Elmar Carvalho

DIÁRIO INCONTÍNUO

2012-01-27T05:31:00.003-03:00

27 de janeiro

O NOVO SHOPPING E OS ANIMAIS

Elmar Carvalho

Na sexta-feira passada, embora de férias, fui resolver uns assuntos funcionais no Tribunal de Justiça. Estacionei meu carro ao lado de um edifício que o TJ está construindo para abrigar os juízos da Comarca de Teresina. Quando saí do veículo, um cachorro grande se aproximou de mim. Inicialmente, cheirou um dos pneus dianteiros da picape, e depois veio em minha direção. Confesso que fiquei um tanto receoso dos dentes caninos. Foi então que uma mulher começou a brigar com o animal, e o escorraçou a pedradas, sob a alegativa de que algumas de suas galinhas foram devoradas por um cão. O cachorro, diante das pedradas e das imprecações da mulher, bateu em retirada.

Já sem mais temor, fiquei com pena do animal. Senti, naquele momento, em toda a sua crueza, o que significa dizer “sair com o rabo entre as pernas”. Pude imaginar o sofrimento de um cachorro abandonado pelo dono, ou, o que é pior, espancado sadicamente pelo seu proprietário. Não faz muito tempo, vimos, pelas telas da TV, uma enfermeira, na frente de sua filha, ainda uma criança, a torturar de forma cruel, sádica, desumana, o seu pequeno cachorro. Nunca vi tamanha covardia e perversidade de um ser, que se diz feito à imagem e semelhança de Deus, frente a um indefeso animal. Não quis ver até o fim aquela cena brutal e estúpida, e além do mais sem a mínima razão de ser, da enfermeira a escoicear como uma égua enlouquecida a pequenina e inocente criatura, que ela se propôs criar, até matá-la.

Recordei que, quando a construção do prédio estava no início, eu estava conversando com o publicitário Sebastião Amorim, na porta de seu escritório. Foi ele quem me fez a programação visual de alguns livros de minha autoria, assim como produziu um documentário sobre a minha poesia, intitulado “O Poeta e seus Labirintos”, além de alguns clipes poéticos (alguns disponíveis na internet) e banners. Quando eu conversava com o Amorim, notei que vários animais, mormente camaleões e mucuras, surgiram, completamente desnorteados, com a devastação da pequena floresta, em cujo local o prédio foi erigido. Certamente alguns desses pequenos bichos foram atropelados por carros ou mortos pelas traquinagens de algum menino. Fiquei triste, e lastimei a construtora não tivesse adotado providências para procurar um local adequado para os animais, talvez logo ali perto, na margem esquerda do rio Poti, que ainda tem uma estreita nesga de floresta.

Recentemente, vi os grandes e vários outdoors que anunciam a construção de um condomínio e de um novo shopping, no terreno em que foi construído o sanatório Meduna. Neste diário, já tive oportunidade de defender a preservação do belo e histórico prédio do nosocômio, que tem a defendê-lo, simbolicamente, a magnífica estátua do cavaleiro Dom Quixote e a memória venerável de seu construtor, o médico e intelectual Clidenor Freitas Santos, que, se não era um cavaleiro andante, era um admirável cavalheiro, paladino de justas causas. Soube, pelo arquiteto Olavo Pereira da Silva Filho, que o projeto da obra preserva a conservação do velho edifício, que será um espaço cultural – talvez com auditório e espaço para abrigar a volumosa biblioteca do grande psiquiatra, que bem merece ter o seu nome dado à avenida Pinel, como advoga o seu ilustre colega, o médico e escritor Humberto Guimarães.

Muito bem, acredito – quero acreditar – que o velho Meduna será preservado. Entretanto, espero que os animais que habitam a bela floresta do imóvel também o sejam; que não lhes aconteça o que vi acontecer com os outros bichos a que me referi. Desejo que, ao menos, parte desse belo santuário ecológico urbano seja conservado, com as suas grandes, copadas e belas árvores, com os seus paus-d'arcos de deslumbrantes floradas, e os tucunzeiros, com a sua graça esbelta e espinhenta, para que ainda possamos ouvir o gorjeio das aves canoras e o canto rascante das cigarras, cantochão de uma catedral panteísta. E as cigarras, advirto, não são preguiçosas; o seu ofício é cantar. Ou, na pior das hipóteses, que esses animais sejam transferidos para alguma reserva ambiental apropriada, que lhes permita viverem em paz, com o simples direito natural e divino de continuarem existindo.

QUANDO O JACARÉ FICOU MILIONÁRIO

2012-01-26T06:34:00.000-03:00

JONAS FONTENELE
Advogado e professor

Trabalhava eu, lá pelos idos de 1989, em uma empresa de transporte público aqui em Brasília, no departamento jurídico, e apesar da seriedade do trabalho desenvolvido por mim e às vezes até mesmo pela aparência mais sóbria, não demorou muito para que os companheiros de trabalho notassem o meu espírito alegre e brincalhão, sempre disposto a brincar até mesmo com coisas mais sérias, e talvez ou por isso mesmo, fui convidado a participar de uma brincadeira com um companheiro nosso apelidado de JACARÉ. Apesar do meu espírito brincalhão, algo internamente me alertou para não participar daquela brincadeira que teve um final inesperado como vocês verão ao final da narrativa.

Jacaré era um trabalhador honesto, muito sério e morava na época na periferia de Brasília, levando uma vida muito sofrida, que ele acreditava um dia acabaria, quando ganhasse na loteria (não me lembro se na época era loto, sena ou outro nome parecido), pois segundo ele, um dia – não seria possível que esse dia não chegasse – os números que ele jogava (que depois foi descoberto, apesar de ele os esconder a sete chaves) equivalentes a data de nascimento dele haveriam de ser sorteados, razão pela qual, toda semana, invariavelmente Jacaré jogava os mesmos números, às vezes era sorteado um número daqueles, outras vezes dois números, o que motivava o mesmo a dizer a todos, está quase a chegar o meu dia, qualquer hora sai os meus números e adeus vida de pobre, era o que sempre dizia, chegava mesmo a fazer planos com sua fortuna imaginária, presenteando um sobrinho com um carro zero, uma casa nova para os pais, uma lancha para si mesmo, e quem sabe, dependendo da bufunfa, até mesmo um aviãozinho para poder ir ao seu querido Piauí, de onde era oriundo e não se esquecia um só minuto, lá de um povoado de Luís Correia, local que para ele era simplesmente o paraíso terrestre.

A empresa em que trabalhávamos era pública, e como tal sofria os dissabores da política local, mudando de presidente sempre que mudava o governador, pois este nomeava pessoa de sua confiança e que o tinha apoiado para a presidência da empresa, não sem ferir vaidades dos que ali trabalhavam e sonhavam alçar ao cargo, e estes preteridos sempre achavam um jeito de boicotar o novo presidente, forçando a sua queda, para quem sabe ser o novo nomeado. Faziam de tudo, escondiam informações vitais, davam informações erradas, colocavam apelidos depreciativos, enfim faziam o que chamamos de jogo sujo, para forçar o sujeito a cair do cargo ou desistir e pedir o chapéu.

Mudou o governador, mudou o presidente da empresa, e como não poderia ser diferente, novas táticas de guerra suja, e não se sabe como, alguém descobriu que o novo presidente, que não era lá de muita brincadeira, tinha um apelido que o deixava furioso, não se sabe bem o por que, pois o apelido nem era assim tão jocoso – PÉ DE VENTO – mas se sabia que quem assim o chamasse cairia na desgraça, e logicamente os contrários à sua indicação cuidaram logo de espalhar a notícia dentro da empresa, e na surdina todos tratavam o presidente somente pelo apelido, sabendo que sua menção na frente do mesmo era passível de demissão por justa causa.

Voltando ao nosso personagem JACARÉ, um dia ele recebe um telegrama da família informando que seu pai havia se internado em Parnaíba com uma doença própria da velhice, achando o Jacaré que deveria ir até lá para fazer uma visita ao seu velho pai, então foi falar com o presidente da empresa, para que esse o liberasse por uns dias, o que lhe foi negado, mesmo o Jacaré tendo argumentado que pagaria com horas extras, ou que descontasse de suas férias vindouras, nada, absolutamente nada sensibilizou o coração do presidente para a liberação de alguns dias para que o Jacaré fosse visitar seu pai. A mágoa ficou encruada no coração do Jacaré.

Um dia, recebo um grupo de companheiros da empresa, só de gozadores, desses que perdem um amigo mas não perdem a chance de fazer uma grande sacanagem, me chamando para participar de uma brincadeira que iriam fazer com Jacaré. Eu, apesar de brincalhão, achei aquela brincadeira pesada demais e não topei, apesar de saber o que ia ser feito: Prêmio acumulado, milhões e milhões para quem acertasse as dezenas naquela semana, sonho de muitos, Jacaré incluso, eles planejavam o seguinte: Toda semana, um dos gozadores era encarregado de ligar para a loteria para saber quais os números sorteados, fato que era feito em voz alta, para que todos da seção pudessem anotar os números sorteados, e dessa vez, ele iria dizer os números que eram jogados sistematicamente pelo Jacaré, que ele achava que ninguém sabia, mas a turma já havia decifrado o enigma.

Chega o tão esperado dia, ressalte-se que isto se seu uma semana após o presidente ter negado a licença ao Jacaré ir a Parnaíba, sorteio realizado as 15:00 da quinta-feira, ligação feita às 15:05 da seção para a loteria – lembre-se na época não tinha nem celular e nem internet – Zé Filho então “canta”os números que teriam sido sorteados, números esses que iriam deixar arquimilionário quem os acertasse, e “canta” os números falsos, que eram aqueles jogados pelo Jacaré. Os que sabiam da mutreta, eu era um deles, ficaram só observando disfarçadamente a reação do Jacaré, que após conferir por umas três vezes os números mágicos, se levantou sem nada dizer, abriu a porta, e pra azar do destino, no mesmo momento em que o presidente ia passando, Jacaré então não se conteve e a plenos pulmões berrou : PÉ DE VENTO FILHO DA PUTA, ENFIA ESSA EMPRESA NO C*, EU AGORA SOU MILIONÁRIO E VOU PRA PARNAIBA É NO MEU AVIÃO. O desfecho dessa história? Ora, essa eu deixo para sua imaginação.

QUATRO POETAS DO PIAUÍ

2012-01-25T15:07:00.000-03:00

MINHA VOZ

Clóvis Moura

Minha mãe deu-me um cravo cristalino

quando nasci. Guardei-o na garganta.

Por isto a minha voz parece o eco

de todo sofrimento que não canta.

Com isto a minha voz se fez desejo

dos surdos-mudos, das mulheres mancas.

É o plenilúnio dos abortos tristes

e o gira-sol dos cegos que não andam.

Minha garganta já sentiu o travo

da palavra guardada e não ditada

por causa dos fonemas mutilados.

Há na voz desse cravo que não toca

um desfilar de mortos e de enterros

e gritos por silêncios soterrados.

Extraído de LB – Revista da Literatura Brasileira, nº 6

DIÁRIO INCONTÍNUO

2012-01-25T05:12:00.000-03:00

Gregório de Moraes, Olavo Pereira da Silva Filho, Elmar Carvalho, Itamar Abreu Costa, Pedro Costa e José Fortes Filho (sentado)

25 de janeiro

OS VELHOS CASARÕES DE CAMPO MAIOR

Elmar Carvalho

Recebi um telefonema do médico Itamar Abreu Costa, lembrando-me de que no domingo haveria a eleição para preenchimento de uma das cadeiras da Academia do Vale do Longá. Disse-lhe que não faltaria, pois desejava sufragar o nome do escritor e professor Carlos Dias, que concorria à vaga deixada por Chiquinho Cazuza, também altoense como o candidato. Carlos Dias é pesquisador de mérito, já tendo escrito vários trabalhos sobre a história de sua terra, sobre a vida e obra do intelectual a cuja vaga concorria, além de ter feito um importante livro sobre o grande poeta popular Zé da Prata, em que analisa sua obra e lhe enfeixa vários poemas.

No telefonema, Itamar reafirmou a sua vontade de contribuir para a preservação dos vetustos casarões de Campo Maior. Diante desse seu desiderato, expliquei-lhe que o arquiteto Olavo Pereira da Silva Filho, uma das maiores autoridades sobre a situação do patrimônio arquitetônico do Piauí, havia me falado que, não obstante a deterioração e o desaparecimento de muitos prédios antigos e históricos, o patrimônio campomaiorense é ainda um dos mais ricos de nosso estado, mormente considerando-se a parte interna desses antigos solares. Acrescentei que Olavo tinha me falado no seu desejo de que fosse promovido um evento em defesa dessas casas solarengas, e que, por esse motivo, o convidaria a comparecer ao Itacor, onde ocorreria a votação domingueira, para que nós três tratássemos da realização da solenidade cultural.

No horário marcado, discutimos como seria esse ato em defesa do patrimônio campomaiorense. Acordamos em que a Academia Campomaiorense de Artes e Letras e a Academia Piauiense de Letras deveriam participar dessa promoção, que pretendemos seja realizada no auditório desta última entidade, sem prejuízo de uma outra em Campo Maior. Haverá uma palestra do arquiteto Olavo Pereira da Silva Filho sobre o patrimônio arquitetônico campomaiorense, no qual ele deverá discorrer sobre o histórico de alguns prédios, sobre o estado de conservação do conjunto das edificações e sobre o que poderá ser feito em prol de sua conservação, além de seu aproveitamento para efeito de turismo cultural e histórico. Na oportunidade, deverá ser passado um abaixo-assinado, para coleta de assinatura da assistência, a fim de ser enviado ao Ministério da Cultura, para emissão de uma declaração a respeito da paisagem arquitetônica.

Ao tratar desses assuntos, soube, através do arquiteto Olavo Filho, de que o antigo cemitério de Campo Maior estaria sofrendo algum tipo de intervenção em seu muro. Contei-lhe, então, que eu já havia escrito um trabalho sobre esse vetusto campo santo, já desativado há várias décadas, em que eu defendia a ideia de que ele poderia ser transformado numa espécie de museu a céu aberto, com a restauração dos túmulos e das alamedas, com um projeto de criação de jardins, caramanchão, estátuas e um espaço ecumênico para reflexões, palestras e eventuais cerimônias ritualísticas, sem prejuízo das construções existentes. No meu escrito, eu dizia que ele poderia ser transformado, mantidas as proporções, em algo parecido com o Recoleta da argentina. E afirmei que esse projeto seria pioneiro, em termos de Piauí, e bem poderia servir de modelo para outros municípios. Creio que tudo isso será debatido na palestra do Olavo.

POSSE DA NOVA DIRETORIA DA APL

2012-01-24T13:33:00.000-03:00

Será hoje a posse da nova diretoria da Academia Piauiense de Letras, eleita em 17 de dezembro de 2011. A solenidade acontecerá às 19:30 horas, no Auditório Wilson de Andrade Brandão, na sede da APL (Avenida Miguel Rosa, 3300-Sul). A diretoria está assim constituída:

Reginaldo Miranda da Silva – Presidente

Raimundo Nonato Monteiro de Santana – Vice-presidente

Oton Mário José Lustosa Torres – Secretário geral

José Elmar de Mélo Carvalho – 1º Secretário

Nelson Nery Costa – 2º Secretário

Manoel Paulo Nunes - Tesoureiro

JUIZ ABRAÇA E BEIJA ESPÍRITO DE PADRE (*)

2012-01-24T05:14:00.009-03:00

Hoje, o magistrado Batista Rios é o titular da 2ª Vara da Comarca de Picos

José Maria Vasconcelos
josemaria001@hotmail.com

O maior inimigo do ser humano é o mistério, os enigmas. A maior riqueza, porém, é a fé. Entre as duas fronteiras, a ciência tateia só o visível e experimental, em busca, quase sempre, das vãs e improváveis respostas.

O juiz João Batista Rios, residente em Teresina, atualmente assistindo em Picos, fervoroso católico, colaborador paroquial, meu amigo de longa data, desde o seminário capuchinho, em Messejana-CE, nas beiradas de Fortaleza. Um afeto que amadureceu, depois que nossos colegas de antanho resolvemos nos confraternizar anualmente. Em Fortaleza, ocupamos um ônibus alugado e partimos para a Serra do Estêvão, em Quixadá, e nos hospedamos no mosteiro de freiras, pousada barata e confortável, além de enorme e florido jardim. O clima serrano nos aproximou do céu, regado a vinho, seresta, recordações esticando as noites, 13, 14 e 15 de janeiro, 2012.

Coisas de Deus não se discutem, experimentam-se. Vivenciando a presença do Altíssimo, Ele nos revela seus mistérios e zomba da vã ciência. João Batista percorria, a pé, o centro de Teresina, à tarde, por trás do Colégio Sagrado Coração de Jesus, nas proximidades da Embratel. De repente, o juiz encontra Padre Geraldo Vale, virtuoso capitão e capelão da PM, diretor espiritual da Renovação Carismática. Batista emociona-se, depois de longa ausência amiga, abraça-o e lhe beija a mão, como de costume. Conversam demoradamente, meio ao barulho do trânsito. E se despedem. Logo mais, o juiz se dirige à residência da amiga, Célia, e lhe relata o encontro com o sacerdote. Célia estranha a revelação do amigo: "Batista, já faz um ano que o Padre Geraldo faleceu, agora você vem me dizer que o encontrou na rua?!" Quase o juiz cai para trás, e lhe conta o que aconteceu. Envergonhado, João Batista temia o episódio virar boataria, atingindo-lhe a dignidade profissional. Duvidando de Célia, o juiz procurou outra amiga, Ivanir, e lhe narrou o encontro com o padre. "Batista, é verdade, mesmo: faz um ano que o padre Geraldo morreu!"

Ouvindo história tão estranha e fotográfica, lembrei-me de Jesus Cristo, ressuscitado, aparecendo a dois discípulos, na estrada de Jerusalém a Emaús. Conversaram, depois jantaram, em seguida o Mestre desapareceu. Antes, tachou-os de retardados da fé.

Quem acredita em inumeráveis aparições de Maria, quem reza aos espíritos de Antônio, Francisco e centenas de "santos"- uns que nunca existiram - não deve questionar a experiência transcendental do juiz João Batista. Tem de aceitar o que ocorre longe dos altares, especialmente em territórios de outras crenças. Espíritos de índios, negros e cidadãos que marcaram a passagem pela terra com a prática do bem. O difícil é filtrar o misticismo psicopata da revelação sadia e divina.

Juiz João Batista, homem de espírito e conduta exemplar, perseguido por desbancar prefeitos do trono, conseguiu o privilégio de experimentar "coisas" de Deus que arrebentam a vã ciência. "Zé, pelo amor de Deus, não me leve no deboche e humor, ao relatar esse episódio." Prometo, Batista, inclusive de lhe dar um cheiro, se morrer primeiro. Bem no meio da Avenida Frei Serafim. De assombrar transeuntes.

(*) Neste blog, sob o título de No Reino do Surreal, contei essa narrativa, embora sem o brilho do mestre José Maria Vasconcelos. Minha crônica também foi publicada na revista Nossa Gente, nº 9, de dez./2011, editada pelo jornalista Belchior Neto, que prestou significativa homenagem ao padre, com mais duas matérias, uma de sua autoria, e outra, escrita pelo juiz João Batista Rios. As fotos foram extraídas da referida publicação.

FLAGRANTES & INSIGHTS

2012-01-23T07:43:00.002-03:00

SERRA AZUL DE SANTO ANTÔNIO DO SURUBIM

Elmar Carvalho

Diz-se que se montanha não vai até Maomé, Maomé vai à montanha. Não podendo eu ir até ela, trouxe a Serra Azul encantada até mim, através das lentes poderosas de um binóculo. Através da imaginação, percorri as veredas de mocó, desbravei suas furnas, escalei os paredões de arenito, contornei as macambiras, colhi araticuns e coroatás, procurei as boticas de ouro dos jesuítas, finquei uma bandeira no seu cume... E me cansei de tão exaustivas atividades.

DEPOIMENTO DO DR. ITAMAR ABREU COSTA

2012-01-22T05:25:00.001-03:00

O médico e intelectual Itamar Abreu Costa, em seu consultório no Ita'cor

Gregório de Moraes, Olavo Pereira da Silva Filho, Elmar Carvalho, Itamar Abreu Costa, Pedro Costa e José Fortes Filho (sentado)

Dia 7 de dezembro de 2011, estou completando 34 anos de formado em Medicina.
A Turma de 1977 da Faculdade de Medicina da UFPa, ao comemorar mais um Aniversário, não devem deixar de pensar na situação caótica da assistência médica no nosso país.
Governos entram e governos saem e quase nada muda. Filas e mais filas, escândalos, desvio dos recursos destinados à asssistência Médica.
O Brasil é um país continental e é quase impossível de ser administrado, principalmente enquanto estiver sendo dado oportunidade de rapôsas(pessoas desornestas), tomarem de conta do galinheiro(dos recursos destinados à assistência à saúde).
Espero que alguma coisa possa acontecer de bom, e , que as novas gerações de médicos, deixem de assistir as cenas grotescas que assistimos nos diversos serviços médicos espalhados pelo nosso Brasil.
Formado em Medicina, já havia obtido classificação para fazer o Curso de formação de Cardiologista do Hospital da Beneficênça Portuguesa em São Paulo, no meu caso Equipe do Prof. Dr. E.J ZERBINI.
Em Janeiro de 1977, criou-se em Belém uma verdadeira escola de cardiologia(Jovens cardiologistas: Dilce Léa, Paulo Fernandes, Landry, Cláudio Moura e AARÃO SERRUYA), Angiologista(Chiquinho e Cascaes) e o grande cirurgião geral Vitor Moutinho. Alugaram o Hospital Anchieta que ficava na Avenida Governador José Malcher. Fizeram seleção para sextanista da UFPa, isto mudou uma história "a minha".
Fiquei seis (6) meses em Belém e o último semestre no Hospital Matarazzo em São Paulo, no Serviço da AngioCardiologia do Professor Quintiliano Hugo de Mesquita.
Em São Paulo, me incorporei ao Serviço do Médico Paraense com decendencia gregaTeofanis Kontatidinis(Hemodinamocista de Scoll).
O grego me orientou e me guiou, estágio no Instituto Dante Pazzanesi de cardiologia (Radiologia Professor Hortêncio de Medeiros Sobrinho e Eletrocardoigrafia Professora Maria Helena).
Em 1978, me incorporei ao serviço de Cardiologia do Hospital da Beneficênça Portuguesa em São Paulo, Equipe do Prof.Dr.E.J.Zerbini, foram 2 anos e meio de muito estudo e participação em cursos na capital Paulista, ganhei a confiança do grande "Mestre" o Pioneiro do transplante de Coração na América do Latina.
Em julho de 1980, resolvi retornar ao Piauí, já são 31 anos de dedicação aos corações dos meus irmãos do estado e visinhos, tenho plena certeza que tenho tentado fazer o melhor que posso na minha area de atuação.
Construi um grande familia e ergui um belissimo lar tendo edilane como companheira, Patricia, Ilanne, Lhoanna e agora Lana para meu coração ocupar.
Minha esposa é a grande administradora de toda a obra física e espiritual do Hospital Itacor.
Meus ´pais e sogros são e foram os meus pilares de sustentação.
Meus amigos (que não são poucos) e meus assistidos (que também não são poucos e todos amigos), os colegas Médicos que trabalham comigo e são todos cúmplices deste desenvolvimento.
À minha querida vovó JOANA ROSA( Deus está com ela desde primeiro de novembro de 2010), enquanto existiu me encheu de cheiros, cheiros e mais cheiros ,pensamentos bons e principalmente amar ao próximo.
Meus irmãos, irmã, cunhado, cunhadas, sobrinhos, sobrinhas , afilhados, compadres e comadres, tios e tias e afilhadas e colaboradores do Itacor a certeza que serei sempre grato e presente com vocês em qualquer situação.
A meu bom Deus!, à Santa Joana Dárc, Santo Agostinho, Santo Antonio, Santa Ernestina e a Nossa Senhoara do Vaqueiro, venho pedir sempre proteção e que minha estrada seja sempre bem iluminada e segura com as suas bençãos
obrigado!!!!!

MANAUS, A CAPITAL DO SUJO

2012-01-21T08:04:00.000-03:00

JOÃO PINTO

Amigo internauta, um texto para se pensar a capital do
Amazonas, que pode ser também a sua onde mora.

É assim a visão quase romântica que se tem dela. Mas, por trás dessa sujeira,

sai o rosto dócil do manauara, que me parece perdeu a essência de ver sua cidade

ao transitar entre caixas de papelões, sacos de lixo, bosta de cães, o óleo

de odor insuportável que vem das batatas ou bananas, ou dos jaraquis. Que

traz a febre cancerígena oculta. Ou entre os vendedores nas calçadas, os donos

com o alvará do gestor.

Se você anda pelo centro ou, na periferia dela, o camelô te sufoca com

os espaços, com os badulaques da China. Quem mora num espaço, que

aceita a sujeira, acaba perdendo a capacidade de indignar-se.

O manauara não só aceita a condição como contribui como agente que suja.

Perdão apenas para os que não sujam.

E parece que esse lado porco da cidade se acentua mais no inverno. O

gestor nunca aparece com os garis. Com o inverno o casario de Manaus

fica mais doentio com as paredes enegrecidas e os telhados cheio de lodo

e poeira causado pela umidade. Os esgotos, meu Deus, que a gente tenha

sorte de não atolar o pé neles. Quem anda de carro, fecha os vidros, pouco

tem interesse pela paisagem. Os ônibus desceram do céu com a carga gé-

tica lotada de passageiros invisíveis, aqui também há sujeira e demora, ou

raiva.

Estou farto de ser manauara adotado. Já moro mais 20 anos no Manoa. Ao

lado de casa tem um beco que, de manhã espio do meu muro o matagal que

oscila o pigmento das folhas com a maior paciência e muito lixo que os próprios

moradores desovam sem piedade.

Mas, continuo a dizer, quem convive com o lixo um dia pode acordar

e protestar. Deixar de sujar e culpar quem suja. Voltar a artilharia contra

o mal gestor que nunca anda pelas bibocas da sua cidade. Só para enganar

os tolos.

FLAGRANTES & INSIGHTS

2012-01-20T07:52:00.000-03:00

MANEQUIM DESPUDORADO

Elmar Carvalho

Na vitrina da butique, vi o manequim com uma tarja negra de plástico sobre os seios e outra sobre o sexo.

Ante tamanho pudor e autocensura da loja, fiquei a pensar que o sexo da boneca plástica teria o mesmo designe, textura e detalhes de uma genitália feminina de verdade.

Ou será se o tapa-sexo seria um novo modelo de biquine?

DIÁRIO INCONTÍNUO

2012-01-19T13:33:00.000-03:00

Mário Faustino

19 de janeiro

O POETA WALTER LIMA

Elmar Carvalho

Quando eu estava atravessando um grande lençol de areia, no percurso que vai da cidade de Jijoca para a vila de Jericoacoara, com o veículo devidamente tracionado, e imprimindo-lhe a velocidade adequada à topografia da trilha, meu celular tocou. Pedi a minha filha Elmara que o atendesse e explicasse ao responsável pela ligação que eu não poderia atendê-lo, em virtude dessa circunstância, até porque eu já atolara o carro anteriormente, quando me descuidei, e não adotei a velocidade correta. Era o poeta Walter Lima quem ligava, de São Paulo, onde trabalha. Para me justificar, mandei-lhe um e-mail, no qual, como prova, pedia que ele lesse uma matéria sobre essa aventura, que publicara na internet. Em sua resposta, além de aceitar as minhas exculpas, mandou-me um poema recente, que já postei em meu blog.

Faz alguns anos que conheço o poeta Walter Lima. Nascido em Altos, veio cedo para Teresina, onde morou durante vários anos. Além de ser contador (da contabilidade, e não de conversa fiada ou de estória de trancoso), fazia serviços de revisão gramatical, mormente em obras literárias. Foi nesta última condição que travei relações de amizade com ele. Prestou-me serviços de revisão em alguns de meus textos e opúsculos, sobretudo em meu livro Lira dos Cinqüentanos, que passou pela sua chancela gramatical. Conversávamos sobre literatura. Logo constatei que era dado a leituras criteriosas, atentas, seletivas.

Pude perceber que ele lia com cuidado, ruminando o que degustava, sem pressa e sem afoitezas; antes, fazendo reflexões sobre a linguagem e estilística do autor. Era familiarizado com os clássicos da literatura brasileira, e com as obras seminais da literatura feita no Piauí. Entretanto, em virtude da necessidade de uma melhor perspectiva em sua vida profissional, teve que se mudar para São Paulo, onde hoje exerce suas atividades contábeis, mas sem se desligar de seu compromisso com a literatura, seja como leitor exigente, seja como homem de letras, senhor de seu itinerário poético.

Com o passar do tempo, passou a mostrar-me as suas produções poéticas. São textos sintéticos, em que, por vezes, rompe com a sintaxe tradicional, com o objetivo de alcançar uma maior densidade e fluidez. Contudo, não abandonou as lições da tradição poética ocidental, e, portanto, segue uma linha também discursiva e metafórica, porém desdenhando os lugares comuns, as imagens demasiado exploradas.

Admirador confesso de Mário Faustino, creio que ele vem desenvolvendo uma poética algo semelhante ao que Faustino pretendia fazer, e ainda esboçou. Um poema longo, um tanto fragmentário, composto de sucessivas unidades, elaboradas ao sabor dos acontecimentos pessoais, sociais, culturais ou históricos, que lhe impulsionam a criatividade. Entretanto, como dito, não aboliu os recursos discursivos; antes os adequou ao seu estilo e ao que pretende, em sua luta com as palavras. Portanto, absorveu as lições dos grandes mestres – do passado mais longínquo e da contemporaneidade – porém colocando nas suas produções a sua marca pessoal, a sua individualidade.

QUATRO POETAS DO PIAUÍ

2012-01-18T05:49:00.001-03:00

ORAÇÃO PARA INVOCAR AS QUE NÃO VIERAM

H. Dobal

Venham a mim todas as que não me quiseram,

todas as que deixaram de conhecer, no sentido bíblico,

um homem competente não só na palavra amor

mas também nos carinhos mais fundos.

Venham todas:

as que morreram,

as que engordaram,

as que se enterraram

na rotina dos casamentos.

Venham todas as que o destino não quis.

Extraído de LB – Revista da Literatura Brasileira, nº 6

Cimério Ferreira no sarau da Oficina da Palavra

2012-01-17T09:53:00.000-03:00

Foto extraída do blog Kenard Kaverna

Irmãos e irmãzinhas: iniciar o ano curtindo boa música e excelente poesia é, no mínimo, animador. Dia 19 (quinta-feira), [às 20 horas] faremos, na Oficina da Palavra, o primeiro sarau de 2012, homenageando dois líricos incorrígíveis: Climério Ferreira e Cid Teixeira de Abreu. Para dar maior brilho à noitada, Climério lançará o livro Poesia mínima & frases amenas. A música correrá por conta de Josué Costa e Rosinha Amorim. É pouco? O último a chegar lavará os copos!

Estive no sarau do violonista André, no final do ano no auditório da Oficina da Palavra, André, garoto que conheci garoto, que não via há mais de trinta anos, não me reconheceu depois de tanto tempo, e que amadureceu em sua arte e personalidade. Na ocasião Cineas me saudou dizendo que meu blog era um dos melhores que ele conhecia no Piauí e que me deixou mais convencido ainda (rs rs rs...Cineas é muito amigo do Netto...)

Zeferino Alves Neto

Texto surrupiado do Blog do Zan

UM POEMA DE WALTER LIMA

2012-01-17T06:39:00.000-03:00

1119

Walter Lima

por mais pequeno

ou grande que seja

um príncipe ou plebeu

do longínquo país

não consigo imaginar

o esboço do arauto do Rei

derrotado pelo tempo dos anos

numa tumba de vidro

des-cansa das atrocidades tantas

por mais carpideiras

pinguem águas de crocodilos

em esquife lacrada

mais fácil rabiscar

desenho pequeno infante Saint-Exupéry

cobras lagartos elefantes jibóias

Os doze trabalhos de Kenard Kruel

2012-01-16T11:20:00.000-03:00

Capa 3a edição Torquato Neto ou a Carne Seca é Servida

Kenard Kruel

Durvalino Couto Filho

Conheço o Kenard Kruel há mais de 30 anos, desde quando ele chegou de Parnaíba, em 1977, magrinho, franzino, logo escrevendo nos jornais de Teresina - O Estado, O Dia, Jornal do Piauí, Jornal da Manhã, Correio do Piauí, Jornal de Serviço e aqui fazendo o seu O Cobaia, mimeografado. Ele que já vinha de uma experiência nos jornais de lá - Folha do Litoral e Norte do Piauí, além do mimeografado Batalha do Estudante, que editava no Colégio Estadual Lima Rebelo, de onde foi expulso.

De lá para cá, foram muitas empreitadas, muitas jornadas, jornais, suplementos, revistas, livros, shows, manifestos, seminários, congressos, encontros, salões, debates, brigas e mil confusões que fazem de Kenard Kruel uma figura ímpar.

Eu sempre comento com os amigos que talvez a maior qualidade do Kenard Kruel seja o fato de ele ser um grande arregimentador, um incansável tarefeiro cultural. Já se tornou uma legenda a figura de Kenard Kruel sempre apressadíssimo, agora grandão, pesadão, com pastas e papéis debaixo do braço, entrando de rompante nos salões, terraços, redações, agências, palácios governamentais, sempre com uma nova empreitada por fazer. Pode demorar, mas dá conta do recado, porque não abandona nunca a ideia (fixa).

O Kenard Kruel é um louco.

O Albert Piauí, confessadamente o seu melhor amigo, já se intrigou com ele umas sessenta vezes, e perdi a conta dos fantásticos Salões de Humor que os dois organizaram, trazendo a Teresina figuras como Angeli, Ares (Cuba), Borjalo, Biratan Porto, Clériston, os irmãos Caruso (Paulo e Chico), Cláudio Oliveira, Cláudio Paiva, Edgar Vasques, Glauco, Jayme Leão, Jaguar, Jorge de Salles, Lailson, Laerte, Lapi, Lor, Mino, Millôr Fernandes, Mariano, Márcia Braga (Z), Nani, Otto, Reinaldo, Sinfrônio, Ziraldo, Zélio Alves Pinto e outros grandes humoristas do traço brasileiro. Sem falar de mil outras realizações, como a de criar, também, a Fundação Nacional do Humor, que Albert Piauí preside desde então.

Kenard Kruel é polêmico, intempestivo e carinhoso. Cuida com competência dos seus projetos e também arregaça as mangas para tocar os projetos dos outros. Nunca se omite. E é um dos mais entusiasmados, até parecendo que defende a própria cria. E nada quer em troca. Kenard Kruel é o sujeito mais solidário que conheço.

Agora tenho em mãos esta imensa pesquisa que ele fez sobre Torquato Neto. Confesso que discordei frontalmente dele quando começou a fazer este trabalho. Ele havia me mostrado um dos primeiros poemas de Torquato Neto, entusiasmado. Fui ver, era um poemeto de menino, que Torquato Neto havia escrito, num remoto dia das mães, para a Dona Salomé. Eu fiquei puto, falei que publicar aquilo era uma aberração, que Torquato Neto rasgaria a relíquia se vivo fosse, que Kenard Kruel esquecesse e tal. Mas hoje tenho em mãos um trabalho gigante, obstinado, bem documentado - e o que é melhor - cheio de inéditos de e sobre o anjo torto da Tropicália.

Kenard Kruel fez um levantamento minucioso da biografia de Torquato Neto desde os bisavós, os avós, os tios, os primos, colheu depoimentos de velhos amigos; resgatou inúmeros textos, como o que Torquato Neto escreveu, aos vinte anos, sobre Arte e Cultura, no jornal O Dia, em fevereiro de 1964, e poemas inéditos, como você verá; desencavou documentos que, com certeza, irão encher os olhos dos milhares de torquateiros espalhados por esse Brasil-mundo afora.

Posso dizer mesmo que o trabalho de Kenard Kruel, tal como se apresenta , é fundamental para todos aqueles que querem aprofundar seus estudos e conhecimentos sobre a não-obra deste poeta inquieto, sempre marginal, de nosso país.

Por isso mesmo, não gostaria de tecer mais considerações sobre Torquato Neto. A diagramação é do próprio Kenard Kruel, um faz tudo, com capa do nosso Paulo Moura, artista gráfico de mão cheia. Um outro talento raro. Raríssimo, se me permitem!

O livro que você tem em mãos está cheio de preciosas novidades sobre sua vida e sua produção descontínua e abundante.

Nesta edição, a terceira, conta com revisão de Dodó Macedo, que eliminou erros de toda espécie, inclusive dando nomes aos ilustres até então desconhecidos. Foram acrescidos novos trabahos, novos poemas canções, novas fotos, e Kenard Kruel, ainda assim, me confessou que tem material para fazer um outro grande livro.

Dinâmico, já se prepara para nova edição deste seu / nosso Torquato Neto ou a Carne Seca é Servida, com novo formato, mais fotos e textos inéditos. É um bom sinal, que corrobora o que disse Leminski sobre Torquato Neto: um homem sem obra, como Buda, Confúcio, Cristo. Obra desencavada pela obstinação da história e de pessoas como Waly Salomão, Ana Maria, Georde Mendes, Paulo José Cunha, Fifi Bezerra, Edwar Castelo Branco, Toninho Vaz e, notadamente, Kenard Kruel, para quem a voz do poeta não cala e não cessa. Olhos à obra.

Kenard Kruel, grande tarefeiro e velho amigo, é um prazer lhe dizer, com orgulho: missão cumprida.

Surrupiado sub-repticiamente do blog Kenard Kaverna

ARTE-FATOS ONÍRICOS E OUTROS

2012-01-15T08:57:00.000-03:00

A VINGANÇA DA CASCAVEL

Elmar Carvalho

Eram cinco horas da tarde quando Expedito Malaquias, ao retornar para sua casa, após árdua jornada de trabalho em sua roça, na chapada Malhada de Areia, avistou acerca de oito metros uma cobra atravessar a vereda. Ele poderia ter seguido seguido seu caminho, uma vez que o réptil não lhe ofereceu nenhuma ameaça ou perigo. Mas o caboclo tinha uma raiva antiga e inexplicável contra esse tipo de ser rastejante, e preferiu persegui-lo, para tentar matá-lo.

Quando o viu novamente, ele já estava entrando em sua toca, no meio dos pedregulhos. Expedito, que já vinha de facão em punho, desferiu-lhe um golpe rápido. Contudo, conseguiu apenas decepar-lhe a parte final do corpo, onde ficava o chocalho. Essa modalidade de serpente costuma sacolejar esse apêndice, quando se sente acoada, mormente pelo cancão-de-fogo, que a enfrenta destemidamente, azucrinando-lhe a paciência, com certeiras e dolorosas bicadas, na solidão da chapada. A insolente ave consegue enfurecê-la tanto, que a cobra termina morrendo de tanto ira que lhe envenena o corpo.

Expedito apanhou o chocalho da cascavel e o levou para casa, onde o guardaria, como um troféu. Pegou a cabaça d'água, que deixara no caminho, para ter maior mobilidade na perseguição que empreendeu, e seguiu para casa satisfeito, com o mimo que levava, mas um tanto chateado por não ter conseguido matar o animal peçonhento. De instantes a instantes, como se fosse um menino encantado com o brinquedo que acaba de ganhar, sacudia e contemplava o guizo. O barulho lhe soava como refinada melodia. Pela quantidade de “enrugas” do maracá, tratava-se de cascavel refeita, em plena maturidade, no apogeu de sua força e agilidade. Certamente, uma picada sua era mortal, pois o seu veneno é poderoso e de rápido efeito. Amarrou o guizo numa embira de tucum, em local onde o vento podia sacudi-lo. No silêncio da noite, o chocalhar lhe soava como música de anjo.

No sábado seguinte, ao contar o fato a uns amigos, num botequim de cachaça, localizado no terreiro de uma latada onde acontecia um forró, foi prevenido por um deles para que tomasse cuidado, pois cascavel não perdoava; era animal rancoroso, vingativo, e um dia poderia surpreendê-lo, e lhe armar um bote mortal. Expedito Malaquias não levou a sério a advertência, achando que era apenas uma superstição matuta, como tantas outras, e seguiu sua rotina de lavrador sem nenhuma preocupação, a não ser a de sustentar a mulher e os filhos.

Certo dia, ao se aproximar de sua casa, sentiu uma dor na batata da perna. Imediatamente se lembrou do que dissera o amigo, e logo viu a serpente a seus pés. Num ato instintivo, sacou o facão, que trazia na bainha, e decepou a cabeça da cobra. Desta feita teve a certeza de que ela não mais picaria ninguém, mas, por via das dúvidas, após verificar que ela não tinha a parte final da cauda, que lhe decepara da vez anterior, cortou o seu corpo em várias pedaços, e ainda lhe esmagou o crânio com uma pedra jacaré, encontrada na beira da vereda. Arrancou uma corda que trazia no cofo de palha de carnaúba, e amarrou fortemente a perna esquerda na altura da virilha, em apertado torniquete. Seguiu para casa em passos rápidos.

A mulher conseguiu levá-lo a Barras, a cidade mais próxima, no carro de um vizinho mais próspero. Aplicaram-lhe o antiofídico próprio. Mas o veneno e a falta de circulação provocaram-lhe a temida gangrena, de modo que os médicos acharam por bem amputar-lhe a perna ofendida, que era a esquerda, à altura, quase, da virilha. Diante desse fato, Expedito Malaquias terminou conseguindo aposentar-se por invalidez, passando a receber benefício do INSS. Nunca se queixou da sorte. Ao contrário, dizia mesmo que fora melhor assim. Alardeava que a aposentadoria fora um prêmio, e passou a considerar o guizo pendurado na embira como o seu amuleto da sorte. Sendo preto retinto e gostando de pitar cachimbo, terminou mimoseado com o apelido de Saci, do qual tinha orgulho.

ANTOLOGIA DO NETTO

2012-01-14T19:03:00.000-03:00

Texto e charge: João de Deus Netto

ASSIS BRASIS

Francisco de ASSIS Almeida BRASIL nasceu no dia 18 de fevereiro de 1932 em Parnaíba, Piauí, cidade onde existe uma fundação cultural com o seu nome. É romancista, cronista, crítico literário e jornalista. Como crítico literário, atuou intensamente na imprensa brasileira, especialmente no Jornal do Brasil, Diário de Notícias, Correio da Manhã e O Globo e na revista O Cruzeiro, Enciclopédia Bloch e Revista do Livro. Ele é o membro número 36 da Academia Parnaibana de Letras. Embora ainda não faça parte da Academia Brasileira de Letras, existe uma forte movimentação neste sentido.

Recuando a carreira artística, Assis Brasil começou com teatrinho organizado por sua mãe em Parnaíba. Era uma espécie de vaudeville musicado e falado. A representação ficava a cargo de alguns garotos da cidade, revertendo o valor das entradas em benefício da igreja local. A mãe tocava piano e declamava, e ASSIS BRASIL, num trio fazendo o papel de engraxate, cantava e dançava, aos dez anos de idade...
SAIBA MAIS: http://assisbrasil.org/almeida.html

As águas contra as terras

2012-01-13T20:16:00.000-03:00

CUNHA E SILVA FILHO

A mesma cantilena de sempre, sobretudo da parte das autoridades municipais, estaduais e federais. Chega o período das chuvas torrenciais, morrem as pessoas e só depois surgem algumas providências.Porem, isso não basta. É obvio que toda ajuda é bem-vinda, quer dos governos, quer da iniciativa voluntária, das pessoas generosas que muito dão de si em prol do bem comum.
A tragédia brasileira das chuvas fortes do verão implica outras causas, outros motivos, os quais não são vislumbrados com antecedência. Esta é a maior parcela de culpa que atribuo ao governo federal, ao Ministério competente. Nenhuma ação eficaz e séria se toma. As verbas existem mas só vêm em cima da hora, quando a tragédia já aconteceu.O Brasil é um país que tem o péssimo vício do improviso.
No ano passado e em outros anos, a tragédia sempre tem sido um acidente anunciado. Não há pois, planejamentos de alta envergadura para essas chuvas, essas inundações que transformam as pequenas, médias e grandes cidades em autênticas Venezas brasileiras, só que inundadas e com correntezas que alargam os rios e invadem as cidades sem clemência, derrubando o que encontra pela frente, causando mortes e transtornos às populações, que perdem seus bens móveis e imóveis e, o que é mais grave, passam a engrossar a fileira enorme de sem-teto. A televisão, nas reportagens in loco, dia a dia, mostram os estragos incalculáveis da fúria das águas. Só há desespero, choros, tristezas.. “O que fazer?”, dizem as as pessoas afetadas, sem esperança alguma, sem saber o que fazer.
Sua desesperança tem o sofrimento atroz da fatalidade que a natureza, indiferente, imprime, principalmente aos deserdados da sorte.A população perde tudo o que acumulou em anos de trabalho árduo, de dinheiro pingado, de sacrifícios mil que, de repente, mais do que de repente, se esvai como uma bolha de sabão.Sofrem o Rio de Janeiro, principalmente no interior e na região serrana, Belo horizonte, o interior de Minas Gerais, sofrem outras cidades brasileiras no Centro-Oeste, no Nordeste. Deslizamentos de terras vindo dos morros.Casas construídas quase nas ribanceiras são as primeiras a viraram pó e lama. O luto se agiganta. Bombeiros, a Defesa Civil, os sobreviventes, todos juntos, arregaçam aas mangas e vão à luta para salvar vidas e bens na medida das possibilidades. As águas não param, os rios sobem, saem das margens, invadem as cidades. Pessoas, em geral mais humildes, sãos as vítimas que mais padecem. Ficam soterradas. O único recurso agora é encontrar os corpos . Um trabalho hercúleo dos bombeiros e de voluntários amigos.
Não é só a visita de governadores ao lugar das tragédias que irá melhorar esta angústia coletiva. Lamentar tudo o que ocorreu é muito pouco e inócuo. O que vale mesmo é procurar estratégias que resolvam grande parte desses males, a começar do planejamento urbano, da fiscalização rígida dos espaços que não podem ser construídos. No entanto, as prefeituras não fiscalizam devidamente as ocupações do solo urbano ou interiorano. E as construções, em geral perto do perigo, lá se vão a todo o vapor. Uma atrás da outra, em cima, embaixo, na encosta, no morro, perto da ribanceira, em solo instável e inadequado. Campeia a improvisação, das famílias ávidas de ter uma moradia própria ainda que sob a mira do perigo, das intempéries. E o resultado ano a ano: as tragédias. A ponto de um ministro, que mora certamente em casa confortável e luxuosa, ou apartamento, não sei, afirmar : “Todos os anos vão morrer pessoas em inundações.” “Meu Deus, quanta fatalidade no pensamento do ministro! Sabemos que a engenharia moderna pode reverter grande parte dos males das inundações e das chuvas torrenciais.
Os governos podem fazer muito neste sentido desde que tenham o sentimento de solidariedade para com as populações mais pobres, embora saibamos que a raiz dos problemas vem de dois lados. Primeiro, da falta de planejamento, como já acentuei, da fiscalização das construções, proibindo essas realizações em lugares de risco. Segundo, o problema vem mais de longe, visto que está intimamente ligado às condições alteradas do clima na Terra.Com o aquecimento do planeta, com a evaporação mais e mais intensa e constante, com o aumento de poluidores em escala global, emissão gigantesca e criminosa de CO2 , notadamente pelos países ricos, alguns dos quais não aceitam a diminuição dos agentes poluidores, piorando gradativamente o efeito estufa, não é de se espantar que o nosso planeta desequilibre suas condições climáticas. Antigamente, se falava muito do período das secas no Nordeste, causadora também de outro mal, a indústria da seca, ação predatória de políticos que lucravam eleitoralmente com a manutenção desse estado de coisas, agente realimentador da miséria oficializada do flagelo das secas, tão bem retratado por alguns escritores, à frente Graciliano Ramos (1892-1953), com a obra-prima Vidas Secas (1938). Hoje, já se tornou comum no Sul do país surgir as altas temperaturas, dias de seca e perda consequente da lavoura. As periódicas reuniões de cúpula de países ricos, com suas discussões sobre a questões climáticas, ao que me consta, não têm feito muita coisa para resolver os gravíssimos problemas da poluição mundial. Inclusive, países como os Estados Unidos nunca se dispõem a aprovarem as recomendações dos signatários nestas reuniões. As advertências, contudo, dos especialistas não têm sensibilizado algumas nações poluidoras.
O planeta Terra, através das reações da natureza, estará cada vez mais arriscando as possibilidades de sobrevivências das gerações futuras. Mexer com as geleiras é brincar com fogo. A conclusão que se tem é que as condições meteorológicas perderam seu rumo e o resultado está aí: inundações pelo planeta todo, destruição de populações, perda de bens materiais, desolação e choro em toda a parte, prejuízos enormes para a economia. Tenhamos pena de nosso planeta antes que seja tarde demais e aprendamos a ouvir a linguagem da Natureza e os sinais do tempo.

DIÁRIO INCONTÍNUO

2012-01-12T05:45:00.006-03:00

12 de janeiro

ALMAS, BITUPITÁ OU PANCADA DE VENTO

Elmar Carvalho

Nesse meu passeio a Jericoacoara, como dito no registro anterior, passei pelo antigo povoado de Barroquinha, que não é mais nenhuma “barroquinha”, se é que já o foi. Ao contrário, é atualmente uma progressista cidade, com bela igreja, florescente comércio, e é cabeça de Comarca. Mais de três décadas atrás, passei por ela, em demanda de Camocim. Era uma pequena povoação. Mais ou menos na mesma época, passei no seu entorno, quando fui a um passeio no povoado Bitupitá, também chamado de Almas, que é um reduto de pescadores. Fomos eu, o Vicente de Paula (Potência) e o Volta Redonda, no Corcel II deste, um dos mais festejados automóveis da época.

O Volta Redonda era um funcionário aposentado do Banco do Brasil, que fez sua carreira profissional no Rio de Janeiro, mais precisamente na cidade de Volta Redonda, de onde lhe adveio a alcunha com a qual se tornou conhecido em Parnaíba. Era ele já um sessentão, simpático, bem-humorado, que parecia haver adquirido uma espécie de espírito carioca, que é uma maneira de ser e de ver a vida. Como é sabido, muitas pessoas, ao começarem o processo inexorável de envelhecimento, sentem uma nostalgia de sua infância e juventude, e por isso, em muitos casos, retornam ao seu pago natal. São como certos animais, que, ao pressentirem que a morte se aproxima, retornam ao seu local de nascimento. Volta Redonda talvez tivesse a premonição de que o termo de seus dias já estivesse próximo. Com efeito, três ou quatro anos após sua chegada a Parnaíba, veio a falecer, quando já morava em uma chácara no bairro Rosápolis.

Logo que ele retornou a Parnaíba, sua terra natal, fez amizade com o Canindé Correia, e através deste, comigo e com o Vicente de Paula. Ele combinou a viagem a Bitupitá com o nosso bravo Potência, que tinha vários parentes no povoado, inclusive o Borracha, já falecido, que era próspero comerciante do ramo de pesca. A estrada era de piçarra, mas o Volta Redonda tinha o pé de ferro, de forma que imprimiu boa velocidade ao veículo. O certo é que chegamos ao nosso destino sem maiores problemas, já ao entardecer.

Tomamos umas cervejas, tendo por tiragosto ova de peixe, e fomos a uma festa que estava havendo. O Volta Redonda era um boa praça, de alegria contagiante, e logo fez amizade com umas moças, e, não sendo mão fechada, antes um bonachão, lhes pagou a entrada no clube; o velho Volta era realmente um sujeito “indo e voltando”. Um pouco depois fui embora, para dormir, de modo que não sei se ele arranjou alguma namorada. No dia seguinte, à tarde, fomos convidados a “despescar” uns currais de pesca, que ficavam a aproximadamente um quilômetro e meio da praia.

Os pescadores, em seus barcos a vela, iam cantando ou fazendo algazarra, felizes, pegando parelha ou apostando corrida, por simples diversão. Gritavam, a incentivar os companheiros. Pilheriavam, quando um veleiro ultrapassava o outro. Para darem mais consistência às velas, de modo a que melhor aproveitassem a força do vento, jogavam água do mar nas velas; molhadas, elas recebiam com mais impacto o impulso da ventania, e assim obtinham maior velocidade. Quando chegaram aos currais, desativaram as velas e começaram o trabalho de recolher os peixes, presos entre as cercas labirínticas da armadilha. As águas eram verdes e transparentes, de uma beleza ímpar.

Comecei a olhar para as águas, cujas ondas passavam a sacudir o barco em que eu estava. Estando o veleiro parado, mas agitado pelas ondas, senti uma sensação estranha, uma forte tontura, como se o mundo estivesse girando. Eu havia sido advertido, antes da saída, de que poderia enjoar. O fato é que, sem nenhuma experiência em navegação pelo mar, tive ânsia de vômito, e não pude resistir a devolver o alimento, como diria o célebre conselheiro Acácio, criatura imortal da pena de Eça de Queiroz.

Já em terra firme e já recuperado do enjoo, considerando que não havia visto nenhuma alma – penada, depenada ou não – perguntei ao De Paula qual o motivo para o povoado se chamar Alma, e qual era o significado da palavra Bitupitá, que me era estranha. O Vicente, quando não sabe inventa, contudo não deixa ninguém sem resposta. Sobre a origem da denominação Alma já não me recordo de sua explicação, mas me parece que era um tanto fantasiosa.

Quanto à tradução de Bitupitá, palavra indígena, respondeu-me ele, sem titubeios, com o seu conhecido senso de humor:

- Olha, poeta, significa pancada de vento; mas eu senti mesmo foi pancada de cachaça!

É vero que esvaziamos algumas garrafas de cerveja, embora não tanto assim. De fato, deu para sentir na pele as agradáveis pancadas de fortes sopros marítimos. Felizmente, não vi nenhuma alma, nem mesmo o rastro, mas fui fustigado por “bitupitá”, que me açoitava a pele e os cabelos, então vastos, bastos e encaracolados.

QUATRO POETAS DO PIAUÍ

2012-01-11T05:52:00.000-03:00

O HOMEM QUE VOLTA

Da Costa e Silva

Quando fui, com o meu sonho ingênuo e lindo,

Pelas estradas amplas, luminosas,

Vinham as Graças desfolhando rosas.

Ergui os olhos para os céus, sorrindo,

A beleza da vida pressentindo...

Quando vim, com o meu tédio miserando,

Pelos estreitos e áridos caminhos,

Iam as Parcas espalhando espinhos...

Baixei os olhos para o chão, chorando,

E fiquei para sempre meditando.

Extraído de LB – Revista da Literatura Brasileira, nº 6

Flagrante futebolístico do Gervásio Castro

2012-01-11T05:40:00.000-03:00

DIÁRIO INCONTÍNUO

2012-01-10T05:55:00.005-03:00

Elmar, Elmara e Canindé

10 de janeiro

PASSEIO A JERICOACOARA

Elmar Carvalho

Cedo da manhã deste domingo, segui com destino a Jericoacoara, no Ceará, em companhia de minha filha Elmara e do amigo Canindé Correia. Trinta anos atrás, pilotando uma motocicleta, fiz parte desse percurso; mais precisamente, o fiz até a cidade de Barroquinha, que hoje é uma cidade em franco desenvolvimento, quando na época era um acanhado povoado. A estrada era, então, de piçarra, cheia de catabilos, também chamados de costelas de vaca, que provocavam incômoda trepidação no veículo. Da outra vez, meu destino era Camocim. Desta feita, em Barroquinha, seguimos para Granja, para desta cidade buscarmos a estrada que se destina a Jijoca de Jericoacoara.

Na velha cidade de Granja, paramos numa lanchonete de um posto de combustível, onde tivemos oportunidade de jogar conversa fora. O dono do estabelecimento, como todo bom cearense, tem ufanismo de sua terra, razão pela qual disse que Granja era uma cidade grande, quando perguntamos onde ficava o seu centro comercial. Ante tal afirmativa, pensei com os meus botões: “sendo assim, já não faz jus a seu nome, posto que se desenvolveu”. Expliquei ao comerciante, que essa cidade tinha ligações históricas com o Piauí.

Os seus padres faziam desobrigas missionárias ao litoral, que hoje pertence ao nosso estado, e algumas lideranças do movimento parnaibano de 19 de outubro de 1822 se retiraram estrategicamente para seu território, quando João José da Cunha Fidié, chefe militar português, adentrou Parnaíba. Ele, então, lembrou que fora feita uma permuta entre o Ceará e o Piauí, ficando o primeiro com o município de Crateús, que na época se chamava Príncipe Imperial, e o segundo, com o seu atual território litorâneo. Isso, acrescento agora, para que o nosso Estado pudesse ter o seu porto marítimo, o que até hoje não aconteceu. O nosso porto parece ser interminável como o manto de Penépole, embora por outras razões. Após a rápida prosa, e paga a despesa, marchamos para o nosso desiderato turístico.

Logo ao chegarmos à cidade de Jijoca de Jericoacoara, fomos abordado por um membro da Associação de Guias Turísticos, que se propôs a nos orientar na viagem à praia e vila de Jericoacoara. Após acertarmos o preço, seguimos pelo centro do Parque Nacional, que tem algumas variantes de trilhas. O guia disse chamar-se Luzivan dos Santos. Falou-nos que naquele roteiro, pelo meio do parque, o turista poderia perder-se, ou mesmo atolar-se na areia. Em alguns trechos, recomendou-me tracionar o carro. Em alguns momentos a picape sacolejou mais do que as cadeiras das rebundolantes dançarinas dessas bandas/bundas musicais de hoje, em ritmo frenético e inesperado. O certo é que o carro passou por um verdadeiro rebundoleicho ou reboleicho, que nos chacoalhou a valer.

Senti-me o próprio Indiana Jones das caatingas nordestinas. Em certo ponto de grosso lençol de areia, me distraí e terminei atolando o carro. O Luzivan, com a sua experiência de guia e de motorista, que disse ser, recomendou-me engatar uma reduzida, e recuar um pouco, em marcha à ré, o que fiz com eficiência e presteza. Depois, segui alguns metros em reduzida, até voltar novamente a usar apenas a tração nas quadro rodas. Em alguns trechos não precisei tracionar o veículo.

O guia nos explicou que ele e alguns outros guias da Associação (e não os que ele designava de clandestinos), conseguiam conduzir um automóvel desprovido de tração nas quatro rodas pelo roteiro do areal, graças a um curso que a entidade lhes proporcionara, o qual lhes dera alguns “macetes”, entre os quais diminuir a calibragem dos pneus, bem como fazer uso da marcha e da aceleração adequadas ao terreno. Aproximadamente, meia hora depois chegamos sãos e salvos ao nosso destino final. Contratamos para que ele nos guiasse na volta, desta feita pelo Mangue Seco.

Fomos conhecer a praia e o povoado de Jericoacoara. Para que ficasse preservada uma ideia de praia “selvagem” não existem postes de rede elétrica, sendo a fiação subterrânea. Entretanto, a maior parte das construções na parte central e praiana da localidade não tem nada de rústico ou primitivo. Algumas edificações são até confortáveis e sofisticadas. Nessa parte da vila, quase todos os prédios são comerciais, sejam lojas de artesanato, supermercados, mercearias, bares, restaurantes, pousadas, lanchonetes, etc. Soubemos que as casas mais simples, dos nativos, foram edificadas na Rua das Dunas.

Vimos a beleza da praça, da vegetação, da praia, das dunas, ao longe, e as embarcações ancoradas na areia. Pelo tipo físico e pela fala, notamos que muitos turistas eram estrangeiros. Pudemos constatar que o preço elevado de vários produtos sofre a influência direta do turismo, sem dúvida. Uma atendente, com a sua fala forçadamente enrolada num portunhol esquisito, denotava ser ela uma espanhola paraguaia, ou seja, uma “gringa” do Brasil, provavelmente de Mangue Seco. Como queríamos voltar logo, para conhecermos a lagoa de Jijoca, seria uma “furada” irmos visitar Pedra Furada, o que nos tomaria, de charrete ou a pé, cerca de uma hora e vinte minutos.

Com o nosso guia, retornamos à cidade de Jijoca, de onde iríamos conhecer a lagoa. Fomos através da trilha de Mangue Seco. Esse percurso, em boa parte, é feito pela orla marinha, sem atoleiros lamacentos e sem fofos e traiçoeiros bancos ou lençois de areia. Tudo transcorria muito bem, até deixarmos o trecho praiano, quando tivemos que enfrentar uma comprida e velha ponte de madeira, quase uma pinguela. O Luzivan logo notou que parte da proteção lateral esquerda da ponte havia caído. Pediu-me para estacionar o carro, enquanto iria verificar o que ocorrera.

Lá, ele inspecionou um pedaço da cobertura do piso esquerdo, que também havia sido arrancado. Fez-me sinal para que conduzisse o veículo para a ponte. Com certo sobrosso, venci a parte que havia sofrido o dano. Novamente no carro, o guia nos informou que um carro havia caído da ponte, no trecho danificado. Senti-me como se houvesse saltado uma fogueira, e não somente atravessado uma velha e estreita ponte de madeira. Repousando à sombra de uma árvore, avistei uma antiga jardineira ou ônibus gaiola, com seus bancos inteiriços, que no Piauí recebia o nome de “horário”, que cheguei a usar em viagem a Barras, quando, em minha infância, ia passar férias escolares nessa cidade de meus avoengos e parentes.

Para finalizarmos o passeio, nos dirigimos à lagoa do Paraíso, que fica apenas a dois ou três quilômetros da cidade de Jijoca, no povoado Córrego do Urubu. Não vi o córrego, entretanto tive a oportunidade de assistir a uma magnífica coreografia aérea de urubus, em que a sua plumagem negra se recortava contra a empanada azul do céu. Um deles, destacando-se dos demais, fez uma soberba planação, em que deslizou lateralmente, como se estivesse brincando ou se exibindo artisticamente.

Ficamos no restaurante Chez Loran, cujas mesas ficam colocadas na praia da laguna. São armadas algumas redes de fios de náilon, com parte dentro da água. A lagoa do Paraíso é, com efeito, uma paradisíaca e grande lagoa, de beleza irretocável. A margem em que ficamos é toda constituída de alva, fofa e delicada areia, que proporciona indizível prazer ao toque dos pés. As carnaubeiras, de talhe esbelto e flexível, com suas farfalhantes palmas, davam um toque sutil de exotismo ao ambiente.

Vê-se, na margem oposta, a vegetação típica do lugar, as poucas casas, e, ao longe, a brancura e encantamento das dunas. A água toma tons que variam do verde ao azulado, dependendo do local para onde olhemos. Sua temperatura é agradável, nem fria nem quente. Límpida, vê-se, sem dificuldade, o seu fundo, todo formado pela mesma macia areia de sua orla. Preferimos almoçar ao ar livre, desfrutando a beleza do ambiente natural, ainda bem preservado, ao salão climatizado. Fizemos o retorno sem necessidade do guia, que já fora liberado.

A viagem de volta foi contínua, sem necessidade de nenhuma parada. Senti-me já quase com um pé dentro do Piauí, quando avistei as enormes e características pedras da cidade de Chaval, já perto da divisa. Ao longe, contra a luz solar, as rochas pareciam formar figuras estranhas ou esculturas surreais, oníricas, recortando-se contra o céu, que já começava a adquirir cores cambiantes, sob o influxo do início do crepúsculo. À saída da urbe, vi de perto uma dessas gigantescas pedras. Parecia ter a pele áspera e escura de um paquiderme, inerme, enorme, espojado na aridez da caatinga. Uns mandacarus, intratáveis e ásperos, como o cacto do poeta Manuel Bandeira, pareciam sentinelas, a resistir na sequidão adusta da pedra, que lhes servia de guarita.

ELAS NÃO ENTRAVAM NOS CLUBES

2012-01-09T05:40:00.000-03:00

JOSÉ MARIA VASCONCELOS
JOSEMARIA001@HOTMAIL.COM

No esplender dos rojões iluminando a passagem de ano, entre beijos e abraços, me dou conta de que, mais e mais, me aproximo da parada final, na corrida de São Silvestre do tempo. Mergulho na saudade e recordações, vislumbro, extasiado, as fronteiras do que me sobra para frente. Então, agarro-me ao Senhor da vida, esqueço um pouco os rojões, beijos e abraços, e me lanço ao reboque de Deus, agradecendo-lhe o passaporte da viagem existencial, e Ele, através de seu Filho, no evangelho, alertando-me: "Sem mim, nada podeis fazer!"

Entre lucubrações do passado, me vêm os reveillons. Passagem de ano era nos clubes, chiquíssimos e ornamentados, mesas caras e disputadas, colorido das vestes finas, terno obrigatório, exibicionismo das damas. Há algumas décadas, teresinense divertia-se nos badalados clubes da capital, especialmente Diários, Jóquei e filtradíssimo Iate, tocados por conjuntos e tertúlias, iê-iê-iê (estilo Beatles e Jovem Guarda), seguindo padrões nacionais. Presidente de clube até se elegia prefeito ou deputado - tamanho o prestígio.

A partir das 9 ou 10 horas, iniciava-se o baile(tertúlia), animado por conjunto(banda), ao ritmo iê-iê-iê(estilo Beatles e Jovem Guarda). À meia-noite, sem rojões, todos em pé, o presidente do clube anunciava o novo ano. Confraternizavam-se, e a banda mudava de ritmo com "grito de carnaval". Ternos eram retirados, rostinhos e corpos colados soltavam-se na descontração do "salto carnavalesco", músicas inéditas, veiculadas nas rádios, de dezembro a março, faziam enorme sucesso. Gal Costa, Caetano Veloso, Zé Keti...

Entrada em "clube social", considerado decente, exigia conduta "politicamente correta": moças pudorosas, sem vestígios de aventuras sexuais alheias à hipocrisia social dominante, não adentravam. Nem empregada acompanhava a família. A filtragem começava na roleta da entrada do clube. Marcelino, porteiro do Diários, mulato implacável, conhecia as impuras e mandava-as de volta, ou as retirava do salão, se descobertas pelos fuxiqueiros. Coronel Jofre Castelo Branco, presidente do Jóquei, provocava bate-bocas homéricos em defesa do pudor, constrangendo publicamente mulheres de "vida livre" que se afoitassem penetrar no clube. Maridões, arrotando virtudes da esposa e filhas, esbaldavam-se em cabarés chiques, que recolhiam adolescentes expurgadas pelas famílias. Casamento, só com virgem. Sem esta virtude, dificilmente a jovem circulava no meio familiar e social, diferente do que o Mestre pregou. Homossexuais sofriam da mesma estagnação moral.

Para se comprar uma ação de clube social, averiguava-se a biografia do pretendente, inclusive das filhas. O Iate exigia a representação e cuidados de um sócio antigo. Mesmo assim, aconteceram tabefes e lutas corporais por ciumeiras e flertes entre marmanjos da "alta sociedade".

Rojões da passagem de ano deixam a gente inebriada de encantamento, um porre meio inconsequente, se não lhes tirar alguma lição existencial. Aprendi um pouco, ligando as duas pontas do passado e do porvir. No meio, o Senhor do tempo.

Uma doença chamada paixão

2012-01-07T06:22:00.001-03:00

ROBERTO VELOSO (*)

Nos últimos dias temos assistido a fatos supostamente envolvendo a paixão. Sejam eles crimes ou suicídios. Pessoas desesperadas pela ausência de reciprocidade de sentimentos cometem agressões físicas, algumas chegando ao homicídio, ou então ceifam a própria vida.

Do ponto de vista penal, quando alguém movido pela paixão comete crime, não há nenhuma isenção de pena, ao contrário, o crime pode ser entendido como praticado por motivo egoístico, ou seja, se a pessoa não pode ficar com o agressor, então não poderia ficar com ninguém.

Partindo dessa premissa, neste artigo tratarei sobre a paixão enquanto doença e na próxima semana tratarei sobre os remédios. A paixão como doença tem como fundamento a impossibilidade. Segundo a psicologia, a principal característica é a carência de afeto, colocando o apaixonado num estado permanente de eminência de rejeição, de ansiedade, de preocupação quanto à perda.

O caso exemplar da paixão é relatado pela mitologia grega. Segundo a lenda, Apolo era o deus mais belo, senhor das artes, da música e da medicina. Após derrotar Píton, vangloriando-se de seu enorme feito, fez pouco de Cupido, o deus do amor, dizendo-lhe que suas flechas eram muito mais poderosas do que as do pequeno deus.

Cupido respondeu que as flechas de Apolo eram poderosas porque podiam ferir a todos, mas as dele, Cupido, podiam ferir ao próprio Apolo. Cupido, então, lançou uma flecha de ouro na ponta, no coração de Apolo, provocando neste uma paixão desenfreada por Dafne, uma bonita Ninfa, filha do rio-deus Peneu. Em Dafne, Cupido lançou uma flecha com chumbo na ponta, suscitando uma repulsa por Apolo.

Apolo passou a perseguir a amada, enquanto essa fugia dele em um profundo sentimento de rejeição. Dafne, não suportando a perseguição e a repulsa que sentia por Apolo, pede a seu pai que a mude de forma, no que é atendida e é então transformada em uma árvore, um loureiro. A partir desse momento, Apolo passou a usar uma coroa de louros como símbolo de sua paixão não correspondida.

A ciência, por sua vez, ao estudar a reação do corpo humano ao sentimento da paixão, aponta que há a produção de substâncias químicas que alteram o humor e o comportamento.

De acordo com estudos, o cérebro do indivíduo que está apaixonado produz altas taxas de feniletilamina. Essa substância estimula a produção de dopamina e norepinefrina, que são estimulantes cerebrais e estão relacionadas também à sensação de bem-estar e à perda da capacidade de análise comportamental do parceiro. É a mesma sensação de quem ingere anfetaminas.

Está associada também às sensações da paixão a produção de uma alta taxa de serotonina, substância química encontrada em grande quantidade em abacaxis e chocolates.

É certo que há a produção de adrenalina pelo cérebro e pela glândula adrenal, sendo um inibidor natural do apetite e do sono. Tal estado de excitação causa danos na memória e na concentração, provocando prejuízos no trabalho e nos estudos. Para o neurocientista Renato Sabbatini, tudo isso não faz mal se for por um período curto de tempo. Começa a virar uma doença se durar mais de três meses.

Para o cientista, a paixão é uma emoção positiva e sendo assim, uma pessoa apaixonada não consegue cometer um crime, portanto, seria errado se falar em crime passional. O que causa a prática de crime é a combinação irresistível de ciúme, sentimento de perda e raiva, os quais ativam a produção de outras substâncias químicas, em especial o cortisol, que é o hormônio do estresse.

É fácil assim concluir que esse sentimento que pode causar tantos danos não é amor, porque o amor tudo enobrece. Conforme a primeira carta de São Paulo aos Coríntios, capítulo 13: “O amor é sofredor, é benigno; o amor não é invejoso; o amor não trata com leviandade, não se ensoberbece. Não se porta com indecência, não busca os seus interesses, não se irrita, não suspeita mal; Não folga com a injustiça, mas com a verdade; Tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta.

(*) Roberto Veloso é presidente da Associação dos Juízes Federais da 1ª Região

DIÁRIO INCONTÍNUO

2012-01-06T06:03:00.002-03:00

6 de janeiro

RELEITURAS E RELEITURAS

Elmar Carvalho

Em registro do dia 4 de setembro de 1928, leio, no Diário Secreto de Humberto de Campos, publicado pelo Instituto Geia em 2010, que um dos grandes desejos do grande poeta Gonçalves Dias, quando criança, era possuir um exemplar do livro História do Imperador Carlos Magno e dos doze pares de França. Seu pai, o comerciante João Manuel, português, atendeu-lhe esse anseio. O imenso encantamento do futuro poeta era pensar que todas as narrativas da obra fossem verdadeiras. Acrescenta o diarista que foi um dia de grande tristeza para o menino “aquele em que o pai lhe arrancou essa ilusão”.

Humberto de Campos revela que leu essa obra quando tinha dez ou onze anos, na cidade de Parnaíba. Diz que ela exerceu sobre a sua imaginação infantil ingênua influência. Faz-lhe uma síntese dos relatos mais importantes. De minha parte, afirmo que li essa História, aproximadamente, quando tinha a mesma idade de HC, porém como nunca mais o reli ou mesmo o folheei, já que o exemplar foi logo devolvido, uma vez que não era propriedade de meu pai, pouco recordo de seus episódios, lutas e conquistas.

Entretanto, com relação ao Mártir do Gólgota, de Perez Escrich, que li mais ou menos nessa faixa etária, guardei muitas de suas várias narrativas, exatamente porque reli as suas páginas que eu maltratara, quando tinha de dois para três anos, sob o olhar indulgente de minha avó paterna. Ficava um tanto frustrado quando não podia acompanhar o desfecho do episódio narrado, por causa das folhas perdidas, mas mesmo assim essa vida romanceada de Jesus acendeu a minha imaginação em meus dias de menino.

Mais adiante, Humberto de Campos confessa que, aos trinta anos de idade, tentou reler novamente a História do Imperador Carlos Magno, mas que não chegou à quinta página, porque, segundo seu entendimento, a beleza do poema de cavalaria não estava, “evidentemente, nos seus capítulos, mas na minha imaginação infantil”. Encerra melancolicamente a nota afirmando que é um livro que não irá reler, porquanto, ao fechar suas páginas, teria saudades de si mesmo. Conforme já tive oportunidade de contar, a partir de meus vinte e poucos anos tentei reler O Mártir do Gólgota, que já fora completamente extraviado nas mudanças residenciais de minha família, inclusive com a ajuda de meu pai, que apelou para amigos seus, à procura de antigo exemplar desse romance histórico, que há várias décadas não mais foi editado no Brasil, inclusive para o monsenhor Antônio Monteiro de Sampaio, que fora meu professor na UFPI – Campus Ministro Reis Velloso. Essa busca foi inútil.

Quando eu já me aproximava dos 40 anos de vida, consegui adquirir um velho exemplar de O Mártir do Gólgota, em negócio que me saiu um tanto caro, pois ainda não havia os sebos internéticos. Após relê-lo, emprestei-o a meu pai, que também desejava reapreciá-lo. Felizmente, não tive a decepção experimentada por Humberto de Campos em relação à História do Imperador Carlos Magno, porquanto o reli com prazer e vívido interesse. É verdade que não senti o mesmo encantamento de quando era garoto, em que as personagens pareciam ganhar vida em minha imaginação, em que eu parecia ver as cenas narradas saltarem das páginas do velho livro para uma tela de cinema, como se fora um filme épico, arte que sempre admirei, desde os meus tempos de criança.

DIÁRIO INCONTÍNUO

2012-01-05T07:28:00.003-03:00

Canindé, Elmar e Jonas, na área da "Diretoria" da Maison Fonteneles, vendo-se ao fundo o "salgado"

5 de janeiro

EM BARRA GRANDE, NA “MAISON FONTENELES”

Elmar Carvalho

Combinamos, eu e o Canindé Correia, visitar o Jonas Filho Fontenele de Carvalho, que se encontra de férias em sua casa, em Barra Grande. Logo cedo, encontramos o Vicente de Paula (Potência), irmão da Dulce, mulher do nosso anfitrião, que se encontrava a conversar com o seu irmão Jorge. Convidamos o Vicente a ir conosco, mas ele disse que iria em outro carro, com a sua mulher, sua filha, seu genro e o neto. Após um caldo reforçado, resolvemos seguir pela estrada que passa pelo povoado Camurupim, onde fizemos uma rápida parada logística.

Observamos que havia um circo no povoado. Não era pobre, pois a lona e a empanada estavam em bom estado, assim como tinham bom aspecto as cadeiras e as arquibancadas, além de que havia veículos de propriedade dos circenses. Comentei que antigamente apenas os pequenos circos, chamados mambembes, de lona toda remendada, esburacada ou até mesmo sem lona, com somente uma orla de pano circular, se apresentavam em pequenas cidades e povoados. Alguns deles não tinham nem mesmo assento, tendo cada espectador de levar a sua cadeira ou tamborete.

As cidades grandes, cheias de atrações mundanas e de divertimentos, talvez já não ofereçam público para a arte dos picadeiros, com seus palhaços, equilibristas, malabaristas, trapezistas e mágicos. Muitas vezes não têm sequer espaço destinado aos circos, senão, talvez, na parte mais periférica da zona urbana, exceto para os circos poderosos e afamados, que podem alugar espaço privado e promover propaganda na televisão. Ao que parece os circos pequenos e de médio porte foram escorraçados das cidades maiores, que já não lhes oferecem nem lugar nem público, e agora buscam as pequenas urbes e povoados, como Camurupim. Canindé, que é economista, concordou com a minha “tese” econômica e sociológica, ou pelo menos não teve elementos para discordar frontalmente.

Sem muita pressa, deixamos a estrada principal, que segue para o Ceará, e percorremos a que vai para Barra Grande. Cerca de vinte quilômetros adiante, entramos no povoado, que já toma ares de cidade, com algumas ruas calçadas, e mesmo algumas que já tomam forma de pequenas avenidas. Após um pequeno equívoco do Canindé, que recebera o endereço do Vicente de Paula, localizamos a casa do amigo Jonas Fontenele de Carvalho, filho. Na placa de madeira do portão principal, estava escrito “Maison Fonteneles”, que já revela o espírito brincalhão e bem-humorado do seu proprietário.

Fomos recebido por João, o caseiro, que embora tenha dito que o Jonas não estava, nos convidou a entrar. A seguir veio a Dulce, que nos noticiou que o marido fora assistir a uma regata, mas que logo voltaria. Ficamos na palhoça, destinada à Diretoria, conforme assinalavam as placas ao redor dela. Por sinal, irei pleitear um cargo nela, nem que seja de bedel ou de aspone, ou mesmo de suplente do conselho consultivo. Não demorou muito, chegou o Jonas, que manifestou sua alegria em nos receber.

Estavam com ele o seu cunhado Crisóstomo e o seu sobrinho Arílton, de modo que a festa ficou completa, um pouco depois, com a chegada do De Paula e seus acompanhantes, já referidos. Estávamos presentes, portanto, quatro colaboradores (Canindé, Vicente de Paula, Jonas e eu) do jornal Inovação, sobre o qual, ao longo de mais de 20 anos, já me reportei em vários textos, avulsos, e aqui mesmo, neste diário, quase todos publicados na internet. O abrigo fica no quintal, de fofa, alva e macia areia, onde se vislumbram uns coqueiros e alguns pés de murici, além da paisagem plana e desértica do “salgado”, que somente a cada quinze dias recebe as águas da maré grande.

Expliquei que conheci Barra Grande mais de três décadas atrás, quando lá estivera em companhia do próprio Jonas e do Reginaldo Costa. Nessa época o povoado ainda era bem pequeno, mais se assemelhando a uma colônia de pescadores. O areal, que se estendia por todas as ruas, ainda não bem delineadas, davam-lhe um aspecto ainda mais bucólico. Nesse tempo, em qualquer boteco aonde fôssemos, a única música que se ouvia era a da “americana”.

O cantor (não sei se o Alípio Martins ou outro) repetia, quase à exaustão, que amava uma americana; que estava gamado nela e ia se casar com ela; que ela era linda para chuchu, e ainda lhe dava “tutu”. Em face dessa riqueza e da ênfase dada ao adjetivo pátrio, supus tratar-se de uma louríssima norte-americana, mas, para minha surpresa, não digo decepção, a musa do compositor era da América do Sul, não esclarecendo ele se se tratava de uma patrícia, aqui mesmo do Brasil.

Quando falei na música da americana, o João, que não bebe, mas não é bobo, ficou entusiasmado e foi buscar um violão, para tocá-la. Deu conta do recado, de modo que o acompanhamos a cantar, embora em coro desafinado e com frases às vezes truncadas. Fiquei sabendo que João é um “faz-tudo”; que é, literalmente, um homem de sete instrumentos, pois, além de fazer pequenos consertos hidráulicos, elétricos e de pedreiro, ainda é um violonista de talento. Ou, pelo menos, quebra o galho, e não o instrumento. Restou-me a dúvida, que não quis dirimir, se ele não seria um boêmio desviado ou em recesso.

No decorrer da conversa, em que o Jonas nos brindou com várias anedotas picantes da impagável e desbocada dona Tita, fiquei sabendo que ele está praticando kitesurf, canoagem, tênis e outras acrobacias e exercícios, o que me fez lembrar as peripécias e fanfarronices colloridas. Contou-me ele que, certo dia, ao levar seu equipamento de kitesurf para a praia, foi abordado por um garoto que, após chamá-lo de “tio”, de forma irreverente, indagou-lhe se estava indo alugar a tralha. Apesar de ser ele já um cinquentão ou pelo menos um cinquentinha, não gostou muito do questionamento do jovem, e deu-lhe uma resposta meio grunhida e não muito simpática, dizendo-se kitesurfista.

Mas, o que mais me causou admiração, foi quando ele nos revelou que já está pilotando avião, e que em breves dias estará pousando um teco-teco quase no quintal de sua residência em Barra Grande. Ao fundo da casa, existe um grande terreno, sem construções e sem árvores, que os nativos chamam de salgado. Esse deserto salitroso, apenas a cada quinze dias, na maré grande, por influência da gravidade lunar, quando o satélite atinge seu ponto de maior aproximação do oceano, torna-se inundado pelas águas marinhas. É nesse tabuleiro que ele pretende pousar o seu pavão misterioso. Quando o Jonas me exibiu uma gravação de celular, mostrando sua performance de aeronauta, ao lado do seu primo Paulo, piloto de alto curso e longo percurso, só em me imaginar ao seu lado, no avião, fiz o sinal da cruz, e murmurei para mim mesmo:

- Vade retro... retrocesso.

QUATRO POETAS DO PIAUÍ

2012-01-04T06:00:00.004-03:00

SACRIFÍCIO

Elmar Carvalho

Abrir meu ventre

como uma rosa de carne

e de suas vísceras multicores

pétalas dispostas em arabesco

projetar uma poesia

feita de flores e de fezes.

Cortar meu corpo

e retalhar minha alma

e fazer uma poesia

de matéria e de espírito

e morrer na última palavra

do último verso por nascer.

Drenar

minhas veias e

com seu sangue

regar um poema canibal

que não fale de morte.

E escrever a obra-prima

com o sangue da alma.

Extraído de LB – Revista da Literatura Brasileira, nº 6

Missão de Aroazes

2012-01-03T07:00:00.001-03:00

CARLOS BRANDÃO (*)

Vida corrida. Pode acreditar! Desde que me dei por gente, não lembro de me entregar a sossegos. Mundo afora, revirando os tempos e lavrando sem descanso, chego aos estágios de maturidade ainda com fôlego para levantar as vistas ao longe de minha idade e me perceber com nitidez em tantos caminhos percorridos ou adjudicados, em paisagens mais diversas.

Andei, revirei, venci léguas de tempo na aventura do viver, sem ao menos me conceder o átimo de fazer contas e cálculos dos riscos de despencar. Por espontaneidade, minha caminhada foi sendo desenhada em encostas de serras com pincéis próprios da imaginação e do sentir e assuntar, por ironia do vencer. Por isso, talvez os meus obséquios, data venia, de hoje com as regras, porque me parecem facilitar o conviver e o bom sonhar. Salvo melhor juízo, bom que se diga, porque esgrimir só com a retórica, cidadão, pode ser menos arriscado que reluzir as outras armas e manhas do sertão. Assim me conta a experiência.

Povoam minha memória as lembranças de Aroazes dos tempos de menino. Rescendem no átrio de minha identidade as recordações de uma infância que não se vai e permanece bem juntinho de mim, colorindo os caprichos do agora. Essas imagens me chegam e se formam em fantasias, o que me permite pensar e sondar a alternativa do mudar, e assim melhor aforar novos espaços que estavam, até então, além de minhas vistas e posses. Mirando sempre lá do cimo, sobre os ombros de mim mesmo, sempre tomei de certo que a realidade se nos aparece por graça de um imaginário instituinte. É luta!

Meu Pai, Álvaro Brandão Filho, era Juiz de Menores em Teresina. Com dez filhos e outros tantos aderentes, investia descansos de finais de semana no interior, distante da Capital e dos protocolos forenses, talvez colhendo reminiscências de uma tradição que se esvaía no violento processo de urbanização encetado a partir da década de 30 no Brasil. Para ele -nascido em 1924- que deixara aos nove anos de idade a infância e o convívio dafamília na Fazenda Concórdia, para se amoldar na marra a sistemas educativos de internato em Teresina, a concessão de final de semana pelo interior, livre de campainhas, relógios ou sinos, representava na maturidade um resgate de interrogações para sondar o fio da meada emaranhado nos pregões da modernização periférica.

Para nós, filhos, já adaptados a disciplinas de escola de cidade, os finais de semana significavam janelas de oportunidades e aventuras, por onde saltávamos os olhos da alma ou, às vezes, pernas e braços do corpo, em busca de outros mundos, adiante das cortinas. Encerrado o expediente da sexta, esquecíamos os compromissos de livros e deveres de casa e ganhávamos quase sempre o rumo de Aroazes, montado em bagagens de artes de se aventurar em bandeiras do descobrir e ocupar.

Até chegarmos à Fazenda São Luiz, nós ajuntávamos pela estrada afora uma coleção de acontecimentos, que distinguiam cada viagem. Sempre lapidávamos uma novidade, apurando o agradável da ocasião, a fim de distribuirmos mais tarde as graças com as conversas da boca da noite, depois de acomodar os trens e os aperreios de viagem.

Posso até dizer que a viagem da Capital ao interior constituía uma espécie de ritual de passagem, pelo qual deixávamos o mundo concreto da vida urbana e nos aventurávamos em confabulações próprias do sertão, esse espaço largo da imaginação e da arte do jogar os trunfos de Cronos. Logo no início da viagem, tínhamos de negociar intransigências e o pequeno espaço do carro, que de algum modo expressava uma estética de poder. Para isso, valiam as repreensões do Juiz, os cuidados de minha mãe, Simplícia Coelho Pires. No balanço da estrada, disputas e refregas por posições no carro ganhavam uma auto-regulação, cedendo a esboços de planos, quase sempre avolumados. As soluções dos conflitos entre os meninos seguiam a lógica do Trasímaco da República platônica e - não fosse a intervenção dos pais - quase sempre atendiam às conveniências dos mais fortes.

Mal chegávamos a Morrinhos e estávamos todos acomodados, com regimentos efetivos de rodízio nos bancos dianteiros e nas janelas, e assim podíamos nos ocupar de curtir a viagem e confabular também traquinagens a serem dosadas e ministradas sobre eventuais convivas de estrada. Mais um pouco, passada a bacia do Rio Berlengas, descíamos a ladeira do Marreiro, de onde avistávamos o longe das serras azuis do inconsciente. A partir daí, contagem regressiva para a entrada da Tabuleta, onde deixávamos a BR 316 por uma estradinha carroçável, de péssima conservação.

Devo repetir que cada viagem tinha sua graça, seu contentamento. A depender das condições climáticas, a programação poderia mudar grave e bruscamente. Quando, por exemplo, tomávamos a estrada de terra pelos tempos das águas, às vezes encontrávamos o riacho Várzea do Mel pelas alturas, à beira do qual ficávamos horas espreitando conveniências de passá-lo. Meu Deus, não sei como minha mãe dava conta de nos manter os filhos em lotes e de ninguém se perder nessas esperas, pois fazíamos todo tipo de provas e danações, quase todas escondidas dos olhos superiores. Emoção maior era quando o carro, com seus cavalos, partia para cima do riacho, sobre águas regidas por Poseidon, filho de Cronos. O coração saltava pela garganta, batendo à porta da razão, que se dobrava em orações e preces, prometendo sacrifícios aos deuses.

Eita, diacho! Entrou água no distribuidor. Problema grave. Motor estancou, dê na chave! Observava? Não. Para ser exato, eu perscrutava cada detalhe das faces de meu pai, investigando certeza de que sairíamos com vida do riacho. Por essa época, cuidei de aprender que as coisas da natureza guardam algum sentido em si e que há um certo mistério no desvelamento e na aparição desses sentidos. Não é bom confiar demasiado nos controles, a natureza surpreende. Preste atenção, menino!

Nessas esperas, encontrávamos de quando em vez os filhos do Doutor Jeremias Pereira da Silva com destino à Fazenda Lagoa do Saco. Os mais novos. Na época, menino só tinha o direito de conversar com alguém de seu igual, e seus filhos nos eram próximos em idade. Quando nos ajuntávamos, a confiança reforçava nas aventuras, e quase sempre caíamos na correnteza do riacho para medir sua pressa. Se as água estavam fortes, com promessa de tempo em demora, saíamos a caçar nas imediações, com baladeiras ou espingardas de ar-comprimido. Mamãe, vamos bem ali. Ali aonde, meu filho? Aqui, pertinho. Cuidado! Ganhávamos o mundo, cada um mais corajoso que o outro, disputando vez por outra até parelhas. Com gaitadas e muita prosa.

Quando hoje acompanho a feliz iniciativa do Instituto Vale do Sambito, organizando o Encontro dos Vaqueiros, sob a regência de Emília Pereira da Silva e inspiração da Nossa Senhora dos Vaqueiros, posso perfeitamente entender o porquê da devoção e do amor de sua família à querida terra de Aroazes. Emília percorrera semelhantes caminhos,experienciando viagens que se encontram veladas no sacrário das boas lembranças.

Fico impressionado, por exemplo, quando indago a meus alunos da Universidade Federal do Piauí se conhecem Aroazes, e eles, perplexos, questionam-me de onde eu teria sacado a razão de tal pergunta. Pronto. Isso é motivo para eu, suspendendo os assuntos dogmáticos, anunciar os encantos dessa terra. Começo lembrando das Missões de Aroazes, do aldeamento jesuítico do início do século XVIII. Exploro a fartura das terras, o gado empolado de gordo no inverno, as caças, os nomes das árvores. A beleza do comprido das várzeas da Fazenda Lindóia, a assentada espaçosa da Fazenda Piripiri do Doutor Ursulino Martins, a Serra de São Benedito fumando. Pergunto-lhes pelo Padre Gabriel Malagrida, Missionário da Companhia de Jesus, responsável por erigir a antiga Capela de Nossa Senhora da Conceição dos Aroazes, no que me confessam total desconhecimento. Daí, reinicio nova preleção, falando-lhes da relação entre o iluminismo de Pombal e a elevação da capitania de São Jose do Piauhy, a expulsão dos jesuítas de Aroazes, presos e enviados a Corte lusitana. Recordo do terremoto de Lisboa, do atentado ao Rei Dom José, a culpa de autoria lançada sobre o missionário Gabriel Malagrida, o ignominioso processo dos Távora. Aqui me demoro, desfio e fantasio acerca de Malagrida. Falo de sua inimizade com o Primeiro Ministro do Reino, Sebastião José de Carvalho e Melo, futuro Marquês de Pombal, das acusações levantadas de heresia e blasfêmia contra o Missionário pelo establishment português, da condenação final do Padre, último mártir da Inquisição, garrotado e queimado na Praça do Rossio em Lisboa, em setembro de 1761, há 250 anos. Esse santo homem que se demorando por Aroazes iniciou a fundação da Capela de Nossa Senhora da Conceição dos Aroazes. Percorrendo de pés descalços ao longo de 30 anos outras terras do norte e nordeste brasileiro, semeou a palavra do Senhor, conventos e seminários pelo Brasil colonial. Hoje, esquecido das elites políticas, reaparece no Brasil consagrado em terreiros de umbanda, como caboclo das sete encruzilhadas, para quem não há caminhos fechados. É o que dizem.

A Missão de Aroazes guarda muitas lendas e histórias. Os alunos, a cada capítulo com que esquadrinho minha exposição, quedam absortos em tantas notícias de um Brasil escondido dele mesmo, a merecer revelações e apreços. Uma ponta de orgulho refulge. Se me resta tempo, o relato se estende a outros interessantes e destacados personagens da historiografia brasileira que viveram em Aroazes. Apresento-lhes Luís Carlos Pereira de Abreu Bacellar, dono da Serra Negra e de inúmeras outras fazendas. Por aqui as emoções ganham ainda mais intensidades e cores, com as diatribes do Coronel de Milícias, Cavaleiro da Ordem de Cristo, responsável pelo ingresso de Manoel de Souza Martins, futuro visconde da Parnaíba, como soldado raso da 5ª Companhia do Regimento de Cavalaria de Milícias de Oeiras. Digo-lhes das façanhas do Coronel, de sua prisão em São Luiz do Maranhão, do casamento por procuração com Luzia Perpétua Carneiro Souto Maior, celebrado pelo Governador do Bispado do Maranhão em 1802. Do descontentamento posterior da refinada esposa Luzia, com a rudeza do marido Luís. Discurso sobre a fuga da esposa, a simulação de doenças para furtar-se das desconfianças do Coronel Luís Carlos e escapar para São Luiz do Maranhão. Tempero com o namoro de Luzia - esposa fugitiva do Coronel Luís Carlos -, já em São Luiz, com o então Governador e Capitão Geral do Maranhão, José Thomaz de Menezes. Segredo-lhes sobre especulações de assassínio do Luís Carlos na mesma época da proclamação da autonomia administrativa do Piauhy em face do Maranhão, por Carta Régia de outubro de 1811. O Coronel que se empenhara tanto nesse tento, movido menos por ciúme ou mágoa da esposa, que lhe apresentara divórcio eclesiástico em 1810, talvez já enamorada do então Governador do Maranhão, com quem depois, já viúva de Luís Carlos, convolou núpcias, gerando filhos, entre os quais D. Rodrigo José de Menezes de Eça, 3º Conde de Cavaleiros, que fora governador civil de Braga e, depois, de Lisboa.

Todos ficam admirados das ricas histórias e fantasias, confiantes em um Piauhy por se revelar. De imediato, o desejo de conhecer Aroazes, sondar esses enigmáticos tesouros da epopéia humana, guardados no processo de colonização do Piauhy.

Cultivar essa tradição guerreira, iconizada no heroísmo do Vaqueiro, constitui um ofício exemplar de manifestação cívica e republicana. A iniciativa da Família Pereira da Silva e das demais ilustres famílias da região de Aroazes - ricas ou pobres de terras - em manter à lume esses encantos exige de nossa parte e dos demais brasileiros não somente a adesão espiritual à glória de nossos antepassados, mas, sobretudo, o compromisso patriótico de também acender juntos luzes que espantem as sombras ideologizadas pelo mandonismo político, pois só assim guardaremos reluzente a chama que clareou de esperanças e de sonhos a paisagem livre do Sertão, a despeito de todas as violências simbólicas inerentes ao processo histórico de formação de nossa brasilidade.

(*) Carlos Augusto Pires Brandão

Juiz Federal e Professor da Univesidade Federal do Piauí

Mestre em Filosofia e Teoria do Direito pela UFPE

Doutorando em Sociologia Jurídica e Instituições Políticas pela Universidad de Zaragoza (Espanha)

FLAGRANTES & INSIGHTS

2012-01-03T05:50:00.000-03:00

O JUMENTO E A CARROÇA

Elmar Carvalho

Na paisagem esturricada, o pequenino e raquítico jegue parecia pastar a própria terra, a recolher o quase invisível e renitente capim, combustível para o fardo penoso de sua perpétua escravidão, sem direito à alforria. À sombra de frondoso cajueiro, a carroça lhe aguardava em pleno florescer do século XXI.

Flagrante chargístico do Gervásio Castro

2012-01-02T07:06:00.000-03:00

Gervásio Castro, além da charge acima, disse:

Não sei se alguém já mediu, mas aposto que o Netto tem um QI altíssimo.

É designer gráfico, chargista, caricaturista, blogueiro e... vascaíno!?!?

Ninguém é perfeito.

O mestre Netto, rebatendo a charge do Gervásio e um texto meu, ambos de exaltação ao Flamengo (publicados neste blog), evidenciando sua “fraqueza”, falou:

Já vi muita coisa na vida
mas nunca vi nada igual,
bode da minha terra querida
remoendo meu bacalhau...

Não tive como deixar de contra-atacar:

Mestre Netto,
Pelo visto esse bode deu bode, com cheiro rançoso de bacalhau vascaíno.
No Rio de Janeiro você navega nas costas do Bacalhau dos patrícios e eu voo no dorso do Urubu rubro-negro.De qualquer modo, quem não gosta de uma boa bacalhoada, principalmente na semana-santa?
Ainda bem que nos carnaubais bitorocarenses dos campos maiores nós dois convergimos para o leão alvi-rubro, sanguíneo, sanguinário e sanguinolento, mais conhecido como Caiçara.Quááááá!

EVOCAÇÃO DA CIDADE AMADA

2012-01-01T05:52:00.002-03:00

Flagrante de reunião na APL, vendo-se, no sentido horário: Francisco Miguel de Moura, Teresinha Queiroz, Assis Brasil, Hardi Filho, Reginaldo Miranda, des. Paulo Freitas, des. Manfredi Mendes Cerqueira, Elmar Carvalho e Celso Barros Coelho

ENÉAS ATHANÁZIO

Tenho admiração pelas pessoas que amam sua cidade e a ela se apegam cada vez mais. Na minha índole andarilha, de nômade contido pelas circunstâncias, nunca me apeguei a qualquer das cidades onde residi e várias delas não passaram de acampamentos à beira do caminho. Daí talvez a minha intensa admiração pelo livro “As Ideias no Tempo”, de Cunha e Silva Filho (Edição da Academia Piauiense de Letras – Teresina – 2010), que me foi oferecido pelo próprio autor. Embora o livro seja muito mais amplo, foi a primeira parte, evocando a cidade amada da infância, que mais me tocou. É todo um capítulo do melhor memorialismo, repleto de sentimento e de saudade. Teresina, a capital piauiense, é a grande personagem.

Depois de longa ausência, o escritor retorna à cidade e se põe a palmilhar suas praças e ruas, como quem busca o tempo perdido. E nisso me faz lembrar Hemingway e o receio que tinha de voltar aos lugares míticos da infância e constatar que só existiam no sonho e haviam desaparecido no passar do tempo. Procura, então, fixar em palavras as suas impressões e, como é natural, mergulha no passado distante revolvendo as lembranças retidas nos escaninhos da memória. Evoca os lugares que lhe eram caros, os amigos anônimos da infância, as manhãs e as noites de Natal, a visita aos presépios armados nas casas vizinhas, os uniformes escolares que tanto significavam, a ausência dolorosa do pai e do irmão. E nessas andanças, às vezes reais e outras tantas imaginárias, vai pensando sobre a cidade amada e os efeitos inexoráveis do tempo. “Tudo mudou, como mudou a minha fisionomia – escreve ele. – O tempo ali passado só a mim pertence. Só a memória persiste no mais íntimo de meu ser. A cidade, no geral, tenta escapar dos meus dedos. Fiquei estranho no meu próprio ninho” (p. 52). E mais adiante, frente ao irremediável, conclui: “Cada geração tem a sua Teresina. Eu tive a minha e ela está profundamente guardada, como um tesouro encantado, na minha memória de adulto” (idem). Vencido pelo cansaço, o caminhante fica parado e se põe a observar. “”Ninguém lhe presta atenção. Todos os homens presentes lhe passam indiferentes. Como, então, recuperar o tempo, as pessoas, as coisas, os sons, o cheiro, o perfume, enfim, aquilo que somente existe no espólio da memória?” (p. 54). Diferente, modernizada, crescida, no entanto, a cidade amada lá continua. E a ela o autor dedica todo um capítulo que constitui verdadeiro poema em sua homenagem.

Mas o livro não se esgota aí. É obra de cultura, erudição, pensamento. Contém ensaios, resenhas, artigos e crônicas sobre os mais variados temas. Entre os ensaios, três em especial merecem destaque, o primeiro sobre Graça Aranha, autor que anda esquecido, e outro sobre a poética de Clóvis Moura, em geral abordado como antropólogo, esquecendo-se sua poesia, e o último sobre Drummond. Análises críticas abordam outros autores, como Assis Brasil, O. G. Rego de Carvalho, A. Tito Filho, Francisco Miguel de Moura, João Pinheiro, Carlos Alberto Gramoza, M. Paulo Nunes, Elmar Carvalho, José Ribamar Garcia e o próprio pai, Cunha e Silva. A figura paterna é evocada com ternura em várias crônicas pungentes, comentando inclusive seus escritos de jornalista com longa militância. Considerações sobre teoria literária, autores, livros, periódicos culturais e mil outros assuntos recheiam a última parte a que denominou miscelânea.

Trata-se, enfim, de um livro que discute, ensina e faz pensar. Sua leitura alarga nossos horizontes sobre a vida literária no país e, em especial, sobre os que escrevem no Piauí.

FELIZ ANO NOVO, DE NOVO?

2011-12-31T07:46:00.000-03:00

JOÃO PINTO

Cada virada de ano que a gente passa é como a travessia para uma rua nova, que tem as suas diferenças. E, o comum, na espécie homo, é se fazer a travessia por meio de festa. Reunião de família ou de amigos, ou em grandes concentrações. Vale um pernil ou aves abatidas, que viveram no cativeiro para esse fim. E o cativeiro desses animais os tornam infelizes. Mas, na nossa colonização, segundo alguns relatos, houve algum europeu que os patrícios índios também os deixaram numa mesma pocilga para terem um prato diferente para comemorar algum natal deles. Como a gente faz.

Pois bem, a travessia de uma rua para a outra é o que fazemos todo ano. Há o pernil, o vinho e as aves, inclusive os abraços e os foguetes no céu. Você bebe fora da conta e se emporcalha com tanta comida. Esse gesto de comer o pernil ou ave é a conduta do homem hipotálamo, a pessoa ideal da sociedade de consumo. Que o comerciante capitalista coloca uma corrente no teu pé. Isso representa o lado material da gente e que apenas satisfaz o teu ego biológico. Você só planeja a tua vida para esse fim. Nascer, trabalhar, comer, dormir e depois morrer. Que tristeza de vida! Você atravessou todas as rua da tua vida assim. Apenas com essa bagem, sem nenhuma cultura no lado interno da tua alma.

E o que é bom da vida que não sejam o comer e o vestir? Você tem que criar alguma coisa para não viver somente no tédio de existir. Crie no quintal da sua casa uma horta, que um amigo ou alguém da família possa dizer, Se não fosse ele a gente não teria esse sabor na comida; ou, então, regue todo dia o seu pé de jasmim que, ao soltar a flor, um vizinho só passa por aquela rua por causa daquele perfume que o deixe feliz ao ir para o trabalho. E, se você é um professor, de vez em quando diga a seus alunos, Hoje a minha aula é sobre esse romance. Quando você passa abordar a história linda desse livro, observe que o fulgor dos olhos desses alunos são diferentes. Porque essas coisas é que deixam a gente feliz, tocam a alma nossa. E é o grande legado das pessoas. Feliz ano diferente!

Ô, Ô, Ô! Que saco, Papai Noel!

2011-12-30T18:54:00.001-03:00

JOSÉ MARIA VASCONCELOS
josemaria001@hotmail.com

Sou do tempo em que Papai Noel não passava de uma miragem infantil, como nos contos de fadas. Figurão de barbas e plumas brancas, touca e vestido vermelhos, saco nas costas e cajado nas mãos, não se exibia fartamente nas prateleiras, balcões, calçadas e praças. As crianças quase não tomavam conhecimento do bom velhinho "em tempo real".

Nossos pais nos obrigavam a dormir cedo, "senão Papai Noel não vinha deixar o presente de Natal". Papai forrava-me bem o pintinho, para não mijar no brinquedo. Aguardávamos a noite mais deliciosa do ano! Presente, coisa rara e pouco sofisticada. Quisesse um brinquedo, tinha de construir de madeira ou buriti. Hoje, presenteia-se por nonada e dezenas de motivos, variedades e sofisticação que, logo mais, se desfazem no lixo.

Na modesta Teresina dos anos 50, pouco mais de cem mil habitantes, ouvia-se, de qualquer canto da cidade, às nove da noite, o ronco surdo e bucólico da usina elétrica, hoje Cepisa. Ou o bimbalhar dos sinos da igreja de São Benedito para a missa das cinco. Carrilhões das velhas igrejas emudeceram com o barulho da metrópole. E desapareceram dos templos da modernidade. Só Papai Noel insiste em tocar sininhos que não convencem mais.

De manhãzinha, acordava-se, deparava-se com um carrinho, boneca ou fuzil de plástico, debaixo da rede, no chão. (Hoje, arma de fogo é que virou brinquedo de matar.) Uma festa entre os irmãos: cada qual e seu brinquedo. Todos tinham a mesma semelhança, "para não ter briga." Corríamos aos colegas vizinhos para exibir nosso raro troféu. Nossos pais, então, enchiam-nos a imaginação, do bom velhinho que entrara de madrugada pelo telhado ou chaminé. Doce ilusão que se completava com a missa de Natal. Menino Jesus ainda encantava as cabecinhas, porque nossos pais cuidavam de nos ensinar, sobretudo, sentimentos cristãos do que quintessências comerciais.

As crianças não dormem mais cedo, aguardando Papai Noel. Nem ouvem lições sobre Menino Jesus, episódios que antecederam o seu nascimento.

Um dia, já adulto, vesti-me de Papai Noel, no fundo quintal, começo da noite, sem que meus quatro filhos soubessem. Rita os entretinha, vendo televisão, casa fechada. Bati na janela, ensaiei um ô, ô, ô grotesco e uma voz embargada, convidando cada um, pelo nome, para receber o presente. Minha filha, Marta, abriu a janela, assustada, logo percebeu que os braços cabeludos só podiam ser meus. "É o papai!" A farsa caiu em risos e gargalhadas. Nunca mais me arrisquei a mentir o verdadeiro sentido da festa cristã. Natal não se veste de empulhação.

Papai Noel ainda seduz a criançada, mas, muito mais, o cartão de crédito dos adultos. Eu nem quero ver aquele saco repleto de ilusões e quinquilharias. Porque estou, mesmo, é de saco cheio. Talvez, porque se foi meu tempo encantado de criança.

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-29T11:56:00.000-03:00

29 de dezembro

DOIS SONHOS

Elmar Carvalho

Tempos atrás comecei a escrever um livro sobre meus sonhos. Abandonei essa ideia, porque os sonhos de que me recordava ou não eram tão frequentes ou eram banais, sem maior serventia para as letras. Estas sempre buscam a criatividade, a originalidade, o ineditismo, o inaudito e até mesmo o exotismo. Na esteira do surrealismo, muitos buscaram a escrita automática, o que vinha da mente, sem nenhuma censura do consciente, da razão, da lógica, ou demandavam o que fosse oriundo de sonhos, daí a vertente onírica, as paisagens de sonhos, irreais. Em alguns textos, em verso ou em prosa, persegui esse objetivo, sem necessidade de sonho, mas de forma deliberada, exercitando apenas a faculdade da criação, através do esforço mental consciente, ao menos em parte.

Um dos motivos que também me levou a desistir do registro de meus sonhos, é que terminamos por esquecê-los. De muitos sequer lembramos, exceto quando acordamos durante os curtos minutos em que os engendramos a dormir. Algumas pessoas acreditam que durante o ato de sonhar, o nosso espírito vaga nos lugares relacionados ao sonho, muitos vezes em paragens misteriosas, longínquas, por vezes fora de nosso planeta. Hoje, essa atividade cerebral é estudada com o auxílio de aparelhos, mas o fato é que a mente humana ainda é cheia de surpresas e mistérios, que talvez nunca sejam completamente desvendados.

Muitas vezes me pergunto: será se o espírito humano, neste estágio terreno, fica aprisionado no cérebro e no corpo, que seriam apenas instrumentos que lhe possibilitariam ação, expressão e comunicação, embora de forma limitada? E, após a morte, a consciência do próprio ser continuaria a existir, liberta dos grilhões da carne? Como tenho dito em alguns de meus poemas e em palestras, o homem tem ânsia de infinito. Por isso, criou equipamentos, alavancas, próteses, que lhe aumentam a força, a velocidade, a capacidade de comunicação, a possibilidade de voar e de mergulhar. Assim, foram criados os tratores, os carros, o telefone, o rádio, a TV, os aviões, os submarinos, etc, que potencializam a capacidade humana. Pelo desejo e pelo pensamento, o ser humano não precisaria dessa parafernália toda, mas, encerrado na masmorra de seu próprio corpo, precisa desses equipamentos, que chamo próteses, para transcender os limites, que a matéria lhe impõe.

No sonho, não temos limite. O limite é a capacidade de nossa imaginação, de nossas fantasias, de nossos desejos. Podemos ser anjos, e voar. Podemos ser Poseidon, e perscrutar as profundezas abissais dos oceanos. Podemos criar apenas com a energia mental, sem necessidade de matéria e de instrumentos. Mas os meus dois sonhos foram bem simples. Num deles, revi, em José de Freitas, a casa onde morei nos idos de 1969/1970, quando tinha de 13 a 14 anos de idade. A casa estava em ruínas. Eu estranhava muito aqueles escombros, porque eram de uma casa de taipa, e na verdade eu morara numa casa de tijolos, apesar de simples, com uma mureta na frente.

Depois, quando eu entrava nas ruínas, descobria vestígios de uma estrutura de alvenaria, sobressaindo da taipa. Agora, acordado, sem nenhuma fantasia mirabolante, dou a esse sonho a seguinte interpretação, que poderá comportar outras e outras: morei em muitas casas, em diferentes cidades; como todas as pessoas, passei por diferentes circunstâncias, experiências, situações e aprendizagens; com o rolar do tempo, essas lembranças foram se diluindo, se transformando em ruínas, de algumas restando apenas tênues resíduos, ou nem isso, como que se perdendo completamente.

Todavia, parafraseando Carlos Drummond de Andrade, de tudo resta um pouco. Portanto, as nossas ruínas memoriais emergem, trazendo restos de taipa e de tijolos, restos de palha e de concreto, como a simbolizar as nossas fraquezas e virtudes, a nossa concretude material e a nossa diafaneidade espiritual. Em suma: esse meu sonho parece representar as várias casas em que morei, as várias etapas de minha vida, as diversas experiências que tenho tido ao longo do percurso que me coube percorrer, e que me conduziram ao que hoje sou.

Quanto ao outro sonho, não lhe dou nenhuma explicação interpretativa. Estava eu numa localidade rural, quando, sem que eu saiba como, me aparece o grande artista plástico João de Deus Netto. Nesse momento observamos um pequeno bode, perto de um grupo de pessoas, a caminhar apenas com as patas traseiras, como se fosse bípede. Apesar de pequeno – mais parecia um cabrito do que um “pai de chiqueiro” – o caprino ostentava uma volumosa e crescida barba. O inusitado da coisa ou a fantasia onírica da situação é que a barba era frisada, com ondas paralelas, e pintadas, alternadamente, de vermelho e negro.

Parecia a barba de um rei antigo, talvez Sargão, o Grande, exceto pela cor. Às vezes meus sonhos são quase premonitórios, e se assemelham a coisas que irão acontecer. Talvez nisso resida a explicação desse sonho, que não pretendia formular; hoje, recebi uma charge do flamenguista Gervásio Castro, na qual, posando de D. Pedro I, estava o Ronaldinho Gaúcho, imperial craque do glorioso Flamengo. De qualquer sorte, talvez o Netto de Deus resolva fazer uma charge desse bode flamenguista e onírico, que ele admirou em meu sonho.

Flagrante futebolístico do Gervásio Castro

2011-12-29T07:27:00.000-03:00

Ronaldinho na charge de Gervásio Castro

Como é para o bem de todos os flamenguistas e felicidade geral da Nação Rubro-Negra, estou pronto. Diga ao povo do Flamengo que FICO.

QUATRO POETAS DO PIAUÍ

2011-12-28T07:54:00.002-03:00

OUTONAL

Clóvis Moura

Depois da primavera o caos no mundo

e uma nuvem deitada nos meus braços,

criança abandonada que regressa

até o tempo de voltar criança.

Depois da primavera um lance apenas

de resto para viver um pouco tarde:

as tardes que perdemos são memória

e as mãos acordam para um abraço calmo.

Depois da primavera uma esperança

de tudo ser tranquilo e repousante,

ser como aquilo que sonhei um instante.

E depois deste outono a vaga espera,

um sabor de passado sem memória

ou só memória, após a primavera.

Extraído de LB – Revista da Literatura Brasileira, nº 6

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-27T14:59:00.001-03:00

27 de dezembro

MULHERES DROGADAS

Elmar Carvalho

Ao caminhar com um amigo, no calçadão da avenida Raul Lopes, contou-me ele que uma enfermeira, casada com um conhecido seu, começou a se queixar de fortes dores de cabeça ao marido. Com esse pretexto ia ao banheiro, onde ficava por vários minutos. Essas desculpas se tornaram frequentes, e cada vez ela se ausentava mais do leito conjugal, às vezes por quase duas horas, no período noturno. Certa noite o marido flagrou a mulher a injetar-se droga, que naturalmente ela conseguia no hospital ou clínica onde trabalhava. Tornara-se ela viciada, ou dependente química, como se diz hoje, de forma eufemística.

Esse caso me fez lembrar um outro, um verdadeiro dramalhão, quase uma tragédia grega, que li nas páginas 112/114 do Diário Secreto, de Humberto de Campos, reeditado pelo Instituto Geia, em 2010, cuja primeira e única publicação data de 1954, também em dois volumes, pelas Edições O Cruzeiro. A anotação diarística é de 4 de janeiro de 1928. Referia-se ao caso de uma filha de um médico, mulher muito formosa. Casara-se ela com um esculápio, que fora, parece, aluno de seu pai. Como um dia sentisse fortes dores, provocadas por uma colite, o seu marido aplicou-lhe uma dose de morfina.

Poucos dias depois a mulher alegou sentir novas dores, que foram se tornando cada vez mais amiudadas, com as consequentes aplicações da droga. Não tardou muito, o marido constatou que ela se tornara uma morfinômana. Entregou-a aos cuidados de um colega, que era tido como especialista em cura de viciados em morfina. Semanas depois, posta sob confissão, a mulher terminou revelando ao marido que o tal especialista era viciado na droga, e que passara a tomar o entorpecente em sua companhia. Veio o desquite, como corolário dessa tragédia familiar.

Com a separação e com o vício do tóxico, a bela mulher descambou para a prostituição, seja para sustentá-lo, seja porque o uso da droga lhe fizera romper os freios inibitórios morais, donde lhe teria advindo o exacerbamento da sexualidade. Os amantes se sucediam em profusão, um após outro, ou mesmo de forma concomitante. O marido não suportando a saudade e a ausência da mulher, terminou por lhe pedir para ser também seu amante, e passou a frequentar sua alcova duas ou três vezes por mês, sob a alegativa de que nunca encontrara uma mulher que se lhe comparasse em desempenho sexual.

Um dia, acidentalmente, a mulher, ao injetar-se a morfina, cuja quantidade de doses aumentara assombrosamente, já chegando a 24 ampolas por dia, aplicou a substância diretamente na veia, o que lhe causou um mal-estar insuportável, com dores e alucinações violentas. Na crise, tentou estrangular um dos filhos. Precisou ser contida por várias pessoas, que lhe amarraram à cama. O marido passou a se dedicar devotamente ao tratamento da mulher, aplicando-lhe os sedativos e medicamentos da época.

Quando Humberto de Campos viu essa bela mulher a desfilar sua beleza em rua do Rio de Janeiro, fazia apenas três dias que ela melhorara da crise a que me referi. Não posso, por isso mesmo, dizer se a mulher do médico, com a ajuda deste, conseguiu vencer o vício. Ante a tragédia que relatou com muitos detalhes, Humberto de Campos finalizou a sua anotação com esta pergunta: “Não estará aqui o arcabouço do meu primeiro romance?”

De meu conhecimento, essa obra (quase) anunciada nunca foi escrita. Acaso tivesse sido, não sei se o grande escritor iria lhe dar um final feliz. Quanto à senhora referida no início deste registro, o meu amigo disse que foi embora com o marido para outra cidade, onde conseguira superar a sua dependência ao uso de tóxico. Portanto, fica aqui o arremate feliz da enfermeira que “conseguiu ficar limpa”, libertando-se do vício que lhe prejudicava o bom convívio conjugal.

ALMANAQUE BIOGRÁFICO O. G. RÊGO DE CARVALHO

2011-12-26T20:06:00.002-03:00

Elmar Carvalho

Das mãos do historiador Reginaldo Miranda, presidente da Academia Piauiense de Letras, recebi um exemplar do "Almanaque Biográfico O. G. Rêgo de Carvalho – O poeta-músico, na personificação de Oeiras". A publicação, como o nome indica, é em homenagem ao grande romancista oeirense, um dos maiores do Piauí, célebre pelo seu perfeccionismo estilístico, de linguagem clássica e escorreita. Traz vários textos sobre o festejado escritor, tanto em prosa como em versos, sobretudo da lavra de alunos do Instituto Barros de Ensino – IBENS, mas também de alguns professores do educandário.

Estampa alguns textos faquissimilados do jornal O Cometa, fundado pelo também romancista José Expedito Rêgo, que circulou na primeira metade da década de 1970. O almanaque contém fotografias, críticas, dados biográficos e uma cronologia do escritor, na qual estão consignadas as datas de publicação e reedições de seus livros, além de efemérides importantes da vida pessoal do romancista, como seu casamento com a professora e escritora Divaneide Maria Oliveira Batista e o nascimento do filho do casal, Orlando Victor de Oliveira Carvalho. A publicação foi organizada pela professora Maria do Socorro Barbosa Barros. O primeiro número do Almanaque foi em homenagem ao historiador e ensaísta oeirense Dagoberto Carvalho Jr., por ocasião do lançamento da 6ª edição de seu livro Passeio a Oeiras, que tive a honra de prefaciar.

UMA CRÔNICA DE NATAL

2011-12-26T06:00:00.004-03:00

Charge: Gervásio Castro

Francisco Miguel de Moura

Escritor, membro da Academia Piauiense de Letras

Natal é somente um dia por ano. É festa de presentes. Acontece que, neste tempo de consumismo brabo, não há somente um dia, mas um mês de Natal, para que o comércio venda mais, o governo arrecade o que não conseguiu durante todo o ano e as administradoras de cartão de crédito aumentem o assédio aos pobres e endividados. Deveria ser o dia de Confraternização Universal, do humanismo. Como no Brasil e, de resto, no mundo, o dia da Confraternização Universal é o 1º de Janeiro. Por causa das mudanças do calendário, que pouca gente sabe explicar, é que o ano cristão começa em 25 de dezembro e não no 1º de janeiro, em consonância com o ano civil. Restou conservá-lo no dia considerado do nascimento de Jesus de Nazaré. Em homenagem à família de José, Maria e Jesus, o Natal é o Dia da Família. Consta que Jesus nasceu numa manjedoura e vieram algumas pessoas visitá-lo, entre as quais os três Reis Magos, mas a tradição não diz de que países eles eram reis. José estava indo, com a família, para o recenseamento obrigatório que o governo realizava em Belém. Era um carpinteiro pobre, não tinha como descansar numa pousada. Chegando a hora de Maria dar a luz, foi parar numa estrebaria onde havia burros, jumentos, ovelhas, aves, pássaros e plantações. Só isto já é suficiente para uma confraternização com a natureza. E que fazemos nós, hoje, por nossa casa? É tempo de pensar na conservação do planeta. Também, a não ser um reduzido número de católicos, ninguém lembra de Jesus nem visita as igrejas ou as “lapinhas” que outrora se faziam, onde as pastorinhas cantavam, alegres, pelo nascimento de Deus Menino. Quem reinventa um presépio? Quem se lembra dos animais? Quem olha o céu, a estrela, as estrelas? Poucos vão à missa, muitos vão aos shopping-centers para comprar bugigangas para os filhos, e também para os parentes e aderentes, por ocasião da Ceia de Natal. Produtos importados do oriente, da China, principalmente os mais baratos – o que significa que o falso sistema socialista, instalado lá, age como capitalista mesmo, pagando mal aos empregados para exportar mais barato, fazendo concorrência ao verdadeiro capitalismo – o de cá, do ocidente, onde o Papai Noel reina soberano - ele, o símbolo perfeito do capitalismo consumista.

Natal é tudo de mentirinha.

Entrei numa dessas superlojas onde se vendem presentes para crianças e fiquei estupefacto. Como escritor e poeta, sensibilidade aguda, senti-me nervoso e doente vendo todo aquele amontoado de bonecas barby e personagens de toda natureza, inclusive os simbólicos como o homem aranha, a boneca emília, o visconde de sabugosa, o saci, o lobisomem, dinossauros, astronautas e não sei mais o quê, tudo empilhado, uns sufocando os outros, ou jogados nas prateleiras, aos montes, caídos estatelados e emborcados. O negócio é dar presentes materiais de pouca valia, e recebê-los. É de praxe, hoje, o “amigo oculto”, brincadeira de antes da ceia de Natal. Faz-se um sorteio de nomes do grupo para ver quem dá presente a quem. E os nomes ficam em segredo para que quem vai receber não saiba de quem receberá, mas quem vai oferecer saiba a quem vai oferecer. Todos oferecem e todos recebem um presente, e as despesas com o item natalino diminuem sensivelmente. Nada muito alegre. Diante da tevê ouvem-se músicas atuais e a conversa continua em tom alto, de maneira que ninguém entenda ninguém, bastando que fiquem com a impressão de que foram ouvidos. Alguns folheiam velhos álbuns de fotografias ou abrem um vídeo no computador para lembranças melancólicas do passado ou para mangar dos feios e das fotos mal feitas - enquanto comem e bebem.

“Todos os começos são flores”, como dizia minha mãe.

O dia seguinte é só pra curtir os excessos e a solidão. De tudo sobram algumas fotos de registro, cartões com dizeres sempre iguais recebidos e, no outro dia, jogados na cesta, ou o remoer pedaços de frases ditas por alguém, do que não gostou. Em família há diferenças que nem sempre são caladas, passados os primeiros momentos da chegada à festa.

No começo, a casa estava cheia. Agora está vazia e, muitas vezes, os próprios corações. Festa de alegria? Nem sempre. Brigas, desgostos, notícias dolorosas de doença ou morte, tudo pode vir à flor da conversa. Os egoístas não se incomodam com isto. Os poetas é que não se conformam e ficam a escrever o que sonharam – natais tão diferentes, com emoção, lirismo e memória. E chegam a inventar símbolos como o do peru, que, para não ficar triste, morre de véspera.

FLAGRANTES & INSIGHTS

2011-12-25T06:00:00.001-03:00

Carlos Said na charge de Gervásio Castro

CAMISA 10 OU 1?

Elmar Carvalho

Esta manhã, ao visitá-lo em sua casa, encontrei o Carlos Said envergando uma camisa futebolística de nº 10. Observei-lhe que, embora ele fosse nota 10, deveria estar vestindo uma de nº 1, por dois motivos:

Primeiro, por ser sempre o primeiro.

Segundo, por ter sido um grande goleiro.

SONHOS DO NATAL E ANO NOVO

2011-12-24T09:14:00.000-03:00

Aproveito o cartão de Natal acima, da autoria de Fernando di Castro, para ilustrar o poema e para estender os seus votos aos leitores do blog

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA

Não se pense o Natal maior do que é:

Um dia, uma noite, uma festa ou a recordação.

Jesus chegou dois mil anos antes

Mas veio o Papai Noel atrapalhar.

Tudo é dinheiro,

Até o tempo que sofremos,

O dia branco e a noite só,

O minuto que amamos,

A eternidade que choramos

E a morte que nos leva.

Todo dia é um dia novo,

Não depende do Natal, nem da Missa do Galo,

Não depende da mudança do calendário.

Quando nele se pensa, já mudou,

Quando se vai ao banheiro, já mudou...

O tempo nos governa em altos juros

De suor, sangue e salário.

Natal, Ano Novo passaram e ninguém não viu...

Tudo é tão veloz!

- Antes de chegar, quem sabe o que novo?

Todos os sonhos morrem no seco,

Sem chegada, sem saída, sem beco.

Teresina, 23/12/2011.

P E R F I S A C A D Ê M I C O S - LUIZ MENDES RIBEIRO GONÇALVES

2011-12-23T19:00:00.002-03:00

Luiz Mendes Ribeiro Gonçalves e Alice

REGINALDO MIRANDA

Na edição de hoje desejamos destacar a personalidade do acadêmico Luiz Mendes Ribeiro Gonçalves, um benemérito da Academia. Natural da cidade de Amarante, veio ao mundo em 7 de fevereiro de 1895, filho de Elesbão Ribeiro Gonçalves e de Amália Mendes Carvalho Ribeiro Gonçalves, ambos oriundos de tradicionais famílias piauienses. Foi casado com Alice Ribeiro Gonçalves, de cujo consórcio não houve filhos.

Engenheiro civil, jornalista, político e escritor, iniciou as primeiras letras em sua terra natal, mudando-se depois para a Bahia, onde formou-se em Engenharia Civil pela Escola Politécnica, no ano de 1916.

De regresso ao Piauí depois, exerceu os mais importantes cargos públicos, entre os quais diretor da Secretaria de Agricultura, Terras, Viação e Obras Publicas(1916-1930). No exercício desse cargo revelou grande talento profissional ao projetar e dirigir obras importantes para do desenvolvimento do Estado, a saber: construção dos prédios do Liceu Piauiense e da Escola Normal Oficial do Estado, hoje Palácio da Cidade; construção de pontes, rodovias, planos de abastecimento d’água, luz elétrica, programas de colonização, plantas de cidades e de mapas do Piauí. Em face desse trabalho denodado, projetou seu nome profissional no cenário nacional, sendo convidado para exercer outros cargos de destaque. Nessa conjuntura, ainda ocupou os cargos de diretor-geral do Departamento Nacional de Obras Contra as Secas (DNOCS) no período de 1953/54, membro vitalício do Conselho Diretor do Clube de Engenharia, secretário-geral do Departamento Nacional dos Correios e Telégrafos e membro do Conselho Federal de Engenharia e Arquitetura. Com prestígio internacional, foi homenageado em Paris com o título de sócio da Societè des Engeniers de France. Fora do campo profissional, exerceu o cargo de secretário de Estado da Fazenda no Governo de João Luiz Ferreira(1920 – 1924).

Também brilhou no magistério como professor de Matemática e Física no Liceu Piauiense e na Escola Normal Oficial do Estado.

Jornalista brilhante teve destacada atuação na imprensa piauiense, colaborando nos jornais A Imprensa, O Lírio, Estado do Piauí, Correio de Teresina, Correio do Piauí, Diário oficial e O Momento.

Escritor de raro talento escreveu importantes obras sobre os mais variados assuntos, a saber: Problemas Municipais;Fossas Biológicas; Tipo de Colônia Agrícola para o Nordeste; Mapa do Piauí; Magistratura e Justiça; Aspectos do Problema Econômico do Piauí; A Servidão da Inteligência no Economismo Contemporâneo ; Educação e Democracia; Construções Escolares no Piauí; A Escravidão e o Movimento Abolicionista; O Babaçu na Economia Nacional; Fretes Marítimos Internacionais; Viagem de Inspeção ao Nordeste; Santos Dumont - Glória e amargura; Joaquim Ribeiro Gonçalves - poeta, político e parlamentar; Paulo de Frontin; Mauricio Joppert - engenheiro e professor; Le Mauricio Corbusier- Luz Imperecível; A Formação do Engenheiro e sua função social; Brasão do Piauí; por fim, Impressões e Perspectivas, trabalho organizado pelo professor A. Tito Filho. Luiz Mendes Ribeiro Gonçalves pertenceu desde a mocidade à Academia Piauiense de Letras e ao Instituto Histórico e geográfico Piauiense, tendo doado à primeira um imóvel na região central de Teresina, hoje alugado.

Seguindo a tradição familiar, ingressou na política elegendo-se por via indireta Senador da República, em julho 1935. Esse mandato encerrou-se com o Golpe de Dez de Novembro de 1937, que instituiu o Estado Novo. Todavia, retorna ao Senado com a redemocratização do País, sendo eleito pela legenda da União Democrática Nacional(UDN) no pleito travado em 17.01.1947, para o mandato de 1947 a 1951. Candidato à reeleição em 1950, não conseguiu eleger-se.

Faleceu no Rio de Janeiro em 1984, sempre gozando da estima e consideração de todos.

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-22T19:33:00.003-03:00

22 de dezembro

O MALANDRO FALASTRÃO

Elmar Carvalho

Estava eu num dos bares mais tradicionais de Teresina, fazendo hora, enquanto minha mulher e minha filha faziam compra. Aguardava o telefonema delas, para voltarmos para casa. Nisso entrou o meu personagem deste registro. Em gestual e voz expansivos, foi logo chamando a garçonete de meu amor, com certa dose de familiaridade. Cumprimentou um conhecido, que já estava de saída, abraçando-o efusivamente, e dando-lhe pequenas chicotadas no peito com o seu tilintante chaveiro, que lembrava uma pequena chibata.

Estava acompanhado de um rapaz bem mais jovem, que pensei ser seu filho. Trazia um copo, tipo tulipa, desses próprios para cerveja. Pediu uma garrafa dessa bebida, e sentou-se a uma mesa perto da minha. Chamando a garçonete pelo nome, pediu-lhe “sua taça”. Ela logo o atendeu. Só então percebi que as demais pessoas usavam um copo comum, do tipo americano, com capacidade para 150 miligramas. Como falava alto, seja pessoalmente ou ao celular, por mais que eu pudesse ou quisesse ser discreto, não pude deixar de lhe escutar a conversação. Apresentou o jovem como sendo o namorado de sua filha, que estava arranchado em sua casa, e de lá não desejava mais sair.

Incontinenti percebi que se tratava de um malandro, aparentemente simpático, como todo malandro que se preza, um tanto fanfarrão, falastrão, e exibido como um galo novo, conquanto já aparentasse haver dobrado o cabo da boa esperança de meio século de vida. Em meio a um telefonema, disse ao interlocutor que desejava continuar com a sua mulher velha, pois já lhe conhecia os defeitos e mazelas, ao passo que com a “aquisição” de uma mulher nova teria que descobrir os seus problemas e se acostumar com eles; portanto, preferia “recuperar” a coroa, com uma recauchutagem médica e protética. Apenas, em compensação, desejava que ela lhe deixasse degustar as suas cervejas e empreender as suas conquistas amorosas.

Em conversa com o genro (ou futuro genro), alardeou que tinha um chip com a lista telefônica de suas namoradas. A seguir, talvez querendo provar o que acabara de dizer, ou mesmo por simples exibicionismo inato e compulsivo, começou a ligar para algumas delas. Cumprimentou a primeira pretensa namorada, chamando-a de meu amor, proclamando em alta voz que estava “morrendo de saudade”; que o seu maior defeito era gostar dela, e que contra isso não havia remédio nem antídoto.

Quando fez outra ligação, talvez pretendo ser engraçadinho ou criativo, disse:

- Bom dia, boa tarde, boa noite, meu amor, qualquer hora é boa hora com você!...

Atendendo recomendação de Cristo Jesus, não pretendo aqui julgar meu semelhante. Tenho bem presente a sua admoestação de que: “Não julgueis, pois, para não serdes julgados; porque com o juízo que julgardes os outros, sereis julgados; e com a medida com que medirdes, vos medirão também a vós” (Mateus, VII: 1-2).

Entretanto, sem nenhum prurido de falso moralismo, fiquei a imaginar o rapaz casado com a filha do nosso dom Juan tupiniquim. Também imaginei a moça descobrindo conquistas amorosas do marido, e indo pedir ajuda e conselho ao pai. Não sei o que ele lhe diria, o que lhe recomendaria. Engendrei a hipótese de a jovem mulher usar seu pai como exemplo de marido ideal. É possível que o jovem fosse um amigo leal e guardasse consigo as aventuras e fanfarronices do sogro. Todavia, é razoável supor que esse jovem marido, fustigado pelas verrinas e catilinárias da mulher, dissesse, um tanto enfurecido e com certo sarcasmo:

- Foi exatamente com o exemplo de teu pai que eu me tornei o que sou...

Deixo ao leitor o trabalho de conjeturar sobre a continuação desse amargo diálogo.

QUATRO POETAS DO PIAUÍ

2011-12-21T19:00:00.001-03:00

TÚMULOS

H. Dobal

Trovões distantes trazem

de um horizonte escondido uma tarde de chuva.

A chuva transforma a tarde

nas trevas da noite.

A noite traz de novo os amores perdidos,

uma ambição abandonada

o tremor das almas transidas no túmulo dos corpos.

Extraído de LB – Revista da Literatura Brasileira, nº 6

Flagrante futebolístico do Gervásio Castro

2011-12-20T20:49:00.000-03:00

Texto e charge: Gervásio Castro

De um lado a sobriedade, do outro a indiscrição. De um lado o profissional aplicado, do outro o moleque mimado.
De um lado o craque consagrado, do outro a promessa, o produto ainda não acabado e já lançado no mercado como um novo Pelé.
De um lado um verdadeiro time de futebol, do outro um grupo de jogadores super avaliados pela ufanista mídia paulista.
Resultado: Barcelona (do Messi) QUATRO, Santos (do Neymar) ZERO, E foi pouco!

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-20T19:00:00.002-03:00

O grande e injustiçado goleiro Barbosa

20 de dezembro

CARLOS SAID – MESTRE DO FUTEBOL E DA AMIZADE

Elmar Carvalho

Após a melancólica, mas de certa forma já esperada, derrota do Santos para o Barcelona, pelo vexatório placar de quatro a zero, que ainda poderia ter sido pior, não fossem duas ou três magníficas defesas do goleiro santista, e dois chutes barceloneses terem acertado a estaca da trave, resolvi ligar para o jornalista Carlos Said. Sabendo que ele gosta de se concentrar para assistir às partidas de futebol pela televisão e para acompanhar os comentários, deixei passar quase uma hora, depois do apito final, para efetuar o telefonema.

Devo dizer que, com relação aos times de São Paulo, sou torcedor do Santos, desde que, aos 13/14 anos de idade, com a ajuda do padre Deusdete Craveiro de Melo, fundei, na cidade de José de Freitas, um time com esse nome, e contribuí para a criação de um campo de futebol, que se localizava na frente do cemitério velho, quase aos pés do Morro do Fidié, que prefiro chamar de Morro do Livramento; ficava, portanto, perto do teatro, de um antigo clube dançante, aos fundos da casa do finado Levi.

Pedi ao mestre Carlos Said que comentasse três pontos que eu iria abordar. Um, foi o excelente futebol apresentado pelo Barcelona, o mais bonito que já me foi dado ver nos últimos anos, um verdadeiro bailado, diria mesmo uma legítima coreografia de balé, com passes longos e curtos, mas sempre precisos, exatos, perfeitos, em que os jogadores estavam sempre a se deslocar, mudando de posição, desnorteando o adversário; às vezes a tabela era feita em deslocamento circular dos jogadores, que me fez recordar o mítico “carrossel holandês”. Mais parecia uma evolução de dançarinos. Cabe ressaltar que não era um tabelamento inócuo, que visasse apenas à posse da bola pela posse da bola, mas tinha um caráter nitidamente estratégico, ofensivo, com a finalidade de fazer gol, e não apenas dar plasticidade ao espetáculo futebolístico.

Dois, observei que o Messi jogara de forma magnífica, no esplendor de seu estilo característico, de muito domínio de bola; que ele, embora em alta velocidade, mantinha o domínio da pelota, com ela quase colada a seus pés; que tinha dribles imprevistos, desconcertantes, desnorteantes; que ele, mesmo sob pressão de marcadores, era muito hábil no recebimento de passes e na distribuição da bola, com lances de precisão milimétrica, cirúrgica, por assim dizer; que tinha raciocínio rápido, grande visão de jogo, e extraordinária capacidade de improviso. Diante dessas e outras qualidades, não referidas, perguntei-lhe se ele não seria superior ao Pelé, o que para muitos fanáticos seria uma verdadeira blasfêmia. Por último, abordei a pretensa Seleção Brasileira de todos os tempos, na ótica do narrador esportivo Galvão Bueno, declarada em programa apresentado pela Angélica, na tarde do último sábado. Bueno, achando-se muy bueno, fez a sua escalação, levando em conta, assumidamente, as suas amizades, ao menos em duas ou três escolhas.

O mestre, após me ouvir sem interrupção, provando que é um arquivo vivo do futebol, senão mesmo uma verdadeira enciclopédia desse esporte bretão, com o seu poder de síntese e análise, deu-me as respostas, que seguem adiante. Com relação ao futebol apresentado pelo Barcelona, não o pôde negar. Todavia, com a sua memória prodigiosa, depois de enunciar a escalação do Santos, nos áureos tempos de Gilmar, Mauro, Pelé, Pepe e futebol clube, esclareceu que esse também foi um time fabuloso. No tocante à comparação entre Messi e Pelé, considerou que o craque brasileiro era superior, entre outras razões, pelas seguintes: jogava com perfeição com as duas pernas, podendo ser considerado ambidestro; era muito bom nas cabeçadas e sabia “tabelar” com o adversário, ou seja, utilizava o oponente para construir as jogadas.

Não concordou com a “seleção do Galvão”. Fazendo uma rápida retrospectiva histórica e biográfica de vários craques do futebol brasileiro de todos os tempos, discordou de alguns nomes dessa seleção. Contudo, quando eu lhe sugeri a publicação do escrete saidiano em sua coluna jornalística, como atleta que foi, conquanto na posição de goleiro, esquivou-se, e me driblou, dizendo que aguardaria que primeiro eu publicasse a minha. Foi uma legítima firula do mestre, porquanto não tenho estofo intelectual futebolístico para tal ousadia, de modo que ficaremos privado de mais uma proeza do Magro de Aço.

Como, por várias vezes, eu o chamasse de mestre, o que ele de fato é, disse que passaria a me chamar de gênio. Diante desse exagero descomunal, diria mesmo alopramento hiperbólico, pedi-lhe:

- Não, mestre, não me levante tão alto, pois ao cair ficarei totalmente esbagaçado!...

Com a sua verve irônica, porém amiga, retrucou-me:

- Não se preocupe, pois o ampararei.

Em confiança, ele, ao telefone, terminou por me escalar o que, na sua visão, seria a Seleção Brasileira de todos os tempos, com atletas das mais remotas épocas. Devo dizer que, em meu parco entendimento, achei mais justa a sua escalação do que a do Galvão Bueno. Nela, certamente, não preponderaram amizades, simpatias ou compadrios, nem quaisquer outros fatores de ordem pessoal. Nela, entre outros que não declinarei, estavam Garrincha, Pelé, Zico e o goleiro Barbosa. Vai que é tua, Magro de Aço!

Comiam, Bebiam, Acasalavam-se

2011-12-19T19:00:00.005-03:00

José Maria Vasconcelos
cronista, josemaria001@hotmail.com

Teria sido num dos badalados restaurantes da Zona Leste de Teresina onde li esses três verbos? Impossível, porque não se adequam a ambientes chiques e corretamente civilizados. Ou em anúncio de confraternização natalina, no glamuroso cabaré da Beth Cuscuz? Antes de lhe responder, repare o que alguns leitores manifestaram sobre o curioso título da crônica, NENHUM HOMEM PENETROU EM MIM.

"Que o título provocou urgência em ler logo, não tenho dúvidas. Essa foi de mestre!", de Aníbal Martins Machado, da Receita Federal. "Tudo que está entre frestas se faz apetitoso, então dispara o gatilho da curiosidade humana", Paulo Roberto Meireles. Professor Geovane Fernandes: "Eficiente estratégia de fisgar o leitor. Só para citar os mais festejados, temos o capítulo Das Negativas, de Machado de Assis, A Paixão Segundo G.H, de Clarice Lispector e Claro Enigma, de Drummond. Mas, assim como os citados, não só por isso, pois seu texto é de todo cativante, substancial." O radialista Alexandre Carvalho colocou: "Concordo com a analogia feita com relação ao mistério da maternidade de Maria..." O escritor Chico Castro: "O canto de Maria, logo após a anunciação, é uma das peças de maior relevância na literatura de todos os tempos..." Coronel Valdinar, por telefone, louvou a descoberta do tema. Antônio Carlos, docente de Teologia, em curso universitário de Fortaleza, teceu longo e profundo comentário, além de achar o título apelativo. Quando o leu, já sabia quem pronunciara. Professor Saraiva, também docente universitário, naquela capital, afirma que as alunas provocaram rebu com o uso da palavra PENETRAÇÃO. Rita Lúciae, lúcida de sinceridade: "No começo, a surpresa... Depois, ufa! o professor não é veado! kkkkkk."

Final de ano, festas em nome da confraternização humana, mas o abuso material, muitas vezes, ofusca o espiritual. Bares e restaurantes empanzinam-se de múltiplas panelas, receitas e cardápios. Famoso buffet de Santa Catarina prepara-se para o reveillon, cobrando por camarote 10 a 20 mil reais. Em Teresina, há uma explosão de riqueza multiplicando novos e luxuosos condomínios, quase dois mil veículos vendidos mensalmente. Nove pontes sobre o Poti não resolvem o tráfego.

A festa natalina do Messias transforma-se em consumismo exacerbado na figura de papai noel. Noel, em francês, traduz-se Natal. Não é uma irreverência ao Natal cristão? Não é diabólico?

Para se festejar sagrada confraternização, em nome do Filho de Deus, precisa esparramar-se em bebedeiras e festins pagãos? Não condeno a confraternização sadia, mas a irracionalidade tapando a reflexão sobre o sentido da presença de Cristo no mundo. Ora, toda civilização quando chega às extremidades do materialismo, da ganância, da sexualidade desenfreada, da degradação da família, da ausência do espiritual e virtudes, entra em decadência. Foi no império romano, egípcio, grego, francês. No Brasil, enquanto nobres do império refestelavam-se de comida e bebida na Ilha Fiscal, republicanos, na véspera, preparavam-lhes o bote final. Americanos e europeus compõem as últimas vítimas do capitalismo irracional.

Então, me vêm os três verbos da decadência moral previstos por Cristo: "Assim como no tempo de Noé, nos dias que precederam o dilúvio, comiam, bebiam e acasalavam-se...nada sabiam no momento em que veio o dilúvio." Não sou culpado de bater com os olhos nos capítulos 6 do Livro de Gênesis e 24 do evangelho de Mateus, adequados aos luzeiros festivos de final de ano, embevecido de gastanças mil. Porém, que tal escrevê-los na entrada dos restaurantes, lojas e departamentos, academias, bufês e mansões, até mesmo nas frontes de gestores insaciáveis de corrupção e burundanga?

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-17T19:00:00.002-03:00

Antiga Praça da Graça, vendo-se, à direita, o prédio dos Correios

Igreja N. S. de Fátima, em Parnaíba

17 de dezembro

LEMBRANÇA DE BATISTA COSTA

Elmar Carvalho

Neste final de tarde chuvosa e fria de Regeneração, evoco a figura de João Batista Costa, sobre o qual me referi no último registro deste diário. Quando meu pai assumiu a chefia da ECT em Parnaíba, no primeiro semestre de 1975, ainda o encontrou como funcionário dessa repartição. Era ele remanescente do antigo DCT – Departamento de Correios e Telégrafos. Não tendo optado pelo regime trabalhista (CLT), na mudança organizacional dessa repartição da administração direta federal para ser uma empresa da União, aposentou-se como funcionário estatutário, sob o regime da Lei nº 1711, a fim de não perder a estabilidade funcional.

Após o curso de monitor postal no Recife, no Centro de Treinamento Correio Paulo Bregaro, e depois de ter trabalhado por mais de ano em Teresina, fui removido, através de permuta, para Parnaíba, a fim de cursar Administração de Empresas na UFPI, Campus Ministro Reis Velloso. Exercendo minhas atividades postais, via, quase diariamente, no prédio dos Correios, o saudoso amigo João Batista Costa. É que ele, apesar de já aposentado, vinha receber as correspondências destinadas a moradores do povoado Morros da Mariana, que na época não tinha posto de correios e nem linha regular de ônibus.

Nessa época, a cidade de Parnaíba tinha três Batistas, que mais se destacavam. Batista Leão, jornalista, diretor da rádio Educadora, a mais antiga emissora do Piauí, e do jornal Folha do Litoral, do qual fui colaborador, sobretudo na qualidade de poeta; Batista Silva, também jornalista, que foi eleito prefeito do município, e se tornou impopular, mormente por ter destruído a antiga e graciosa Praça da Graça, que agora passa por ampla restauração; e o saudoso Batista Costa, que fora vice-prefeito, na gestão de Elias Ximenes do Prado. Homem bom, correto, cordato, cordial, bem-humorado, católico praticante, era uma personalidade querida na cidade de Parnaíba e em Morros da Mariana, onde nascera.

Era sempre com um amplo sorriso, com sua voz potente, de timbre agradável, quase de tenor, com uma leve tonalidade metálica, vibrátil, que me cumprimentava, ainda na primeira parte da manhã, chamando-me de professor, profissão que venero, mas que, a bem dizer, nunca exerci, a não ser precariamente, durante curtíssimo período. De forma efusiva e alegre, eu lhe correspondia ao cumprimento, enquanto entabulávamos breve conversação, sem o menor resquício de ressentimento por causa de nossas discussões veementes nas reuniões dos padres redentoristas, conforme assinalei no registro anterior.

Quase toda semana, ele me emprestava os seus velhos discos de vinil, com músicas executadas por grandes orquestras americanas e nacionais, as chamadas big bands. Em troca, eu lhe repassava os discos que eu vinha comprando, com execuções desse mesmo gênero musical. Nesses vinis pontificavam as orquestras de grandes maestros, como Billy Vaughn, Glenn Miller, Ray Conniff e outros bambas da harmonia musical, além de trilhas sonoras de filmes que marcaram época, mormente dos gêneros dramático e épico.

Certo dia, tomado de entusiasmo e alegria musical, quase como se fosse um garoto, Batista Costa, dando à voz uma semelhança de saxofone e trompete, imprimindo-lhe um timbre nitidamente metálico, executou a música Tema de Lara, para que eu me recordasse dessa melodia. Sempre que ouço essa música ou revejo o filme Doutor Jivago, recordo esse amigo que partiu desta vida um tanto precocemente. Aliás, os verdadeiros amigos sempre se vão cedo demais. Mas, como disse, num de meus poemas, meus amigos mortos me acompanham cada vez mais vivos.

ELEIÇÃO DA NOVA DIRETORIA DA APL

2011-12-17T15:52:00.000-03:00

Francisco Miguel de Moura, Assis Brasil, Reginaldo Miranda, des. Paulo Freitas, des. Manfredi Mendes Cerqueira e Celso Barros Coelho

Francisco Miguel, Teresinha Queiroz, Assis Brasil, Hardi Filho, Reginaldo Miranda, des. Paulo Freitas, des. Manfredi Cerqueira, Elmar Carvalho e Celso Barros Coelho

Realizou-se hoje, pela manhã, a eleição para a diretoria da Academia Piauiense de Letras, que dirigirá a entidade no biênio 2012/2013. Em virtude da boa administração do presidente Reginaldo Miranda da Silva, que entre outras realizações promoveu vários eventos culturais, retomou a edição do boletim Notícias Acadêmicas, editou vários livros, publicou vários números da Revista da Academia, e já está com outros números no prelo, com o objetivo de atualizá-la, criação do site da Academia ( http://www.academiapiauiensedeletras.org.br ), não houve disputa. A chapa única estava assim constituída: Reginaldo Miranda da Silva – presidente; Raimundo Nonato Monteiro de Santana – vice-presidente; Oton Mário José Lustosa Torres – secretário geral; José Elmar de Mélo Carvalho – 1º secretário; Nelson Nery Costa – 2º secretário, e Manoel Paulo Nunes – tesoureiro. A chapa recebeu 33 votos a favor, sem nenhum voto contra ou nulo.

A CONSOLIDAÇÃO DA APL

2011-12-16T20:00:00.001-03:00

REGINALDO MIRANDA

Fundada a Academia em 31 de dezembro de 1917, foi eleita por unanimidade a nova Mesa Diretora, tendo por presidente o acadêmico Clodoaldo Severo Conrado de Freitas, de 62 anos de idade. Na primeira sessão magna ou solene que realizou-se em 24.05.1918, ao tomar posse o novo acadêmico Pedro Brito declarou sobre a eleição de Clodoaldo: “A Academia elegeu-o seu presidente: ninguém lhe disputaria a cadeira porque é o mais delicado e perfeito dos nossos escritores” (RevAPL, 1923).

Clodoaldo Freitas conduziria a Casa no período de 1917 a 1919, por dois anos, vindo a falecer em 1924. Foi sucedido por Higino Cícero da Cunha(1919 – 1924), de 61 anos de idade, sendo eles os dois principais esteios da nova agremiação literária, vez que Abdias Neves, outro grande talento, estava ausente no exercício do mandato de senador da República, vindo a falecer em 1928. Concluídos esses sete primeiros anos, assumiu a presidência da Academia o então governador Matias Olímpio de Melo, de 42 anos de idade, que acumulou os dois cargos a partir de 1924, deixando o governo do Piauí em 1928 e a presidência da Academia em 1929.

Esses doze anos iniciais representaram um período de implantação e consolidação da Academia como mola propulsora da cultura piauiense. Foi lançada a primeira edição da Revista em 1919, e que passou a ser reeditada com todo o zelo e competência, sendo a 14.ª edição lançada em 1929. Os Estatutos foram elaborados, aprovados e publicados passando a vigorar desde a sessão inaugural, instituindo a existência de trinta cadeiras, que foram preenchidas nas duas sessões que se seguiram à da posse da Diretoria. Em 04 de julho de 1921, pela Lei Estadual n.º 1002, a Academia Piauiense de Letras, juntamente com o Instituto Histórico e Geográfico Piauiense e uma extinta “Sociedade Auxiliadora da Instrucção”, foram reconhecidos de utilidade pública. Em 1929, traz a revista a informação de que todas as cadeiras existentes continuavam devidamente preenchidas. Inclusive, em 25 de janeiro de 1925, ao tomar posse na Cadeira n.º 01, que foi de Clodoaldo Freitas, o padre Cyrillo Chaves informa que enfrentou acirrada disputa contra outro candidato e que foi esta a primeira vez que houve disputa para preenchimento de uma cadeira da Academia, o que demonstra o prestígio de que gozava a Academia e o conseqüente interesse dos escritores locais em ingressar na nova agremiação literária.

Pode-se dizer, então, que a Academia Piauiense de Letras consolidou-se desde cedo como uma das mais atuantes instituições culturais do País, atuando de forma efetiva no meio cultural, dentro do espírito moderno que orientava a produção literária brasileira. As três primeiras diretorias, pelo período de doze anos, foram presididas por dois sexagenários que representavam a mais consolidada cultura do Estado, atualizados das mais modernas correntes filosóficas e políticas em voga no mundo, cujo pensamento, de ambos, foi plasmado na histórica Escola do Recife; por fim, esse ciclo inicial foi coroado com a presença de um jovem e inteligente governador, também intelectual de largos recursos, o que demonstra o prestígio da Academia desde sua fase inicial. Em 1929, retorna à presidência da Academia o sábio Higino Cunha, em cuja gestão se demoraria por quatorze anos. Mas esse é assunto para outra análise.

FÁTIMA CAMPOS

2011-12-16T12:35:00.000-03:00

Amigos, familiares, todos que puderem nos ajudar: minha mãe Maria de Fátima Campos Sousa Medeiros vai fazer uma cirurgia na terça, dia 20/12, ou na quarta, dia 21/12, e precisa de 58 doadores para doar plaquetas e concentrado de Hemácias! Pode ser qualquer tipo de sangue, o doador tem que ter de 18 a 65 anos acima de 50Kg, tem que estar alimentado. Se for mulher não pode estar menstruada nem grávida. Quando chegar ao HEMOPI, favor se identificar como doador da paciente Maria de Fátima Campos Sousa Medeiros, que vai fazer uma cirurgia no Hospital HTI, dessa forma as bolsas chegarão ao hospital!!! Por favor, compartilhem com todos! Que deus abençoe a todos nós! Grata!

Marina Medeiros

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-15T21:12:00.001-03:00

15 de dezembro

O DESTINO E A RELATIVIDADE

Elmar Carvalho

No ardor e na bisonhice de meu final de adolescência, no segundo semestre de 1975, fui, algumas vezes, com meu pai a reuniões no salão paroquial da igreja de Fátima, perto do chamado arsenal, antiga sede da Polícia Militar em Parnaíba. Seguíamos a pé, do apartamento dos Correios, onde morávamos, na Praça da Graça, até o local das reuniões. Nessa época, ainda me afirmando, eu gostava de debates e discussões intelectuais. Por duas ou três vezes, com a mediação de um dos padres redentoristas, entrei em calorosa discussão com o senhor João Batista Costa, funcionário aposentado dos Correios e vice-prefeito de Parnaíba, na gestão Elias Ximenes do Prado. Era ele colega e amigo de meu pai.

Ele esposava o entendimento de que existia destino, no sentido de que o homem já vinha com a trajetória de sua vida previamente traçada por Deus. Eu tinha o entendimento diametralmente oposto, e argumentava com ênfase muito incisiva que se não fosse assim a Justiça divina não existiria, ou, ao menos, não poderia existir o pecado. Ora, argumentava eu, se uma pessoa trazia o destino de cometer pecado, como, por exemplo, matar alguém, essa culpa não lhe poderia caber, já que ela nasceu com essa determinação do destino, da qual não poderia fugir, pois seria algo semelhante ao maktub dos árabes, cujo vocábulo pode ser traduzido por “já estava escrito”. Por outro lado, a virtude também não poderia existir, porquanto se um ser humano veio ao mundo predestinado a ser bom, a fazer caridade, nenhum mérito lhe caberia, uma vez que nascera “programado” para fazer o bem, para ser virtuoso. Logo, não poderia existir o destino. E se este existe, no sentido de predestinação, não pode existir o livre arbítrio.

Numa dessas vezes, quando a reunião terminara, procurei conversar com um dos padres, procurando sondar sua opinião e ao mesmo descobrir se ele tinha o mesmo pensamento meu, ou se também era adepto de que existiria o chamado destino humano. Ele deu uma resposta sibilina, enigmática, que eu interpretei como se ele estivesse se equilibrando em cima de um muro, ou tateando nas trevas de dúvidas e indecisões. O certo é que eu não o compreendi completamente. Hoje, passadas mais de três décadas e meia, penso que ele tinha uma postura mista, em que o destino não era totalmente descartado, como uma possibilidade, ainda que parcial ou que pudesse sofrer modificação ou interferência humana.

Com a maturidade, já começando a descambar para a chamada terceira idade, verifico que nunca um homem tem controle total sobre sua vida; que todos dependem de certas circunstâncias e acontecimentos, que lhe podem ou não ser favoráveis; que a vida de um homem, a começar pelo seu nascimento, é cheia de tempos e contratempos, de percalços, de acidentes de percurso, de fatos fortuitos ou aleatórios, de acontecimentos que não poderíamos prever, de acontecimentos que independem de nossa vontade ou poder decisório.

Vou mesmo além: se o óvulo de sua mãe tivesse sido fecundado por um outro espermatozóide, entre os milhões que disputavam a maratona em busca do único óvulo disponível, um homem seria outro homem. Por outras palavras, os acontecimentos se vão sucedendo, e nós vamos indo, às vezes de roldão, influenciando e sofrendo influência, tentando impor as nossas vontades, os nossos desejos. Em suma, tentando exercer influência. Em muitos casos, temos poder decisório, mas esse mesmo limitado pelas leis, pelos fatos, pelas convenções sociais, pela nossa personalidade, que por sua vez foi moldada pela herança genética, pela educação, pela experiência de vida, pela inteligência, e assim por diante.

Para não me alongar, parece que nada é absoluto neste mundo. A relatividade parece ser uma certeza, ou, ao menos, uma certeza relativa. Na mecânica quântica existe o princípio da incerteza; quanto mais um ponto é determinado, mais a velocidade se torna imprecisa. Por outro lado, cada vez são descobertos mais mistérios no mundo do infinitamente pequeno, como certas subpartículas de comportamento bizarro. Dizem que algumas parecem ora se comportar como ondas, ora como matéria.

Até a ideia de Einstein de que nada poderia suplantar a velocidade da luz parece estar sendo superada, pois o neutrino, uma subpartícula atômica, que não se detém ante nada, como se fosse um espírito, um ser (quase) imaterial, seria mais veloz que a luz. Agora mesmo, os cientistas estão a rastrear o chamado bóson de Higgs, apelidado de partícula de Deus, do qual parecem vislumbrar tênues indícios, ainda não totalmente comprovados. Em síntese: existem muitas incertezas e muitas coisas e acontecimentos sobre os quais não temos nenhum controle.

Diante de tudo isso que acabo de expor e ante as descobertas em torno do código genético (DNA), faço uma pequena revisão em minha crença de que o destino, no sentido de predestinação, não existiria. Ao que parece, algumas heranças genéticas parecem influenciar o comportamento do ser humano. Nesse aspecto, algumas pessoas poderiam ter predisposição para adotarem certos comportamentos, certas atitudes. Se isso for realmente confirmado, alguns crimes e pecados poderiam ser cometidos por causa do tipo de DNA do portador? E se isso for verdade, qual o grau de culpabilidade da pessoa, até que ponto ela seria responsável pelo seu pecado ou crime? De qualquer maneira, isso não elide o fato de que a sociedade tem necessidade de se defender dos criminosos e violentos, sejam eles sanos ou insanos, psicopatas ou não.

Outro dia, ouvindo meu pendrive, que tem mais de mil músicas, que fui selecionando ao longo de várias décadas, através de discos de vinil, de CDs, de mp3, da internet, etc, e que uso sempre no modo de seleção aleatória, ou seja, através do programa que faz uma espécie de “sorteio” das músicas, pensei na vida e no destino. Quando, por algum motivo, eu não estava disposto a ouvir a faixa “sorteada”, eu apertava o botão que provocava nova escolha aleatória. Quer dizer, eu tinha o poder de elidir, naquele momento, aquela determinada canção, entretanto eu não tinha o poder de escolher que música viria a seguir.

A vida, fazendo uma analogia, permite que descartemos algumas “músicas”, mas parece não nos dar muito poder de decisão sobre o que nos reserva o futuro, pois todos influenciamos e somos influenciados, numa tremenda interação, em que todos decidem algumas coisas, no varejo, e são destinatários, no atacado, de decisões alheias, coletivas ou individuais. Ortega y Gasset disse que “eu sou eu e minhas circunstâncias”. Sem dúvida. De acordo. Entretanto, com certeza, em muitas ocasiões, ele não foi o artífice de suas próprias circunstâncias. Como diz minha mãe, nós não sabemos sequer de que modo iremos morrer. Por isso mesmo, os humildes e precavidos, rezam para ter uma morte.

QUATRO POETAS DO PIAUÍ

2011-12-14T05:41:00.002-03:00

PARA ILUDIR O CORAÇÃO

Da Costa e Silva

Como me enleva e quanto me impressiona

Conservar sempre nítido comigo

O teu perfil judaico de Madona

Na iluminura de um missal antigo!

A saudade, que nunca me abandona,

(Oh! sombra de minha'alma, eu te bendigo!),

Ficando a tua imagem se fez dona

Do pensamento em que te dei abrigo...

Para iludir o coração que pena,

No espelho móvel da memória trago

Teu vulto amado, na expressão serena...

E iluminas meu ser, num sonho vago,

Como estrela a abrir-se em luz serena

Sobre a quietude límpida de um lago...

Extraído de LB – Revista da Literatura Brasileira, nº 6

Ter livros em casa ou não tê-los: eis o dilema

2011-12-13T05:12:00.002-03:00

Foto meramente ilustrativa

CUNHA E SILVA FILHO

Não são boas as notícias sobre o destino dos livros que possuímos. Algumas delas falam em brigas de casal por causa de excesso de livros num dos cômodos, ou nas dependências de empregada, já que estas estão sumidas do poder econômico da classe média ou média baixa ou sei lá em que se transformou a designação da pirâmide social, hoje preferindo rotulações que me soam um tanto cabalísticas ou mesmo esotéricas: classes a, b, c, d, e ... Nunca vi país mais chegado à virtual divisão de estratos sociais quanto o nosso. Mas, leitor, esse não é bem o ponto central desta crônica. O que quero pôr em discussão, ou senão em forma de monólogo, ou no mínimo num incerto diálogo, é o destino, triste sina, dos livros de que dispomos em nosso “Home, home, sweet home”, ou no “My home is my castle,” como preferem os ingleses muito inclinados aos jardins tão bem cuidados e de fazer inveja.
Sei de um amigo que já em parte se separou dos seus amados volumes adquiridos em tantos anos de leitor compulsivo; sei de outro que está destinando parte de sua biblioteca a uma biblioteca pública; sei de outro que, aos poucos, está doando livros que já foram lidos e, muitas vezes, relidos. Sei de outros que andam também com a mesma ideia de ter que se separar de seus bem-queridos livros adquiridos em longos anos em volumes que chegaram a compor uma modesta biblioteca privada.
Uma vez, estava numa velha livraria de sebo quando um senhor magrinho, baixinho, chegou-se até ao livreiro e lhe perguntou se queria comprar algumas coleções inteiras de grandes autores da literatura universal. Este mesmo senhor, dirigindo-se também a mim, perguntou se eu também queria comprar-lhe alguns volumes e foi direto me passando, numa espécie de cartão de visita, o endereço e o telefone. Guardei o cartão por algum tempo, contudo, não sei como, terminei perdendo o cartão e a possibilidade de ir procurar aquele senhor magrinho com cara de leitor voraz.
Dessa experiência com notícias sobre descarte de livros, aprendi uma lição: a pessoa que consegue ter uma média ou grande biblioteca, em determinada época do balanço da vida, resolve livrar-se dos próprios livros. As razões são múltiplas e, muitas vezes, inconfessáveis: tédio da vida, sentimento de quem acha que morte está se aproximando com o peso dos anos, tirar algum ganho por necessidade num tempo em que a aposentadoria ficou corroída com os anos, certeza de que não terá mais tempo e paciência para reler aquela montanha de livros, motivo de mudança de uma casa para um apartamento ou para uma casa menor, onde não haverá espaço suficiente para caber tantos livros.
No meu caso, me situo numa experiência diferente e talvez única. Muitos livros que tinha, assim como coleções de jornais, de revistas de material, de anotações, ou melhor arquivos com centenas de folhas, livros didáticos que gostaria de ter comigo para sempre, com tantas mudanças que fiz, foram se perdendo para enorme tristeza minha. Se existe algo que me entristece é perder um livro de que gosto. Uma vez – se é que não estou me repetindo -, fiz uma crônica, dolorosa crônica lamentando a perda de um livro. O mesmo vale para coleções de suplementos literários, como os do JB, do Globo, da Folha de São Paulo, da coleção de revistas do Piauí, da coleção do Jornal de Letras dos irmãos Condé, da revista Forum, excelente publicação americana para professores de inglês, da coleção da revista Contato, da Cesgranrio, da coleção Plain Truth, nos áureos tempos do Pastor americano Armstrong, que lia a fim de melhorar meu inglês, de obras de autores piauienses, da coleção de artigos de meu pai publicados durante décadas em alguns jornais do Piauí, de coleção de artigos meus antigos remontando a 1963, muitos exemplares dos quais perdi pela vida afora.
O fato é que fui perdendo muitos livros, mas, aos poucos, sentindo as dores em doses menores, porque o mais lamentável é perder todos os livros de um só vez, assim como é profunda a dor de perder os originais de um livro que nos deu tanto trabalho, canseira - e por que não! – alegria de escrever. Uma vez, o contista João Antônio (1937-1996), tendo escrito Malagueta, Perus e Bacanaço (Civilização Brasileira, 1963), considerada sua obra-prima, teve a desdita de perder os originais que foram queimados em um incêndio. O pobre e talentoso contista teve que reescrevê-lo todinho, aproveitando o espaço de um biblioteca em São Paulo. Foi um milagre o havê-lo reescrito. Como, pergunto eu, teria sido mesmo a primeira versão? Não é possível que a recomposição tenha sido cem por cento a mesma. Já me aconteceu de haver escrito um texto longo no computador e, de repente, or deslize meu de não o ter salvo, perdê-lo, sendo forçado a refazê-lo de forma diferente e, a meu ver, inferior, à versão primeira.
Para quem ama na verdade os livros, separar-se deles é uma tormento, uma realidade que passa a ser angustiante, sentimento de desvalia, de carência, de desgosto, de abandono. A vida é mesmo cheia de perdas constantes. Os livros são como pessoas queridas, animais domésticos que estimamos e tratamos como se fossem um ser humano. Ao perdermos livros, perdemos parte de nosso universo afetivo, o que nos deixa num vazio inconsolável, sobretudo quando decididamente sabemos que não mais voltarão para nós.
Assim, venho me desfazendo, por mera falta de espaço, de alguns velhos livros, companheiros que me têm acompanhado por longos anos. Invejo, pois, aqueles que têm à disposição um lugar separado em que possam ser guardados a salvo do descarte. Sei que sou mesquinho quando não pretendo me desfazer de algumas obras que foram compradas com sacrifício, que foram encontradas por sorte em sebos. Triste e sombria cena presenciarmos o desmonte de uma vetusta biblioteca, cujos volumes vão parar numa lixeira, enxotados que foram por herdeiros que não amam os livros e nem se interessam por determinada área do conhecimento artístico, literário, científico.
Sabemos igualmente que não lemos todos os livros que temos conosco. Todavia, eles estão lá nas prateleiras, ao nosso alcance, para qualquer dia ser objeto de nossa leitura. Muita gente pensa que quem tem uma grande biblioteca leu todos os volumes ali contidos. Já ouvi alguém afirmar que o prazer do bibliófilo é possuir seus livros, pouco lhe importa se não ler todos eles. Cada livro tem o seu momento de leitura. Poderá ser hoje, amanhã, daqui a anos. O deleite é tê-los lá nas inúmeras estantes, prontos para serem buscados, escolhidos, lidos e admirados.
Os livros, na biblioteca, explicam gostos e preferências de seus donos. São pistas indicativas da formação de um indivíduo. Em silêncio, dizem muito de quem os coleciona. Da mesma forma, os livros iluminam aspectos da biografia de seus donos. Por isso, é tão traumático para alguém ter que se separar de seus livros. Ninguém, em sã consciência, estimaria perder um único livro de seu acervo particular. Se isso acontece é porque alguma coisa anda errada entre os moradores de uma casa, ou apartamento, onde existe uma biblioteca. A angústia do possuidor de uma biblioteca é a incerteza que nele paira sobre o destino que terão seus livros quando não mais estiver entre os mortais.
Enquanto puder, leitor, preserve os seus livros, lendo-os, amando-os, cuidando bem deles, e, quando não mais o puder, doe-os ou venda-os a quem deles precisa, seja uma pessoa física, seja um instituição privada ou publica. Se possível, faça um testamento expressando claramente a quem destinará seus livros, com quem ficará ou o que será feito deles na forma legal. Que, enfim, seus livros, sua biblioteca tenham um tratamento à altura de sua importância para a cultura do saber democraticamente divulgado e compartilhado. Só assim a angústia dos bibliófilos talvez fique mais aplacada ante a dor da separação.

ODE À VIDA!

2011-12-12T05:55:00.001-03:00

CARLOS COSTA
Escritor amazonense

Quando a vida lhe parecer pesada demais para ser transportada às costas; transporte-a e viva-a!
Quando a vida lhe parecer cansada demais, pesada demais, para ser vivida; viva-a!
Quando a vida lhe parecer chata demais, cansada demais, pesada demais para continuar vivendo; viva!
Quando a vida lhe for alcançada pela solidão, o desespero, a amargura e a insegurança lhe afligir e, junto, lhe vierem o cansaço e o peso; viva-a mesmo assim, porque sua vida é bela!
Quanto tudo lhe parecer difícil, torne fácil e viva intensamente!
Quando o desespero lhe bater à porta, não atenda. Mande alguém dizer que você saiu, não está em casa. Invente uma mentira qualquer, mas não o atenda. Uma mentirinha boba dessas não lhe levará para o inferno.
Se tudo lhe parecer desabando, reconstrua com os cacos que lhe restaram e faça com que novamente a vida se torne bela e adorável para ser vivida! Una todos os pedaços de sua vida, tijolo por tijolo, caco por caco e ponha-se de pé mais uma vez! A vida é sempre bela!
Só deixe de viver quando parar de respirar. Aí terá a certeza que todos seus órgãos vitais pararam mas, se puder, tente pela última vez mais um fôlego, mais uma respirada para sentir pela última vez o perfume da rosa sempre bela e desprezada. Com tudo isso, essa garra, essa certeza, lhe terá valido a pena viver!
Acordar pela manhã e poder respirar o ar fresco da noite, e sentir o vento lhe beijando o rosto, saiba: é uma dádiva de DEUS e ninguém poderá lhe roubar isso, nunca!
Arme-se com as armas da vida e transforme tudo em uma batalha para viver sempre mais e intensamente. Essa é a única razão porque estamos no mundo e devemos agradecer sempre a essa razão!
Viva de forma intensa, mas com responsabilidade. A todos é dado o direito à ignorância. Mas a ninguém é dado usar da igorância para prejudicar aos outros.

FOCO (*)

2011-12-11T06:45:00.000-03:00

Luiz Ayrton

enxergo melhor você pelos gestos

a posição dos dedos

a velocidade do respiro

a ericidade dos pelos

enxergo você

pelo cabelo assanhado

o cruzar da sala de estar

de seu caminhado

quase sempre não preciso

virar o rosto

abrir os olhos

limpar os óculos

para entender os seus recados

enxergo melhor você

no espreguiçar das pernas

no balançar dos braços

o punho levantado

pouco importa que me puxe pelo queixo...

o gesto é o espelho dos segredos

(*) O poema faz parte do livro Objeto Presença, do médico e professor universitário Luiz Ayrton, a ser lançado em janeiro próximo.

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-11T05:16:00.003-03:00

Foto meramente ilustrativa

11 de dezembro

UM CASO DE PISTOLAGEM

Elmar Carvalho

Outro dia, enquanto esperava a conclusão de um serviço de confecção de capas para os bancos de meu carro, ouvi na oficina uma história, dada como verídica, que mais parecia um conto policial. Inicialmente, pensei em exagerá-la, dar-lhe alguns “enfeites”, acrescentar-lhe alguns diálogos e entrechos, e transformá-la numa narrativa ficcional. Porém, pensando mais, preferi contá-la neste diário, tal como a retive em minha memória, sem nada além do que me foi narrado.

Certo rapaz, cujo nome não foi revelado, alugou uma casa, em certo conjunto residencial de Teresina. Tinha todo o conforto na residência – geladeira, aparelho de som, televisor, ar condicionado, poltronas, etc. Dizia ser sustentado pelo pai, suposto fazendeiro maranhense. Quando uma moça da vizinhança foi comemorar um aniversário, ele patrocinou o churrasco e as cervejas. Quando essa mesma moça teve um celular roubado, ele, não se sabe com que artes mágicas, conseguiu encontrar o aparelho e lhe devolver. Embora ninguém lhe conhecesse os parentes, amigos e procedência, tornou-se querido, conquanto nunca ninguém lhe tenha adentrado a casa, que nunca era aberta para visitas.

Um ou dois meses depois de ele se instalar nessa casa, um jovem delinquente apareceu morto, vítima de dois ou três balaços. Suspeitava-se, pelo menos corriam rumores a esse respeito, de que esse rapaz, anos antes, matara um fazendeiro maranhense, atendendo “encomenda”. Como vingança, a família do proprietário assassinado supostamente teria contratado um pistoleiro de aluguel, que seria o prestativo e educado vizinho referido nos parágrafos acima. Suspeitaram fosse ele o executor do homicídio porque logo após a notícia do assassinato do jovem delinquente esse bom e solícito vizinho sumiu, sem deixar o menor rastro ou notícia, deixando todos os móveis e eletrodomésticos na casa.

Dele ficou a lembrança de um rapaz simpático e atencioso com os vizinhos, e essa insidiosa suspeita pairando no ar. Contudo, é legítimo supor que ele não tenha cometido nenhum crime, e qualquer dia reapareça, ou que tenha cometido outro tipo de crime, que não o assassinato de um pistoleiro de aluguel. Afinal, para cometer o último crime talvez não precisasse passar mais de dois meses em uma casa mobiliada por ele. O aluguel, a compra dos móveis e aparelhos, bem como a relação com os vizinhos sempre deixariam rastros.

O MURO DA MINHA ESCOLA

2011-12-10T19:18:00.000-03:00

JOÃO PINTO
Cronista e contista

Todo dia que acordo, acordo meio sobressaltado por não estabelecer boa maneira com a minha aula. E aula, com certeza, é um núcleo que pode ser esmiuçado em muro, portão, mesa do professor ou carteiras, meus cacarecos pedagógicos, assoalho dos pés, paredes e, finalmente, aluno. Tudo isso minha aula, que não posso te dar o endereço porque se encontra em cada esquina.

Cada parte desse mundo me deixa com amargura. E não sei de onde me vem esse vazio existencial, que vem sendo constante quando vou à escola. Não sei mais conviver com esses elementos da escola, todos são comuns e me passam uma triste sina de coisa velha numa paisagem sem vida, que não mudam nem se renovam. Há muita liberdade e pouco sucesso. E nada de atípico aparece para me devolver a paz. Se eu encontrasse uma escola que tivesse esses mesmos elementos mas dentro de uma paisagem diferente, poderia com certeza conviver, manter diálogo renovado, mas o cérebro de quem fez e gerencia a minha escola por bem não é de gente que se fascina pelos livros. Dentro deles não há criança, há velhos rabugentos que o tempo nunca vai escrever na história.

O muro da minha escola não tem fachada que me agrade, seu corpo é doentio e precisa de reparos, o portão que lhe faz brecha é desbotado e abocanhado de ferrugem. Assim tudo se parece com tragédia. A sala dos professores precipita meus passos para fora, o bebedouro é outra lástima e a merenda me ajuda com esses quilinhos a mais, o banheiro é flex. As salas dos alunos representam uma corrida, quanto à escrita, para quem se saia melhor como pichador ou analfabeto da escrita, agora imagine o banheiro estudantil, essa parte monumental da escola que o aluno encontra para explodir bombas de festim nos vasos e criar sua linguagem anárquica em meio a urina e torneiras quebradas e vasos entupidos, de qualquer forma as meninas ali se pintam e os garotos mijam fora.

Quando toca a campa ao iniciar as aulas, meus passos seguem um corredor longínquo que não acaba mais. Eu o atravesso camuflado com meu tênis surrado, o meu material dissipado no lado esquerdo e os óculos que arribo de vez em quando para o topo do nariz. Cá comigo, penso, contabilizo 40 tempos semanais, por eles contabilizo o cansaço e esse medo que tenho de ambientes carcomidos, o tempo aqui é cheio como era ao tempo dos escravos nas senzalas. Tudo tem um preço na escola. O preço que pagamos com as decepções. Às vezes, em sala, minhas sílabas ficam cortadas numa exposição, só percebo quando os risos me colocam ao ridículo.

Entro numa sala repleta de alunos e, ali, em vez de o aluno levantar-se como era costume antigo para sinalizar respeito, o que ouço são os sons renitentes dos celulares, como pequenas balas de artilharia. E fico embriagado pela falta de lucidez do aluno, que são voltados apenas para o lado de uma sociedade que se molda no consumo. Fico desarmado. Relanceio a vista atrás de outros valores e nada encontro. Minha aula está precisando de um choque de urgência, que reponham a disciplina e a competição entre os alunos, afastem o bolor das paredes e dos livros nas bibliotecas, que de leitura ninguém morre, e é esse que é o alimento verdade do homem.

Mas, hoje, o professor tira o jeito de um muro de escola com sua cobertura de tinta apagada e enferrujada e que por ele vão passando muita gente, alguns ainda dizem algum valor, já outros gostam mesmo é de soltar xaveca para que a mofa fique presente na vida de todos.

P E R F I S A C A D Ê M I C O S - MATIAS OLÍMPIO DE MELO

2011-12-10T05:09:00.002-03:00

REGINALDO MIRANDA

O segundo presidente da Academia Piauiense de Letras foi Matias Olímpio de Melo que, embora não sendo um dos fundadores, porque estava ausente de Teresina na época da fundação, aderiu a ela desde a primeira hora. Sucedeu a gestão de Clodoaldo Freitas.

Nasceu no dia 15 de setembro de 1882 na Fazenda São José, do Município de Barras(PI), filho de José Olimpio de Melo, ex-deputado estadual, e de Inácia Olimpio de Melo. Faleceu no dia 28 de junho de 1967, na cidade de Teresina(PI). Foi casado em primeiras núpcias com Maria José Mendes de Melo e em segundas núpcias, com Marcolina de Arêa Leão Melo, deixando descendência de ambos os matrimônios.

Magistrado, jornalista, político e escritor, iniciou os primeiros estudos em sua terra natal, passando posteriormente para Teresina, capital do Estado, onde cursa o ensino ginasial e secundário, concluindo este último no Liceu Piauiense. Mudando-se para Pernambuco, cursa Direito na Faculdade de Direito do Recife, concluindo o curso em 1904.

Depois de formado retorna para Teresina, onde vai nomeado promotor público da Capital, exercendo o cargo de 1905 a 1907. De 1914 a 1915, exerceu o cargo de diretor da Empresa de Correios e Telégrafos. Foi secretário de Governo em três administrações.

Mudando-se para o Território do Acre, vai nomeado juiz municipal de Sena Madureira, no ano de 1915, sendo depois promovido a juiz federal da comarca de Taraucá, no mesmo Território. Durante a Era Vargas exerceu o cargo de juiz federal na Bahia(1931 – 1937) e em Pernambuco (1937 – 1945).

Ainda no início de sua vida profissional atuou no magistério, sendo um dos fundadores do Ateneu Piauiense, onde lecionou História e Português. Militou também no jornalismo, sendo colaborador dos jornais A Pátria, O Monitor e diretor do jornal O Estado do Piauí. Conferencista, crítico literário, cronista, publicou alguns trabalhos interessantes, a saber: Pensamento e Ação; Ensaios, Discursos e Conferências; Discursos e Pareceres; Rumos e Atitudes; Falando e Escrevendo e Despachos e Sentenças. Membro da Academia Piauiense de Letras, exerceu a presidência dessa instituição(1924 – 1929) exatamente entre as gestões de dois ícones da Casa, Clodoaldo Freitas e Higino Cunha, contribuindo com sua ação para consolidá-la como vanguarda da cultura piauiense.

Matias Olímpio filiou-se ao Partido Republicano Piauiense, sendo eleito governador do Piauí em 1924, e exercendo o mandato de 01.07.1924 a 01.07.1928. Durante essa gestão teve de combater firmemente o banditismo que assolava o sul do Estado, pacificando a região. Teve também de enfrentar a invasão do Piauí pela Coluna Prestes, reforçando as passagens do Parnaíba e a defesa da Capital. Graças à ação enérgica do governo em 31.12.1925, foi preso na localidade Areias, arredores de Teresina, pelo coronel Antonio da Costa Araújo Filho, o militar Juarez Távora, um dos comandantes da Coluna. Posteriormente libertado por intervenção de D. Severino Vieira de Melo, Bispo de Teresina.

Durante essa gestão governamental, adquiriu o prédio e instalou o governo piauiense no atual palácio de Karnak. Entre outras realizações, tentou fomentar a economia do Piauí, baseada majoritariamente na exportação da carnaúba; deu amplo incentivo à construção da ferrovia que ligava Petrolina(PE) a Teresina. Todavia, o presidente da República, Washington Luís, empossado em 15 de novembro de 1926, suspendeu a execução dessa e de muitas outras obras de grande porte, com o objetivo de restabelecer a estabilidade cambial do país.

Em 1928, Matias Olimpio deixou o governo do Estado, passando o cargo ao governador eleito João de Deus Pires Leal e a Humberto de Arêa Leão, vice-governador e seu cunhado, ambos correligionários. Entretanto, não demorou para que Matias Olímpio passasse à oposição. Posteriormente, quando da campanha eleitoral para a escolha do presidente e vice-presidente da República, aderiu à Aliança Liberal, apoiando as candidaturas de Getúlio Vargas e de João Pessoa, respectivamente. Com a derrota destes, Matias Olímpio participou ativamente do movimento revolucionário de 1930, liderado no Piauí pelo desembargador Vaz da Costa. Foi um dos organizadores do assalto ao 25º Batalhão de Caçadores e ao Quartel-General da Policia Militar. Os rebeldes chefiados por Vaz da Costa em poucas horas tomaram o poder no Piauí. O capitão Humberto de Arêa Leão ocupou provisoriamente o Governo do Estado, deixando o posto em 29 de janeiro de 1931. Depois disso, Matias Olimpio ainda conseguiu a indicação para Interventor Federal no Piauí, do juiz Raimundo Campos, mas este não aceitou a indicação, ambos desavindo-se com Vaz da Costa. Então, o ex-governador Matias Olímpio afastou-se provisoriamente da política, indo exercer seu cargo de juiz federal na Bahia.

Com a redemocratização do País, em 1945, o ex-governador Matias Olímpio foi dos primeiros que se apresentaram na trincheira de luta para organizar o diretório estadual da União Democrática Nacional(UDN), de que foi presidente. Por essa legenda foi eleito Senador Constituinte no pleito travado em dois de dezembro daquele ano, juntamente com Esmaragdo de Freitas. Votada a Constituição Federal em 1946, o Senador Matias Olímpio permaneceu por toda a legislatura ordinária (05.02.1946 – 31.01.1955). Durante esse primeiro mandato exerceu a vice-presidência da Comissão de Relações Exteriores, membro das Comissões de Finanças e de Serviço Público, tendo participado ainda da Comissão Especial de Navegação Tocantins-Parnaíba. Ardente defensor do monopólio estatal do petróleo, foi nomeado vice-presidente do Centro de Estudos e Defesa do Petróleo e da Economia Nacional (CEDPEN).

Em 1954, depois de abandonar a UDN e organizar o Partido Trabalhista Brasileiro(PTB), candidata-se à reeleição por essa legenda em coligação com o PSD, sendo reeleito para o Senado da República (1955 – 1963). Nessa legislatura exerceu os cargos de suplente da Comissão Diretora do Senado(1958 - 1959), quarto-secretário(1961) e novamente suplente(1962). Concluindo esse mandato aos oitenta anos de idade não mais se candidatou, indicando um filho, João Mendes Olímpio de Melo, para deputado federal, que foi eleito.

Matias Olímpio foi estrela de primeira grandeza na política piauiense, sendo justa e merecida a homenagem que recebeu com o nome de um município piauiense. Na qualidade de ex-presidente da Academia Piauiense de Letras, hoje lhe traçamos o perfil.

REVISTA TURMA TEIXEIRA DE FREITAS

2011-12-09T21:16:00.002-03:00

Des. Nildomar da Silveira Soares

Elmar Carvalho

Recebi hoje, das mãos do desembargador Nildomar da Silveira Soares, membro da Academia Piauiense de Letras, a Revista Turma Teixeira de Freitas, comemorativa das bodas de ouro dessa turma da Faculdade Nacional de Direito (1961-2011), da qual ele fez parte. A capa traz um palco iluminado, tendo como cenário “o caminho da vida que cruzamos”, como nela está assinalado.

Foi editada exclusivamente às suas expensas, tendo sido ele também o seu idealizador e organizador. Imagino o seu trabalho em conseguir as velhas fotografias, que a ilustram, em coligir as reportagens e notas jornalísticas, que se referem a essa turma, em obter os vários depoimentos, que a enriquecem, alguns repassados da mais vívida saudade, outros da mais intensa emoção. Enaltece o nome dos ilustres mestres, alguns juristas consagrados em sua época, autores de livros adotados em outros faculdades de Direito, entre os quais podem ser citados, em sintética enumeração: Evaristo de Morais Filho, Hélio Tornaghi, Serpa Lopes, Haroldo Teixeira Valladão, Lineu de Albuquerque Mello, Alcino Salazar e Hélio Gomes.

Evidentemente, grande foi o seu esforço em contactar os seus colegas, que se encontram dispersos em vários rincões do Brasil. Muitos já partiram para outras moradas dos páramos celestiais, mas seus nomes foram assinalados, sobrepostos a bela ilustração, em que se destacam uma cruz branca e um verde gramado, como símbolos da Paz e da Esperança. Muitos dos componentes dessa turma se tornaram parlamentares, entre os quais o deputado federal piauiense Paes Landim; sete galgaram o cargo de desembargador, dentre estes o piauiense Nildomar Soares, e um tornou-se vice-governador, fora os que se destacaram em outras atividades, inclusive como operadores do Direito.

A revista é toda em papel couché, e teve bela formatação e programação visual. Contém várias fotografias em preto e branco e em policromia. Estampa textos em prosa e em versos, que ilustram e enriquecem essa crônica de vencedores, entre cujos textos se destaca o poema Nem Tudo é Fácil, de Cecília Meireles. Mas, sobretudo, registra a história da Turma Teixeira de Freitas, no ano em que a Faculdade Nacional de Direito completa 120 anos de existência.

DIÁRIO INCONTÍNUO

2011-12-09T00:01:00.001-03:00

9 de dezembro

NO PESQUEIRINHO

Elmar Carvalho

Neste domingo, minha mulher e eu fomos comer uma peixada na churrascaria, ou antes, na peixaria ou restaurante Pesqueirinho. Disse churrascaria para melhor designar o tipo de ambiente da casa gastronômica, que é amplo, com áreas cobertas e abertas, podendo o freguês escolher ficar à sombra de árvores. Em certos locais, o cliente poderá ter uma bela visão do rio Poti, com a sua renda de aguapés, ou as belas árvores ribeirinhas, mormente da margem oposta, em que também se vê uma extensa pastagem.

Não faz tanto tempo assim, ao lado do restaurante ficava o ancoradouro de um pontão, que atravessava carros e passageiros, de uma margem à outra, em constante vaivém, fora o movimento das embarcações menores, que conduziam apenas pessoas, bicicletas e pequenas cargas. Com a construção da ponte, algumas centenas de metros a jusante, cessou esse comércio de passageiros, que dava um tom pitoresco de cidadezinha ao local. Dali, vê-se a curvatura da ponte, que liga os bairros Poti Velho e Santa Maria da Codipe. O Poti Velho tem hoje um importante centro artesanal, e continua sendo o local onde moram muitos operários de olarias e pescadores.

Pode ser considerado o mais antigo bairro de Teresina. Quando o Conselheiro Saraiva, em 1852, fundou a cidade de Teresina, ele era um povoado, situado quase na confluência do Poti e do Parnaíba, onde hoje fica o Parque Encontro das Águas, ponte turístico da capital. Saraiva achou que o local seria insalubre e suscetível de enchentes, pelo que preferiu instalar a nova capital a montante do Parnaíba, na chapada do Corisco, onde fica o centro histórico teresinense.

Nas lendas, anedotas e mistificações, que podem ou não ter um fundo de verdade, o conselheiro teria uma amante no povoado, razão determinante para que ele criasse a nova capital em sua proximidade. Talvez tudo não passe de simples maledicência ou brincadeira, não sei ao certo. Em junho, o bairro, através da Igreja Católica, promove o movimentado festejo de São Pedro, com as instalações de barracas para venda de comidas e bebidas, boxes de jogos, realizações de quermesses e novenas, além de outros eventos profanos. O ponto culminante é a passeata fluvial, com os barcos acompanhando a imagem de São Pedro pelos rios Parnaíba e Poti, no trecho que vai do troca-troca à praça da matriz do bairro.

No Pesqueirinho vi várias esculturas de animais, como coruja, papagaio, águia e tucano, que não existem, pelo menos nos dias de hoje, na região ribeirinha. Apenas a garça retrata espécime que vive ali. Por coincidência, numa das fotografias que tirei, uma garça de verdade aparece por trás da esculpida, fixada na mureta do terraço da casa de pasto. São obras de cerâmica que podem ser compradas no centro de artesanato do bairro.

O tucano, com o seu bico enorme, desproporcional em relação ao corpo, parece querer contrariar as leis da aerodinâmica, pois voa sem nenhum problema. A coruja tornou-se símbolo da sabedoria, apesar de noctívaga, sorumbática, tida como aziaga; talvez isso se deva ao seu ar meditabundo, em que seus olhos grandes, arregalados, parecem tudo enxergar, tudo perscrutar e compreender. O papagaio, animal inteligente, a arremedar a voz humana, designa o homem falador, falastrão, de incontinência verborrágica, muitas vezes um simples decoreba, sem ideias próprias.

Vi ainda a escultura de um pescador a segurar um enorme peixe, praticamente de seu tamanho. Lembrei-me de antigo cartaz de propaganda do purgante emulsão de Scott, que segundo a legenda era feito à base de fígado de bacalhau. A catrevagem ou beberagem era tida como uma verdadeira panaceia, mormente para as pessoas de poucas letras, e era bastante vendável. Podia ser encontrado em qualquer farmácia ou drogaria interiorana. No cartaz, um pescador, profissional tido como mentiroso, carregava às costas um peixe quase de seu tamanho, sem fazer esforço, a demonstrar o suposto vigor proporcionado pela emulsão.

A escultura também me fez lembrar o romance de Ernest Hemingway, O Velho e o Mar, em que o obstinado pescador, enfrentando uma maré de azar, dia após dia, lançava seus apetrechos de pesca ao mar, sem sucesso. Após vários dias de persistente trabalho, Santiago consegue pescar um peixe descomunal. Ao chegar à praia, após tremenda luta, o velho pescador constata que o espadarte fora devorado pelos tubarões, que só lhe deixaram o esqueleto, como troféu de uma glória quase inglória ou inócua. Contudo, por ser o maior peixe capturado naquela paragem, serviu para lhe elevar o moral ou astral, com o consequente respeito de seus pares.

Tive a satisfação de encontrar no recinto, à sombra de frondosa árvore, o desembargador Tomaz Gomes Campelo, dona Gracy e dois dos filhos do casal amigo. Ao cumprimentá-lo, pedi licença para fotografá-lo com a família. Com a sua lhaneza e conhecida elegância, sorriu, e permitiu-me retratá-lo. Constantemente o encontro em eventos culturais, como conferências, posses acadêmicas e lançamentos de livros. Tenho a honra de ser seu confrade em várias instituições culturais, entre as quais cito: Academias do Vale do Longá, da Maçonaria, da Magistratura, do Médio Parnaíba. É ele o atual titular da União Brasileira de Escritores do Piauí – UBE-PI, de que tive a honra de ser presidente nos idos de 1988/1990.

Numa das paredes, vi um banner com o retrato de Edvaldo Robert da Silva, no qual foi grafada a frase: “Não lembres de mim com tristeza, lembre-se dos momentos felizes e alegres que vivemos”. Era ele o proprietário do Pesqueirinho, bar e restaurante tradicional de Teresina, de grande e fiel clientela. Perguntei a um dos garçons quando ele falecera. Respondeu-me que fazia 31 dias de sua morte. Pude sentir que os garçons são educados, prestativos, atenciosos, e que os herdeiros haverão de conduzir o barco do Pesqueirinho, por águas tranquilas, sob céu de brigadeiro, a porto seguro e venturoso, como expressou no cartaz o seu antigo timoneiro.

Flagrante natalino de Gervásio Castro

2011-12-08T22:08:00.000-03:00

Texto e charge: GERVÁSIO CASTRO

Acredite: Papai Noel existe! E mora na minha rua. Na verdade ele mora em várias ruas, mas ontem estava aqui perto. Se chama Carlos, tem oito anos e não é framenguista:

- Tô usano a camisa porque a moça mim deu. A outra tava muito rasgada.

Esse ano havia decidido caprichar no cartão de Natal. Depois de hora e meia desenhando resolvi fazer uma pausa e saí pra tomar um chopp. Foi então que encontrei Papai Noel. Quando voltei pra casa (vários choppsdepois) desisti da idéia original e hoje fiz esse outro desenho. Acredito que esse será o cartão mais feio que vocês vão receber nesse Natal. Espero que me perdoem. Prometo não fazer pausa pro chopp, ano que vem.