
divertir-se e diverti-las. Portanto, o caríssimo ZAN sempre será Zeferino, mas
jamais Zé Ferino, para fazer um trocadilho cretino, e continuar no meu rimar
genuíno, sem perder o tom e o tino.
* Zeferino Alves Neto, o ZAN, veio a falecer em 25/02/2015, em Campo Maior.
17 de março de 2010
Possidônio continua esquecido
Carlos Rubem
No ano passado, neste mesmo espaço, o romancista José Expedito Rêgo escreveu um artigo no qual fez um pedido aos oeirenses e seus governantes “para que se publiquem os valiosos escritos de Possidônio Queiroz”.
De fato, da década de 20 para cá, tudo de sério que se fez em Oeiras contou com o concurso do velho professor. A criação da Associação Comercial, da União Artística, da Diocese, do Ginásio Municipal, do Instituto Histórico, apenas para citar estas instituições, foram forjadas com o seu decisivo despreendimento e talento. Só não ajudou a criar cabaré, mas escreveu um discurso para ser lido nesse ambiente, a pedido!
Diretor da Secretaria da Câmara Municipal por largo tempo. Aposentou-se neste cargo, compulsoriamente. “Era calígrafo incansável e ninguém melhor do que ele redigia uma ata com a devida clareza, correção de linguagem e perfeição de detalhes”. Certa feita, o Prof. A. Tito Filho declarou, também em artigo aqui estampado, que gostaria de vê-lo na APL.
Octogenário. Embora lúcido, vem padecendo dos achaques da vida: visão curta, ouve com dificuldade. O seu aparelho auditivo só vive no prego. Tem provisão de paciência bastante para esperar a publicação de sua preciosa obra musical através da Fundação José Elias Tjara.
Quanto à sua prosa, não se ilude. Não dispõe mais de força física para coletar os seus escritos. Nem de recursos financeiros para tanto. Em verdade, nunca atinou para isto. Aliás, com a morte do literato Bugyja Britto (03.12.1992), seu admirado amigo, perguntei-lhe se já tinha passado telegrama de pêsames a D. Olívia, viúva. Com a natural dignidade ponderou: — Jovem, estou desfalcado. Fiquei inerte, um nó apertou minha garganta.
Quando de sua aposentadoria, os diligentes edis, num rasgo de compaixão, concederam-lhe, a partir de então, proventos na base de um salário mínimo. Ao passar para o quadro inativo, dito cargo já foi ocupado por duas senhoras inteligentes. A atual vem percebendo do erário público mais, muito mais do que um salário mínimo. Quanto a isto, nada tenho a acrescentar. Deve ser legítimo. O que me deixa intrigado, revoltado até, é saber que o modesto servidor continua recebendo aquela aviltante importância.
Isto faz a gente lembrar, traçando um paralelo, as inúmeras sinecuras que existem por este Piauí afora, mormente na Assembleia Legislativa. Eita Brasil velho sem jeito!
Em razão destas garatujas, torço para que não aconteça com o Prof. Possidônio — mestre de todos nós — o que ocorreu com o José do Patrocínio, outro negro de alma pura. Com a derrocada do Império, “veio de queda em queda, até a miséria feroz”. Certa vez, Coelho Neto foi visitá-lo. Impressionou-se. Lançou um artigo descrevendo as privações do “Tigre da Abolição”. Resultado prático: o padeiro de Patrocínio cortou-lhe o crédito.
Vejamos, no dia me que o Prof. Possidônio Queiroz falecer haverá políticos e pessoas outras, com a sua fúria tribunícia, à beira da sepultura. Irão discursar exaltando as qualidades do grande sábio. Se Deus quiser, estarei presente. E direi entredentes: – Falsos!
“O DIA” - 1º de setembro de 1993
Possidônio Queiroz - 17.05.1904 - 01.01.1996)
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| O culto a si mesma Fonte: Google |
QUEM DERA ESTIVESSEM AS PESQUISAS
EQUIVOCADAS
Antônio Francisco Sousa – Auditor-Fiscal (afcsousa01@hotmail.com)
Isto
não foi Sandoval que me contou: eu vi. Ao chegar, naquela mesa do restaurante,
já lá estava um jovem casal. Pareceu-me que o moço queria fazer um pedido ao
garçom; como a lhe pedir vênia, olhou, em vão, para a companheira, que não
tirava o olho nem os dedos do aparelho - que, um dia, teve como principal
função, fazer e receber ligações telefônicas -, ao qual, vez ou outra,
colocava, horizontalmente, à altura do ouvido do lado contrário ao companheiro,
quem sabe para que ele não ouvisse o que falavam do outro lado da linha. Fez o
pedido, por conta própria.
Minutos
depois viria o garçom com um frasco de vinho e duas taças; colocou um pouco na
sua para que o cidadão degustasse e, uma vez aprovado, completou-a; porém, não
a da senhora, que continuava entretida na sua silenciosa atividade de
comunicação. O moço fez sinal ao profissional para que levasse a garrafa, mas
deixasse a taça vazia na mesa.
Ao
fundo dois violonistas e uma cantora alegravam o ambiente. Cruzando os braços,
o cidadão virou-se o mais que pôde para melhor visualizar os músicos, quase em
diagonal com sua acompanhante que, tudo indicava, sequer percebera a manobra e
o reposicionamento do moço.
Algum
tempo depois, ele se levantou e foi à bancada de frios; no percurso, cruzou com
o garçom, a quem pediu água mineral; em seguida, voltaria com sua tábua à mesa,
onde chegaria ao mesmo tempo que o garçom com a água solicitada. O funcionário
supriu-lhe a taça e decidiu conversar alguns minutos com o cliente, talvez,
fazendo-lhe companhia, haja vista a cidadã continuar ensimesmada com seu
smartphone, vagueando e zapeando por suas redes sociais.
Mais
ou menos uma hora após nossa chegada - minha com a patroa e um dos filhos -, o
cidadão decidiu ir embora; já havia consumido a quantidade de vinho que
pretendia e degustado os frios escolhidos. Pediu, com um gesto ao garçom, a
conta, que ele trouxe rapidamente; conferida, aprovada e paga, levantou-se, deu
um toque na patroa que parece haver se assustado com a inesperada ação. E
saíram.
Não
sei se ela já teria chegado ao restaurante após jantar e tomar os drinques
prediletos, fato é que eles não se falaram durante aquela mais de uma hora em
que os vi. Se tal modo de agir era comum entre eles, ou não; se o pau comeria
quando chegassem ao carro, em casa ou qualquer outro lugar, somente os jornais
do dia seguinte diriam, ou não.
A
este episódio, também testemunhei, em outro restaurante. Na grande mesa à
frente da nossa, estavam um casal mais idoso, duas mocinhas e três garotões.
Todos, à exceção da matriarca e do marido, já armados e disparando seus
smartphones rumo às redes sociais preferidas. Cabeças baixas, apenas a madame
dava conta do que acontecia ao redor.
Já
que ninguém da mencionada mesa parecia manifestar qualquer interesse em ser
atendido, os garçons passavam ao largo, indo ocupar-se de outros clientes. Lá
pelas tantas, o senhor, como que assustado, virou-se para sua senhora e
perguntou pelo garçom, ao que ela respondeu: “deve estar por aí”. Vendo um
deles, chamou-o, sendo avisado pelo mesmo que outro é que atendia sua área. E
este chegou. Pelo que pude perceber, o cidadão perguntou à patroa o que deveria
pedir para a “meninada”. Ela lhe disse para ele pedir o que quisesse, pois a
moçada se virava. Uma cerveja, um refrigerante e alguns copos traria o garçom,
logo em seguida. E a rapaziada, literalmente, seguia cada um na sua: teclando,
sorrindo, autofotografando-se, interagindo, se fosse o caso, com algo ou alguém
do outro lado das telas.
Um
dos rapazes, mais tarde, sem largar seu aparelho, pediu ao pai – levantando o
copo – cerveja. Brindou com ele, deu uma bicada e retornou à sua atividade
solitária.
Algum
tempo depois, talvez já cansados com a falta de papo, ou do pessoal da mesa,
dois jovens casais levantaram-se, acenaram, mecanicamente, despedindo-se dos
que ficaram, e saíram, abalroando mesas e cadeiras, pois não conseguiam tirar o
aparelho da frente dos olhos, nem os dedos dos viciantes teclados, onde
digitavam, desvairadamente.
Diante
do que acabara de presenciar, quedei-me em indagações. Não consegui deixar de
considerar inexplicável ou, no mínimo, desrespeitoso para com as demais pessoas
da mesa, que, certamente, convidaram-nos para conversar, rirem, falar alto;
bater papo, jogar conversa fora, discutir sobre política, futebol, religião, a
violência das ruas, a incompetência dos governantes e parlamentares e, quem
sabe, almoçar, tomar uns drinques, os que saíram terem se postado tanto tempo,
silenciosamente conectados, comunicando-se, virtualmente, com alguém que talvez
estivesse ao lado, em frente, ou a quilômetros de distância. Por que teriam
aceitado o convite se não havia qualquer interesse em conversar, pessoalmente?
Quiçá não venhamos reclamar do que pesquisas mais sérias, mesmo científicas, já andam anunciando: que estamos emburrecendo, ficando menos inteligentes, mais idiotas nestes tempos de permanente conexão à rede mundial de computadores e às redes sociais. Não é mesmo, Sandoval?
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| Fonte: Google |
GRAN FINALE
Elmar Carvalho
Desmanchei
com minhas mãos
que os criara
os deuses em que cria.
Desfiz
a imagem que fizera
da mulher amada.
Perdi a fé em tudo
como quem nada perde.
Depois
gritei, berrei,
chorei gargalhando
e resolvi ficar louco.
Depois de doido,
resolvi tentar a sorte
sal –
tan-
do de cabeça
do alto do arranha-céu.
Parnaíba,
15.06.78
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| Foto meramente ilustrativa Fonte: Google |
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| Fonte: Google/Campo Maior em Foco |
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| Foto meramente ilustrativa Fonte: Google/SESC-RS |
NO BAR DO ZÉ LIRA
Elmar Carvalho
Estive ontem, no que eu chamo de “rápida circulação
etílico-cultural periférica”, no bar do Zé Lira. Gosto de ir para lá porque
fica perto da linha férrea, onde outrora passaram trens e locomotivas diversas,
inclusive velha, negra e enfumaçada maria-fumaça, que passava bufando,
resfolegando, enfeitada com o seu penacho de fuligem, a apitar saudosamente,
como a dizer adeus a um tempo que não perduraria muito, e nas proximidades da
casa grande da Fazenda Estrela, que ainda está de pé, embora quase em ruínas.
Mas vou, principalmente, porque de lá tenho uma bela visão da
pequenina Serra Grande, na verdade morros isolados de Santo Antônio do Surubim,
além de que, na ida e na volta, contemplo o pequeno, porém grande em beleza,
Açude Grande. Ali perto, existiu um campo de futebol, chamado de rabo-da-gata,
onde eu me transformava em verdadeiro gato, a fazer belas, elásticas e
acrobáticas defesas, segundo dizem alguns amigos “pebolistas”.
Zé Lira é um cidadão sério e trabalhador, e que imprime
respeito ao ambiente. Ontem, admirado com a qualidade das músicas que estavam
sendo tocadas em seu aparelho de som, perguntei sobre quem as pedira. Com um
sorriso traquina, respondeu-me que fora ele mesmo que as pedira. Tornou a
repetir que gostava de pescarias e caçadas. Acredito que a afirmativa não é
história de caçador e nem de pescador porque ele teve a humildade de dizer que
era caçador de mocós, preás e outros pequenos animais, e não de onça.
Falou que é natural do município de Barras, de uma localidade
situada entre Cabeceiras e a sede daquele município, porém depois foi residir
num local perto do cruzamento da estrada que vai para Boqueirão com a BR.
Quando estava já quase de saída, em companhia do Zé Francisco
Marques, chegaram o Sílvio Andrade e o Leni, meus velhos conhecidos. Sílvio é
irmão de meu saudoso cunhado Zé Henrique, filho de dona Conceição e senhor
Antônio Almeida, ambos falecidos. Fomos vizinhos na adolescência, quando nossos
pais moraram perto, em casas que ficavam na rua do Estádio, a Capitão Félix.
Quando morei nessa rua, costumava jogar bola no campinho que
ficava na beira do açude, numa praia de alvas e finas areias, em que perpetrei
algumas “pontes” ornamentais, verdadeiras pontes estaiadas, na posição de
goleiro. Esse campo ficava detrás da casa do tenente Jaime da Paz, ex-prefeito
de Campo Maior, em cujo quintal verdejavam e se requebravam vários coqueiros,
que me lembravam o mar que eu ainda não conhecia, a não ser por fotografias e
pelos filmes exibidos no inesquecível Cine Nazareth.
Esse campo depois foi soterrado pela avenida de contorno da
laguna, mas teima em existir na minha saudade. Nesse tempo ditoso, o açude
praticamente não era poluído, e após o jogo tomávamos gostoso banho nas suas
águas tépidas e de pequeninas ondas.
Depois, passei a jogar no campo do Grupo Escolar Leopoldo
Pacheco, que era ingrato, áspero e intratável, como o cacto do poeta Bandeira,
por causa da piçarra do terreno, que era uma verdadeira lixa a esfolar a pele
dos atletas, principalmente goleiro, como era o meu caso. O imperador da época
e do pedaço era o Otaviano, que até tem mesmo nome de imperador romano; era o
dono da bola e do time.
Como não poderia deixar de ser, falamos do Zé Henrique, que,
além de irmão do Sílvio, era amigo de nós três. Lembramos que, algumas vezes,
quando tocado de leve pelo álcool, ele chegava a dar a própria camisa, quando
se comovia com a pobreza de algum pedinte que o abordava. Foi bom rever esses
amigos, e com eles ter confraternizado e conversado.
15 de março de 2010
A CIDADELA DO ESPÍRITO
José Expedito Rêgo (1928 - 2000)
As más línguas costumam parolar que determinados escritores têm por hábito rasgar seda entre si, toda vez que uma obra nova é publicada. Não é bem assim. Não me considero crítico literário, mas a leitura de certos livros me deixa uma coceira mental, um impulso irreprimível de comentário. Assim aconteceu com A CIDADELA DO ESPÍRITO – um estudo sobre a arte sacra na obra de Eça de Queiroz – de autoria do oeirense, DAGOBERTO CARVALHO JR.
Desde que li Notre-Dame de Paris, ainda no tempo de ginásio, achei simplesmente paulificante a descrição interminável que Victor Hugo faz da esplêndida catedral. Há quem diga que se, por desgraça, o famoso templo, algum dia, ruísse e por terra, poderia ser refeito, igualzinho, graças ao relato do mestre francês. Pode ser. Mais que eu achei maçante, achei. Fiquei, então, prevenido contra estudos descritivos de igrejas ou qualquer outra estrutura arquitetônica.
Comecei a mudar de opinião ao conhecer a dissertação de mestrado de Dagoberto, A TALHA DE RETÁBULOS NO PIAUÍ. E agora confesso que tive um prazer muito grande na leitura do novo ensaio eciano. O autor conhece a fundo a arquitetura sacra de Portugal, em todos os tempos, e, sem cansar o leitor, vai mostrando, com muita erudição, sem contudo abusar de terminologia técnica, toda a beleza desse maravilhoso mundo artístico. Descobrindo que a obra de Eça encontra-se impregnada pela arte sacra portuguesa, com edificações dum estilo jesuítico... imagens de Cristo cheio de chagas roxas sobre a sua cruz de pau-preto... fachada de igrejas negra e muda... a castíssima Senhora do Patrocínio e todas suas estrelas... E não só Portugal, também Nápoles de rugas escuras, quentes, com retábulos da Virgem, e cheirando a mulher... Mais ainda o Cairo e suas quatrocentas mesquitas, onde floresce a graça do minarete esbelto.
Quando um crítico não aprecia o modo de escrever de algum autor, mas deseja elogiá-lo, por cortesia ou bajulação, diz que o tal fulano tem um estilo escorreito e enxuto. Enxuto coisa nenhuma! Secura não à boa qualidade na arte literária. O estilo de Dagoberto é rorejado de tenro orvalho, a humidade necessária para aumentar o brilho a graça das observações oportunas e inteligentes.
Todo o contexto do livro é um vasto campo perolado, do mais fino lavor da prata antiga, onde se incrustam, realçando como pedras preciosas, as gemas coloridas das citações ecianas.
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| Boneco criado por minha irmã Maria José, em que sou representado como membro da Academia Piauiense de Letras (manto) e como juiz (martelo). |
El mar
Sousa Filho
A Elmar Carvalho, uma singela
homenagem pela passagem do seu aniversário
O mar, o sol
El mar, el sol
Eres el mar, Elmar.
Eres el sol
Eres sol y mar
És Carvalho: longevo, imponente.
Feliz cumpleaños, nobre Elmar
Carvalho.
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| Presente produzido por minha irmã Maria José e por seu filho Almeida Neto |
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| Charge elaborada pelo amigo e grande chargista Fernando di Castro |
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| Boneco confeccionado por minha irmã Maria José, em que sou homenageado como juiz (martelo) e como membro da Academia Piauiense de Letras (manto). |
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| Fonte: Google |
A EXISTÊNCIA DE DEUS E OS SEUS PLANOS
Elmar Carvalho
Releio, pela enésima vez, este texto de Epicuro: “Deus, ou
quer impedir os males e não pode, ou pode e não quer, ou não quer nem pode, ou
quer e pode. Se quer e não pode, é impotente: o que é impossível em Deus. Se
pode e não quer, é invejoso: o que, do mesmo modo, é contrário a Deus. Se nem
quer nem pode, é invejoso e impotente: portanto, nem sequer é Deus. Se pode e
quer, o que é a única coisa compatível com Deus, donde provém então a
existência dos males? Por que razão é que não os impede?”
Nunca me inquietei com essas indagações, e sempre tive
resposta para elas. Apenas nunca externei o que sempre esteve em minhas
convicções e fé. Enfrentarei a problematização da primeira parte da citação e
tentarei encontrar uma resposta. Em momento algum Epicuro negou a existência de
Deus. Portanto, a admitiu. Aliás, todas as perguntas partem do pressuposto de
que Deus existe. Faz tempo venho adiando escrever uma crônica, que forceja em
meu cérebro, louca para ser dada à luz da publicidade. Escrevê-la-ei agora, e
com ela tentarei responder aos questionamentos epicurianos.
Quando fiz minhas primeiras viagens aéreas, tinha muito medo,
e sequer olhava para as belezas que poderia ver da janela, fosse uma bela e
verdejante colina ou uma caprichosa enseada marinha, ou fosse o celestial
alumbramento das nuvens, nas quais gostaria de deitar e rolar. Entendi que esse
medo de nada adiantava, já que eu era forçado a enfrentar a viagem. E se
houvesse algum acidente, de nada me valeria essa inquietação. Portanto, era
inútil, e apenas me incomodaria durante o voo.
Além do mais, considerando que avião é o meio de transporte
mais seguro, exceto elevador, eu apenas sofreria por algo que dificilmente iria
acontecer. Por outra parte, raciocinei que o avião fora construído por quem
sabia o que estava fazendo, por quem tinha conhecimento, ciência, experiência,
e a mais avançada tecnologia e os mais adequados e sofisticados materiais.
Também pensei com os meus botões: quem o pilotava sabia o que
estava fazendo, estudara, tinha um plano de voo e igualmente seria vítima de
eventual erro que cometesse, pelo que agiria sempre com responsabilidade e
prudência. Assim, decidi confiar, mesmo porque não poderia fazer outra coisa,
uma vez que resolvi entrar na aeronave.
Da mesma forma, para responder às indagações do filósofo,
direi que Deus, cuja existência ele admite no enunciado de seu silogismo, tinha
e tem pleno conhecimento de sua obra e, certamente, tem um plano maravilhoso e
perfeito, como só podem ser as obras divinas. O que sucede é que nossa inteligência
e nossos conhecimentos são diminutos, para que possamos entender a mente e a
inteligência infinita de Deus, como igualmente não conhecemos os pormenores de
seu plano.
Ora, quanto mais o homem tenta perscrutar os umbrais do
infinito, do infinitamente grande, mais novas grandezas ele descobre no espaço
sideral. E, quanto mais se volta para o infinitamente pequeno das partículas e
da mecânica quântica, mais se surpreende com subpartículas cada vez menores e
cada vez mais sutis.
Até já disse, num de meus poemas, que atingi o infinito ao
ficar infinitamente pequeno. Dessa forma, entendo que não devemos nos preocupar
com as indagações do velho Epicuro. Confiemos no criador da aeronave, que é
Deus, e confiemos no plano de voo do piloto, que também é Deus. Talvez Ele, que
é perfeito, não tenha desejado criar uma obra pronta e acabada, mas uma em
construção, em permanente marcha para a perfeição, apesar dos momentâneos e
aparentes retrocessos.
E, no final dessa odisseia, que é a própria existência,
chegaremos ao porto final, sãos e salvos, puros e redimidos, recolhidos ao
corpo místico de Deus, como pequeninos agasalhados em colo aconchegante e
protetor.
Para finalizar, considerando que Epicuro fez várias
perguntas, seguindo as pegadas e as lições de Lavoisier, quero fazer apenas
uma: será se algo ou alguém que obteve a existência poderia algum dia perdê-la,
ou haverá apenas uma transformação existencial, uma nova dimensão do existir,
do ser? Sem ansiedades, confiemos e esperemos. Em Deus.
10 de março de 2010
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| Fonte: Google |
ALGUMA POESIA
José Expedito Rêgo
Drummond, ainda em vida, dizia não se considerar o maior poeta do Brasil. Ele era modesto. Os grandes homens, de real valor, são, via de regra, humildes. Bernard Shaw não era, nem Voltaire, exceções por certo. Não acredito porém que fosse por falta modéstia que o poeta de Itabira não se julgava o maior. Era sinceridade. Explicava: “Não há maiores poetas, há poetas”. Citava outros que achava muito bons: Casimiro de Abreu, Gonçalves Dias, Olavo Bilac, Augusto dos Anjos, Manoel Bandeira. Cada qual na sua época, em diversas escolas literárias, seguindo tendências diferentes, mas todos grandes.
Realmente, Bilac, dentro de sua maneira de encarar a arte poética, atingiu a perfeição. Sua poesia era inspirada, correta na forma, de inigualável beleza e sensibilidade. Quem não recorda o Ouvir Estrelas? Casimiro de Abreu, poeta da infância brasileira, nunca me esqueço dos Meus Oito Anos: “Oh! Que saudades que tenho...” E a Canção do Exílio: “Minha terra tem palmeiras, onde canta o Sabiá...”. São versos que caíram na boca do povo, todo mundo sabe de cor. Manuel Bandeira teve também momentos de rara inspiração e realização estética. Mas, no meu fraco entender, nenhum outro poeta brasileiro dominou tão bem a arte de fazer versos como o paraibano Augusto dos Anjos. Ele encontrava a palavra exata, para colocá-la no lugar certo, em versos de metrificação rigorosa e cadenciado ritmo, usando rimas do melhor efeito, tudo dentro de impecável harmonia:
“É a meretriz que de cabelos ruivos,
colérica, soltando hórridos uivos,
na mesma esteira pública recebe,
entre farraparias e esplendores,
o eretismo das classes superiores
e o orgasmo bastardíssimo da plebe.”
A poesia de Augusto nada tem de romântica. É realista, muitas vezes brutal: “Um urubu pousou na minha sorte!” Claro que não podia ser popular. Seu linguajar é difícil, erudito, requer leitura atenta:
“... também das ditomáceas da lagoa
a criptógama cápsula se esbroa...”
Na verdade, Drummond deve ser o maior de nosso tempo. Em cada época, dentro diferentes concepções da beleza, na arte poética, tivemos nomes tão grandes quanto o dele.
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| Fonte: Google |
1705.01
Walter Lima
Maria, a concebida, renome de 14
gerações,
Atrás temos Davi, Abraão, Moisés,
Noé, Adão.
Reunião de tantas gerações para
se chegar no
Inexplicável feito inicial.
A história da Criação assim se
deu:
Desde a Gênesis de tudo quando
Ele na sua infinita perfeição
Reformulou o que não era Nada,
Infinitamente calculou, mediu
imensidões
Somou, multiplicou, pôs tudo e
Mais um tanto no nivelamento,
ocorreu
As divisões entre Céus e Terra,
firmamento,
Reuniu Sabedoria na criação das
estrelas, astros.
Sim, na Terra dia a dia Fez
criação de
Ilimitadas espécies, animais,
peixes, insetos...
Lua, Sol, planetas, astros, tudo
em seu lugar. Por último
Veio à lume o ser perfeito, Adam
e da costela saída
A Madam, perfeição total, o ser
“mulher”.
“Descansou Deus quando viu tudo
que fez era bom.”
MD.
17/05/2019.
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| Fonte: Google |
Lamentos de Mãe-da-Lua
Hermes Vieira (1911 - 2000)
"No sertão, nos matagais,
Quando vai no céu a lua
E nas fontes cristalinas
O luar meigo flutua,
Um silêncio agreste e doce
Deixa tudo extasiado;
Pelo espaço enluarado.
E uma voz dolente ecoa
Essa voz que dissimula
Uma dor a gargalhar,
É notória no sertão
Pelas noites de luar.
É a voz da Mãe-da-Lua
A chorar o ausente esposo
Que, segundo afirma a lenda,
teve um fim misterioso.
Era um pobre lenhador;
Certa vez, indo lenhar,
Por motivo inexplicável,
Não voltou mais ao seu lar.
Mãe-da-Lua, em desespero,
Coração angustioso,
Atirou-se pelas brenhas
A procura do esposo.
Andou muito, mas, debalde:
O marido não encontrou,
E por isso nunca mais
A cabana ela voltou.
E depois, num ramo nu,
Sob um manto de luar,
Outras aves encontraram
Mãe-da-Lua a soluçar.
Não querendo a infeliz ave
Pelas outras ser zombada,
Logo o pranto simulou
Numa triste gargalhada.
E num galho, solitária,
Mergulhada no luar,
Ela ainda continua
Com seu triste gargalhar.
Como oculta a Mãe-da-Lua,
Gargalhando os seus tormentos,
Muitos riem, assim também,
Ocultando os sofrimentos".
Fonte: Cecordel, acesso em 03/04/2022