Professor Amstein

O genial Gervásio Castro fez a magnífica charge do professor Amstein, sem ter conhecido o mestre, já que ele faleceu em 1948, e sem ter acesso a retrato seu. De modo que se baseou apenas nas informações de que ele era um suíço de alta estatura, avermelhado, de bigode e barbas ruivas, e de que era um professor de matemática e desenho, “colega maior e mais velho, barulhento, inconsequente e brincalhão”, como dele disse o ex-aluno Renato Castelo Branco, no seu livro de memórias Peguei um ita no Norte.

Foto extraída da dissertação de mestrado da professora Maria do Socorro Meireles Rodrigues, cujo arquivo em PDF me foi enviado pela professora Juliana Lacet, que desenvolve uma pesquisa sobre a advogada Catarina Moura, que foi esposa de Amstein. Na foto aparece o corpo docente do antigo Ginásio Parnaibano. Acreditamos que Amstein não esteja nessa foto, uma vez que não aparece nenhum professor com bigode e barba.

Foto do professor Amstein, que me foi enviada pelo advogado e escritor Filadelfo Barreto, que a encontrou no periódico Panorama Estudantil, ano 1, nº II, junho de 1939, órgão do Centro Estudantal Parnaibano. 

Professor Amstein

Elmar Carvalho

 

Ainda no início de nossa mudança para Parnaíba, em 1975, meus pais, meus irmãos e eu fomos morar no apartamento dos Correios (ECT), na Praça da Graça. Foi na placa da rua, que lhe passa pela lateral externa, que vi estampado pela primeira vez o seu nome: Rua Professor Amstein. Sempre lhe associei o nome ao do grande físico e gênio Einstein. Por isso mesmo a minha imaginação, às vezes fantasiosa, me levou a acreditar que ele poderia ser um judeu alemão fugitivo dos nazistas. Da janela de um dos banheiros do apartamento, nas madrugadas silentes, eu vi, muitas vezes, uma nesga dessa rua deserta e a placa luminosa da revenda Poncion Rodrigues com o W estilizado da Volkswagen.

Na época em que frequentei a casa do professor Lima Couto, por ser amigo do Paulo de Athayde Couto, seu filho, meu colega de turma no curso de Administração de Empresas (UFPI – Campus Ministro Reis Velloso), ouvi novamente falar em Amstein. Lima Couto, ao me relatar fatos de sua vida, sobretudo de sua experiência magisterial, me contou que o túmulo do velho mestre e engenheiro suíço fora por ele idealizado, tomando como inspiração, creio, o túmulo do Soldado Desconhecido.

Posteriormente, num comentário (em meu blog), sobre esta crônica, soube pelo professor universitário e economista Vitor de Athayde Couto que o mausoléu na verdade é uma réplica do túmulo de Napoleão Bonaparte, nos Invalides, em Paris. Vitor revela a grande admiração que seu pai, o professor Lima Couto, nutria por Amstein. Aduz, ainda, que o velho mestre teria trabalhado na Companhia de Portos e Vias Navegáveis – CPVN, na função de topógrafo ou agrimensor. Acrescentou que o seu irmão Régis lhe mencionara que o arquiteto Assis Couto dos Reis dizia que foi com Amstein que aprendera Desenho e Topografia, “não só no Ginásio Parnaibano, mas também na CPVN, onde trabalharam juntos”.

Ao visitar o Cemitério da Igualdade, em diferentes ocasiões, descobri, por conta própria ou por informações de coveiros, os túmulos da poetisa Luíza Amélia de Queiroz, à sombra de sua frondosa e bela gameleira, o de minha prima Verônica Melo, morta em plena juventude, no apogeu de sua beleza, e o do professor Alfredo Eduardo Amstein.

Nesse campo santo também foi sepultada minha irmã Josélia, falecida aos 15 anos de idade, em cujo túmulo meu pai afixou uma placa de metal com os imortais versos de Da Costa e Silva: “Saudade! Asa de dor do pensamento!” No túmulo de Amstein, consta: “Nasceu em 27 de março de 1887 – Faleceu em 30 de julho de 1948. Homenagem de seus colegas do Ginásio Parnaibano e Escola Normal de Parnaíba.”

Através do Dr. Lauro Correia, diretor do Campus e meu professor no curso de Administração de Empresas, e que foi seu aluno na segunda metade da década de 1930, tomei conhecimento de outros fatos de sua vida, inclusive de que ele morou na Ilha Grande de Santa Isabel, na mesma casa, por sinal, em que nascera Evandro Lins e Silva, ministro do Supremo Tribunal Federal.

Portanto, eu sabia que Amstein, engenheiro suíço, de porte avantajado, de vastos e bastos bigode e barba ruivos, era um tipo bonachão, um grande contador de estórias e fatos anedóticos, em que a fantasia parecia se misturar com a verdade, em que a ficção se mesclava a fatos reais. Tive certeza disso quando li o capítulo O professor Amstein, do livro Tomei um ita no Norte, de Renato Castelo Branco, com quem, em minha juventude, cheguei a me corresponder por cartas. Dessa obra memorialística extraio os seguintes trechos:

“... Mas ele era bom e todos gostávamos dele. Não como um professor, a quem se respeita, mas como um colega maior e mais velho, barulhento, inconsequente e brincalhão. // ... Suas histórias, geralmente episódios de sua vida, eram ricas, férteis, cheias de pitoresco e de surpresas. Sentia-se que refletiam a verdade. Mas não apenas a verdade. A parte verdadeira as tornava plausíveis. Mas sentíamos que estávamos sendo mistificados, que Amstein enriquecia suas aventuras, que inventava, que acrescentava fatos, acontecimentos, detalhes imaginários. // Onde terminava a verdade e começava a fantasia? Sabíamos que ele mentia. Mas, como o Taubelman de Michel Deon, não sabíamos quando. Pois ele vivia em um mundo a um tempo real e imaginário, do qual era uma espécie de mágico, a nos deslumbrar. // Até mesmo a maneira como viera esbarrar em Parnaíba tinha esta marca de mistério e meia-verdade. Um dia o Diretor do Ginásio Parnaibano recebera um telegrama de Amstein, declarando-se engenheiro suíço, professor de matemática, e disposto a aceitar o convite para lecionar no Ginásio. O Diretor jamais lhe fizera qualquer convite. Nem tampouco o conhecia. Mas precisava de professor e contratou-o. // Assim chegou Amstein em Parnaíba, a cuja vida se incorporou, enriquecendo sua cultura e seu folclore. Deixou muitos amigos. Mas já chegou montado em uma meia-verdade.”   

No livro Cada Rua – Sua História, de Caio Passos, sobre as ruas, avenidas, praças e outros logradouros de Parnaíba, no local apropriado, encontro muitas informações sobre o velho professor Amstein, que corroboram o que sobre ele eu já sabia, além de outras que desconhecia. Entre estas, tomo conhecimento de que ele gostava de cavalgar e de cultivar suas hortas. E de que falava amiúde das belezas de sua pátria, louvando-lhe as belezas naturais, sobretudo “as edelweiss, uma linda flor branca dos Alpes”, que certamente lhe enchiam o peito de saudade e lhe faziam relembrar as níveas neves alpinas.

Dois ou três dias atrás, mediante comentário em meu blogue e de notificação em minha página no facebook, pude fazer contato com a professora e historiadora Juliana Lacet, que me pediu informações sobre Amstein, uma vez que ela está fazendo uma pesquisa sobre a vida de Catarina Moura, que foi sua esposa, de cujo casamento nasceram duas filhas e um filho, falecido aos vinte e poucos anos. Catarina foi uma mulher avançada para sua época. Advogada, escreveu vários artigos em defesa da mulher e de seus direitos. Ela era natural de Paraíba do Norte, hoje cidade de João Pessoa. Amstein era filho do cônsul suíço em Recife. Portanto, não era fugitivo dos nazistas, como a minha imaginação me fizera suspeitar.

Em meados dos anos 1980, creio, comecei a escrever uma série de poemas sobre figuras populares, anedóticas e folclóricas de Parnaíba, que faziam parte do cenário cultural, pitoresco e histórico dessa cidade. Mensalmente esses textos eram publicados, com esmeradas ilustrações de Flamarion Mesquita, no jornal Inovação. Flamarion é, como já disse, uma flama flamejante de talento. Em 2009 reuni esses poemas, que tinham o título geral de PoeMitos da Parnaíba, e os publiquei em livro, com geniais charges policromáticas de Gervásio Castro e um esmerado prefácio de Cunha e Silva Filho. Mas desde o início achei que entre eles deveria constar um sobre o professor Amstein. Não sei ao certo porque não o fiz. Acho que me faltou engenho e arte para retratar o velho engenheiro suíço.

Agora, muitas décadas depois, motivado pelos fatos acima relatados, escrevi esse desejado poema sobre o inesquecível professor Amstein, que segue abaixo (e que integrará doravante os meus PoeMitos da Parnaíba), como uma homenagem a essa instigante e fulgurante figura humana, humana no melhor e mais completo sentido da palavra:

AMSTEIN

Elmar Carvalho

O professor Amstein,

com seu vasto bigode

e densa barba ruiva,

alto, forte, avermelhado,

chegou a Parnaíba montado

no árdego Pégaso da mistificação.

Assumiu emprego no

Ginásio Parnaibano e na Escola Normal.

Professor de desenho geométrico e matemática,

fazia suas métricas e matemágicas

em suas fantásticas e fantasiosas histórias.

Engenheiro e da Suíça, era um verdadeiro

canivete suíço: polivalente, pau para toda obra,

homem de sete ou mais instrumentos, substituía

qualquer dos professores faltosos.

Novo Barão de Munchausen

recheava suas aulas e recreios

com seus anedóticos e mirabolantes “causos”,

menino grande entre os demais meninos,

“barulhento, inconsequente e brincalhão”,

no dizer do ex-aluno Renato Castelo Branco.

Para sempre restou em sua mente a saudade

de Edelweiss, a divina e linda nívea flor dos Alpes.  

SONATA EM DOR MAIOR

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SONATA EM DOR MAIOR

Elmar Carvalho

 

A mesa está posta,

mas os pratos estão vazios.

O meu povo não tem

talheres, nem colheres,

por isso come com

as mãos o que não

existe nos pratos.

O meu povo vota em

eleições para presidente

da república (de estudantes),

                mas sonha votar

                na eleição para

                Presidente da República

                Federativa do Brasil.

O meu povo deseja bater

palmas para as estátuas dos

                heróis libertários.

                Mas como se as mãos

                e os pés estão atados?

Em 1888 acabaram com a

escravidão no Brasil. Mas que escravidão?

                Se antes os escravos eram pretos,

                hoje são de todas as cores,

e cantam com raiva a “Esparrela do Brasil”.

 

           Parnaíba,13.10.78

A SUPER LUA CHEIA

Imagem elaborada pela IA GPT

A SUPER LUA CHEIA

Elmar Carvalho

 

O professor Nelson Rios, regenerense de velha e boa cepa, através de comentário postado em meu blog, sugeriu-me escrevesse sobre a super lua cheia, que ocorreria no sábado, dia 19. Respondi-lhe que talvez o fizesse nesta terça-feira. Segundo os jornais e os portais noticiosos, trata-se de um fenômeno natural, que só ocorre a cada 18 anos. Portanto, se Deus me mantiver vivo, só voltarei a revê-lo já setentão, ou, mais precisamente, quando estiver com 73 anos de idade, posto que em poucos dias completarei 5 ponto 5. Uma vez que a órbita de nosso satélite não é circular, mas elíptica, há momentos em que a lua fica mais próxima da Terra, atingindo o perigeu, ou mais distante, quando ocorre o apogeu. No primeiro caso (perigeu), para um observador em nosso planeta, ela aparece 14 % maior e 30 % mais brilhante; consequentemente, no apogeu ela aparentaria ser menor e ficaria menos luminosa.

 

Portanto, no perigeu, o nosso satélite alcança a sua maior luminosidade, o seu maior tamanho aparente, e fica revestido de sua maior glória e beleza. Na verdade, metaforicamente, ou em linguagem figurada, ou no sentido conotativo para o senso comum, ela teria atingido o seu apogeu, pois teria alcançado o seu ponto máximo de brilho, de beleza, de tamanho, de encantamento. Todavia, em se falando de órbita, ela esteve mesmo no perigeu, e não no apogeu, embora, em termos de plasticidade, devesse ser esta a palavra mais apropriada.

 

Aprendi a admirar o plenilúnio – palavra que alguns poderão considerar pomposa, solene, ou de forte carga poética, ou ainda motivada por algum pernosticismo – quando fui morar na zona rural, por um curto período, em minha infância. Já então conhecia a música Luar do Sertão, de Catulo da Paixão Cearense, compositor maranhense, à revelia de seu sobrenome. Ficava extasiado, nas escuras noites da caatinga, a contemplar o céu estrelado e a lua cheia, sobretudo ao nascer, ou quando ela se entremostrava por entre os galhos das árvores ou através da cortina esgarçada das nuvens, que por vezes mais se assemelhavam a um biombo de gaze.

 

Quando o astro se escondia detrás das nuvens, minha mãe dizia que ela fora tomar banho. No período chuvoso, a lua formava um círculo em torno de si, uma espécie de nimbo ou halo luminoso; minha mãe, despertando-me em suas poucas letras para as metáforas e comparações e para a poesia da natureza, falava que a lua, qual uma iara, tomava banho em sua lagoa. Recordo que desde muito cedo mamãe me ensinou a admirar a beleza da paisagem, o encantamento das flores, a delicadeza das pétalas das rosas, a majestade de um urubu a planar no céu, a revoada giratória dessas aves, verdadeiro balé aéreo, e as esculturas formadas pelas nuvens ao capricho do cinzel etéreo do vento. 

 

A lua cheia sempre foi associada a mistérios e feitiços, fazendo despertar o imaginário das pessoas simples e a criatividade dos artistas. Dizem que durante essa fase lunar os lobisomens se manifestam, os cachorros hidrófobos se exacerbam; os loucos ficariam ainda mais loucos, loucos furiosos, sob os influxos do plenilúnio. Os antigos almanaques assinalavam a influência da lua sobre a germinação das sementes, sobre o crescimento dos cabelos e das marés.

 

Os poetas simbolistas se quedavam em êxtase, na contemplação da lua cheia e do luar, comparando-os a belas monjas, pálidas e maceradas, enclausuradas em suas celas, em que os cilícios laceravam suas carnes tenras e suas esplêndidas peles brancas. Viam a lua plena como uma hóstia ou como um lírio, e imaginavam o luar como níveas e frígidas neblinas, em que virgens esmaecidas se perdiam em êxtases pecaminosos ou em tormentos inimagináveis, por causa de paixões malogradas ou interditas.

 

Certa vez, quando eu tinha três anos de idade, mamãe me encontrou na árdua tarefa de emendar umas varas, no terreiro de nossa casa. Intrigada com essa inusitada atividade, perguntou-me o que eu fazia. Respondi-lhe que desejava futucar ou atrair a lua cheia, como se ela fosse algum balão ou apetitosa fruta. Claro, não me recordo desse episódio, mas apenas narro o que minha madre me contou.

 

Contudo, às vezes, ainda me sinto esse mesmo menino, a porfiar em atingir a beleza e a bondade de meus mais profundos sonhos e ideais, e alcançar assim o meu perigeu em relação a Deus, que na verdade seria o meu apogeu de homem que não deseja perder a sua mais intrínseca humanidade, apesar dos percalços e das ciladas; de homem que, mesmo quando momentaneamente parece perder a sua Fé, não deixa de rezar fervorosamente.

22 de março de 2011

ALEGORIA DA FOME

Fonte: Google

 

ALEGORIA DA FOME

Elmar Carvalho 

 

A pobreza um dia

bateu à minha porta

sob a forma de um menino

magro, sujo e maltrapilho.

E catou com suas mãos esquálidas

o sujo conteúdo

de meus sacos de lixo.

Foi quando eu saía

para o trabalho.

O menino, ou antes, um

bicho assustado correu.

Fui no seu encalço

em minha moto uivante.

O menino correu ainda mais,

varou cercas de arame farpado,

penetrou no terreno baldio por entre

arbustos espinhentos e urtigas,

com olhos e gestos de terror,

como se eu fosse espancá-lo.

E eu somente queria dizer

que ele podia catar o lixo.

Apenas não espalhasse

o resto do lixo

sobre a calçada.

Mas o meu pequeno irmão

feito bicho espavorido

tem medo dos outros bichos

que se dizem seu irmão.

E o meu irmão tem razão.

TRIBUTO A MONSENHOR SOLON

Fonte: Google. Imagem melhorada pela IA GPT

TRIBUTO A MONSENHOR SOLON

Wilton Porto

Da Academia Parnaibana de Letras

Do Instituto Histórico, Geográfico e Genealógico de Parnaíba

“Por isso na impaciência

Desta sede de saber,

Como as aves do deserto

As almas buscam beber...

O! bendito o que semeia

Livros... livros à mão-cheia...

E manda o povo pensar!

O livro caindo n’alma

É gérmen – que faz a palma,

É chuva – que faz o mar”.

     (O livro e América – Castro Alves)

“Vendo-o, era forçoso estimá-lo. Estimando-o ninguém podia esquecê-lo.”

É impossível falar de educação em São João do Piauí, sem lembrar nomes como Dr. Joaquim Vaz da Costa, Antônio Cavalcante, Adail Coelho Maia, Genésia Arraz, Laura Arraz, Espedita Alves e tantos outros. Porém, a grande estrela foi Monsenhor Solon. É bem verdade que o poeta inspiradíssimo, Adail Coelho Maia, também imprimiu sua marca na cidade, contudo Monsenhor Solon até os dias de hoje contribui para uma educação de relevância maior na cidade de São João do Piauí.

Em 1953 Solon fundou a “Escola São João”. Em 1956 cria o “Instituto São João Batista”.

Ali, iniciava-se a grande arrancada para o desenvolvimento educacional e cultural, além da assistência social para a juventude sanjoanense.

Escola “São João” e ginásio “Frei Henrique” atingiram uma respeitabilidade tão grande, que ouvi muitas vezes ser essas escolas o “primor” de educação do Piauí.

Ingressar no ginásio “Frei Henrique” não era fácil. Tinha-se que ter preparo. Lembro-me que à minha época de primário, o grande medo do alunado era o exame de admissão – “verdadeiro vestibular!” O exame de admissão era obrigatório.

Quando eu fazia a quarta série do primário, uma das professoras chamou-me a mim e ao Nerinho e disse: “Vocês dois têm condições de fazer exame. Façam”. Eu e Nerinho (Moura Fé) nos olhamos.

Não sei bem se admirados, gratos, assustados... Arregalamos os olhos para a professora. Com as vozes embargadas engolimos cuspe em busca de salvação. A professora nos fez relaxar e afirmou: “Não se intimidam, vocês serão aprovados, tenho certeza”.

A professora Valdinê (assim a chamávamos) falava pela boca de um anjo, ou fora intermediária de um deles. Fomos aprovados. Eu, por exemplo, sem dificuldade.

Vocês podem imaginar a nossa alegria! Não tínhamos apenas sido aprovados no vestibular, digo exame de admissão, mas sem ingressar no quinto ano, sem contar que iríamos participar daqueles desfiles fenomenais, vestir a farda do “Frei Henrique”, estudar numa das escolas mais cobiçadas do Piauí!

Monsenhor Correia de Aragão não era filho de São João. Contudo é como se o fosse. Não só ele se considera como se filho o fosse, nós, filhos daquele maravilhoso torrão, também sabíamos que ele o era.

Em 16 de dezembro de 1968, o então prefeito Claudionor Paes Landim de Oliveira confere ao vigário Pe. Solon, o título de cidadão sanjoanense, fazendo justiça àquele que foi enviado por Deus para servir a Deus servindo aos piauienses, principalmente a São João do Piauí.

Em cinco de janeiro de 1969, o povo sanjoanense mais uma vez reconhece o valor do Monsenhor Solon Aragão. Ele continuava firme, comprometido, competente como vigário de São João do Piauí. Desta feita, a festa que lhe dirigiam era por conta das suas bodas de prata de sacerdócio.

A igreja matriz lotada. Os sinos tocando. Os acordes vibrando distante. Na calçada da igreja, muitos se acotovelam. Alguns jovens aproveitam para namorar. Os anjos nos céus com suas clarinetas tocam “Ave-Maria”.

A missa concelebrada mexe com o coração de cada um. Dos olhos de Deus uma lágrima cristalina rola rosto abaixo. E, com certeza, Deus gritou bem alto: “Este é um dos meus filhos muito amados”!

Monsenhor Solon sempre teve ânsia de servir. Era um servo de Deus: ele encarnou a frase de cristo: “Eu não vim para ser servido, contudo para servir”. Como religioso, estava presente na igreja como Cristo na hóstia sagrada; e como educador, estava presente na escola como o barro entre tijolos.

Em 1970, funda o primeiro estabelecimento de ensino de 2º grau do município de São João do Piauí – a Escola Normal Genésio Arraes.

Uma cidade com tantos atributos, com uma escola-modelo, não podia deixar de ter uma escola para preparar professores – o espírito desbravador do vigário, a visão microscópica do educador tinha que se movimentar, criar, servir... E a escola surge, cheia de luz, para iluminar, com certeza, os cérebros famintos de conhecimentos desejáveis.

As décadas de 60 e 70, segundo quem viveu em São João do Piauí, foram áureas. A efervescência política, educacional, cultural e esportiva foi incomparável. O esporte era espetacular. O Ginásio “Frei Henrique” imbatível. Chegou a emprestar oito craques para a seleção da cidade.

Lembro-me bem, no que diz respeito ao esporte, de nomes como Bibiu, Zé Paulo, Zé do Dequinha, Chico Afonso. Eram capazes de destruir qualquer defesa. Bibiu, meu irmão de sangue, era a estrela maior. O Tubéu era o unha de gato. No gol não passava nada. O David, lá das bandas do Jacaré, era um beque inigualável. Bons craques São João tinha! Pandu, João de Vita e tantos outros moram em nossa memória.

O Ginásio, a educação como um todo, fora decisiva para essa alegria, para essas lembranças.

As festas juninas sempre foram marcas registradas da cidade, tendo como dedo propulsor de frente o Monsenhor Solon Aragão.

Arrastava multidões. Aquelas músicas amplificadas atingiam o interior da cidade e de lá, aos montes, vinham se juntar a nós, os interioranos.

Eu, especialmente, sensibilidade de poeta, não tinha como muitas vezes deixar de verter lágrimas ao ouvir aquelas músicas, que penetravam torrencialmente por todos os meus poros.

Monsenhor Solon sabia como nos emocionar. Ele era mensageiro de Deus. Sua inteligência fulgurava de forma incomparável. Tinha domínio do verbo, por isso, sua oratória contagiava. Sem dúvida, um sábio, o que o levou a ser Presidente da Fundação Cultural do Estado do Piauí.

Professor exímio, muitas vezes ele chegava na sala de aula e perguntava: “Em que matéria vocês estão sem aula?” Ali, ele entrava, e dava uma aula inesquecível. Com as aulas dele, eu tirava nota máxima sem estudar. Até ensinando inglês, ele cintilava.

O momento máximo da carreira desse sacerdote foi o centenário da Igreja Matriz de São João Batista, em São João do Piauí.

Os sanjoanenses espalhados pelo Brasil acorreram para São João naquele julho de 1975.

Chorei muito. É que saindo de São Paulo, junto com meu cunhado e irmã, para essa festa, com dez dias de antecedência, cheguei depois dos principais acontecimentos. Alcancei somente o baile, no clube, após muito malabarismo.

O nosso carro quebrou, fundiu o motor em área deserta, porque fizemos trajeto via Brasília e a estrada, à época, estava uma lástima.

Eu fiquei só de ouvir os comentários emocionados dos parentes. Depois, eu fechava os olhos, e lembrava-me das festas juninas, das celebrações, das músicas, dos sermões de Solon, dos passeios pela praça, das namoradas, da escola, do futebol, dos poemas, do grêmio, da efervescência cultural, onde muitas me viam como destaque... E chorava.

Por muito tempo, o sanjoanense cantou uma música daquela comemoração centenária:

“São João, São João, São João.

Meu São João do Piauí...”

Eu me esqueci da letra. Porém essa música por muito me deixou extasiado. Quando eu a cantava, lembrava-me da festa que perdi. É lógico que todo o meu ser entristecia-se.

           Dia 20 de janeiro de 2001, quando eu estava em Teresina, no meu curso de Medicina Tradicional Chinesa (MTC), meu irmão Afrânio, que já havia ligado para Parnaíba (eu não estava hospedado na casa dele), informou-me  do desencarne de Monsenhor Solon.

 Não dava para telegrafar. Resolvi que escreveria algo. Sou admirador de Solon e admirado por ele. Não poderia deixar de me reportar. Como diz Antonie de Saint-Exupéry: “Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas”. Cativei Monsenhor Solon. Fitei um dia nos seus olhos vívidos e percebi um homem incomum, uma luz que, com certeza, em outras paragens, melhor estará arregaçando as mangas para que o seu ideal de servir  ao sanjoanenses seja mais vibrante, e agora com melhores condições, porque está do lado esquerdo (coração de Deus).

 Monsenhor Solon foi uma trombeta descida dos céus para alertar os homens da importância da fraternidade. Foi uma chama ardente colocada no alto da Igreja Matriz de São João do Piauí, para que todos pudessem seguir caminho sem se perder na escuridão do sofrimento. Foi o silêncio em oração para que Deus, por meio dele, ouvisse nossos apelos. Fora o advogado daqueles que, em momentos críticos, se perdiam na descrença de que o Pai existe. Revelou-se o político que fez pelo prazer de fazer. Sem dúvida alguma, um pedaço do céu que desceu à terra.

 Neste mundo e numa época de tantas atrocidades, tinha que surgir, na terra, homens completamente voltados para os interesses populares. Homens que em milênios de caminhadas conseguiram dominar os ímpetos dos desejos materialistas e penetraram fundo na essência do próprio ser.

 Esses homens não negaram a si mesmos em prol dos outros. Compreenderam o seu dever, aprenderam sobre o verdadeiro amor e se realizam no servir.

 Monsenhor Solon, o senhor é um desses homens! Aí está o motivo da minha admiração. Houve momentos em que o senhor agiu de maneira enérgica, mas não se pode ser líder, sendo só açucarado. Porém no âmago do seu âmago, nas entranhas da sua alma, vibra uma doçura ímpar.

 Ninguém nesta vida se faz respeitado, se dentro de si não desenvolve a pureza divina que nos é latente! Os grandes iluminados deixam transparecer essa pureza em tudo que fazem. E, nós, os menos dotados, nos deixamos guiar, porque sabemos (e muitas vezes sem saber) que o líder nos está levando para o caminho do bem.

 Sabemos que o homem não morre. Monsenhor Solon está vivo num plano de vida, numa outra dimensão.

 Digo: Mons. Solon. Que bom, você ter descido à terra! Que maravilha que o senhor fora para São João do Piauí! Que ótimo, eu ter vivido em São João, na mesma época em que viveu o enviado de Deus! Que privilégio, eu ter sido seu amigo! Mons. Solon, luz cristalina, fonte indispensável ao sedento, anjo de muitas asas a abrigar o viajor cansado do sol, da dor. Lá dos céus, onde agora habita, ore por nós. De vez em quando, deixe-nos abrigar-nos em suas asas. Porque sabemos que em todo o sem ser, encontramos a paz buscada. Que os nossos laços sejam cada vez mais firmes e salutares. Bom regresso à verdadeira Pátria. Meus aplausos pelos louros da vitória! Do dever cumprido com sabedoria! 

O GUERRILHEIRO, O POETA E O MÉDICO

 

                     

O GUERRILHEIRO, O POETA E O MÉDICO

Elmar Carvalho

 

Por precaução e em virtude de achar que já estava havendo sinalização de que eu poderia estar com tendência para um início de hipertensão, fui consultar-me com o dr. Itamar Abreu Costa, meu conhecido há um bom tempo. Trata-se de um médico humanitário, de um bom ser humano, cordato e educado. Logo a gente percebe que ele gosta do que faz, porquanto ele exerce sua profissão com alegria, com presteza e dedicação, satisfeito por estar prestando um benefício a seu semelhante. E todo aquele que se realiza em sua profissão, que a exerce com entusiasmo é um felizardo, porque o trabalho torna-se uma bênção, ao passo que, para o que a exerce apenas por obrigação, apenas por causa do dinheiro, o trabalho é um fardo pesado, enfadonho, convertendo-se numa espécie de penitência e maldição.

 

Vi, nas estantes de seu consultório, várias imagens de santos, quase como se ali fosse uma espécie de oratório, o que talvez seja também. Indaguei-lhe a respeito. Respondeu-me que sua mulher Edilane, diretora do ITACOR, é uma católica praticante e fervorosa, descendente de uma senhora piedosa, que contribuiu para o soerguimento da igreja matriz de N. Sra. dos Humildes, padroeira de Alto Longá, onde ambos nasceram. Mas vi também, destacando-se entre os livros e as imagens, duas placas metálicas com os retratos de Che Guevara e Pablo Neruda, o que revela o lado “guerrilheiro” de Itamar, na busca talvez utópica de uma sociedade mais justa, mais igualitária, mais fraterna, pois, como se sabe, os dois ícones eram homens de esquerda.

 

O primeiro, herói da revolução cubana, tendo lutado em Sierra Maestra, até a vitória final, com a instauração do governo de Fidel Castro, era médico, como o nosso bravo Itamar Costa. O segundo, além do altíssimo poeta andino que foi (e digo andino em sentido literal e metafórico), com versos que ainda hoje me encantam e enternecem, foi também político no Chile, sua terra natal, tendo apoiado o governo de esquerda de Salvador Allende. Portanto, os dois retratos são significativos e bem apropriados, porquanto Itamar, além de médico, como Guevara, é também um ser cultural e telúrico, como Neruda, tanto que é o dinâmico presidente da Academia Longaense de Letras, Cultura, História e Ecologia – ALLCHE.

 

Quando, alguns anos atrás, levei meu filho João Miguel para ser consultado por Itamar, ele me disse a sorrir, com seu jeito bonachão:

– Quer dizer que você confia em me entregar o coração de seu filho?

Disse-lhe que sim. Desta feita fui logo lhe advertindo que, à revelia de minha preocupação, o meu histórico era bom, porquanto minha pressão sempre fora normal e meus pais sempre tiveram bom coração, tanto no sentido fisiológico, como no simbólico, posto que são pessoas saudáveis e de boa índole. Ele sorriu e me passou uma bateria de exames; falta-me fazer o derradeiro.

 

Coloquei o coração de meu filho em suas mãos. Agora, nelas coloquei o meu próprio. Aguardemos o resultado dos exames e o vaticínio do oráculo, que, no caso, é o próprio Itamar Abreu Costa, com suas vestes brancas de esculápio e sua farta barba de profeta.

16 de março de 2011

CIDADE GRANDE

Imagem criada pela IA GPT

CIDADE GRANDE

Elmar Carvalho

 

Dando (m)urros

no vazio

por causa da dor

                       da doidice

da vida

da vivida mediocridade

entre as ruas

                    nuas sujas tristes

as ladras

     ladram como cães

e os cães

gemem como homens.

Na (c)idade

do lobo

o lobo-homem

é o lobisomem

      do homem.

Tudo é

ferro feio (en)ferrujado

ferindo feridas

já abertas.

Na cidade

na cilada

das suas ruas

surgem (g)ritos

lavados em sangue

lavrados a ferro e fogo.

Soltam berros

soltam (b)urros

prendem os b’rros

que incomodam.

Na cidade grande

onde não existe

pôr-de-sol

o homem gira e pira

       sem (gira)sol

       sem (guarda)sol.

MEUS TEMPOS EM CURIMATÁ

Imagem criada pela IA Gemini

MEUS TEMPOS EM CURIMATÁ

Elmar Carvalho

 

Vez ou outra, ao entardecer ou no silêncio da madrugada, escuto o relincho ritmado, vibrante, metálico, quase musical, de um jumento, certamente com pendores artísticos. Disse relincho, mas quase dizia canto, porque a voz desse asno é algo semelhante ao som de um instrumento de sopro. Por vezes o jegue se dá ao requinte e virtuosidade de emitir um sustenido ou mesmo um melodioso falsete.

 

Isso me fez recordar, por motivo que adiante será esclarecido, da madrugada solitária e fria, no início de minha carreira, quando, na qualidade de juiz substituto, assumi a Comarca de Curimatá, por quatro meses e alguns dias. Depois da longa viagem de mais de setecentos quilômetros, em desconfortável ônibus, com grande parte da estrada devastada por imensas crateras, cheguei a meu destino. Se bem me recordo, desceram duas ou três pessoas, que logo se dirigiram para suas casas. O ônibus seguiu para Avelino Lopes, de modo que fiquei sozinho no banco da praça central, à espera da pessoa que iria me abrigar até eu conseguir pousada.

 

Como disse, a solidão era absoluta, de modo que me senti desamparado, na terra estranha e distante. Para me distrair, fiquei a olhar as casas e os logradouros. No centro da praça havia o fórum e o prédio da prefeitura. Mais adiante, numa esquina, erguia-se o edifício do Banco do Brasil. Bem perto do local em que me sentei, um jumento pastava o tenro e verde capim que ornava a praça, sem ser incomodado por ninguém, nem mesmo por eventual e zeloso vigia do jardim público.

 

Se bem que o jegue mais se assemelhava a um servidor público, a executar gratuitamente o serviço de capina. Logo chegou dona Miraísa, que era a chefe do cartório eleitoral e escrivã da Justiça comum. Era ela viúva de um ex-prefeito do município. Posteriormente, seu filho, então estudante do curso de Direito, veio a se tornar alcaide de Curimatá. Já não me senti mais abandonado, e fui esperar o dia amanhecer em sua residência, onde tomei banho e café.

 

Felizmente, o doutor Carlos Washington Machado, promotor de Justiça,  com a sua lhaneza e elegância habitual, convidou-me para ocupar um quarto do apartamento funcional do Banco do Brasil de que ele era locatário, depois de ter providenciado uma singela solenidade de posse. Nessa curta temporada curimataense, convidado pela prefeita Estelita Guerra de Macedo, participei de evento cultural no campus da UESPI, em que discursei e recitei poema de minha autoria.

 

Nessa cidade, da qual guardo boas recordações, fiz amizade com o sr. Mundinho Mascarenhas e com o rábula Vogado, que eu chamava, brincando, de Ad-Vogado. Ambos tinham interesses culturais, e entretivemos boas conversas. Na companhia dos dois, fui conhecer a pequenina e vetusta Parnaguá, ornada por um grande lago, referto de encantos, lendas e mistérios, terra do romancista e contista Oton Lustosa, magistrado e meu confrade da Academia Piauiense.

 

Às vezes, ao contemplar as carnaubeiras e a serra de Parnaguá, azulando na direção de Avelino Lopes, uma melancolia se infiltrava na minha alma ao me recordar de minha longínqua terra natal.

15 de março de 2011

GALO MAGRO

 

Imagem elaborada pela IA GPT

GALO MAGRO

Elmar Carvalho

 

Galo Magro

         não tinha

         penas multicores

         não tinha canto

         nem encanto

         não tinha crista

                      nem cristais de prata.

Sim, senhores, porque Galo Magro

        era apenas o apelido

        de um menino pobre,

        de um menino feio,

        de um menino com fome,

        de um menino sem nome,

como milhares de

outros meninos do Brasil.

        Galo Magro

        jogava bola

mas um dia

para driblar a fome

encravada no seu bucho

ainda menino foi ser

motorista de táxi.

        Um dia,

        um dia como

        outro qualquer,

        um dia simples

sem exuberância de sol

e sem adorno de nuvens

um homem mandou

que o Galo Magro

fizesse uma corrida

        à passagem do

        “Vai-não-Volta”.

        E o Galo Magro

        foi e não mais voltou.

Foi encontrado morto

        com o olhar de

        vidro absorto

        fitando o vazio

        do sem futuro.

Foi encontrado morto

        com os olhos tristes abertos

        fitando talvez a quimera

da vida perdida de quem nada espera

da vida perdida

de pobre diabo

completamente morto

morto ainda em vida

de morto morto e acabado.

 

                (Uma rosa rubra de sangue coagulado

                brilhava muito viva e linda em seu

                peito frágil de Galo Magro magro.)

AS CINZAS DO CARNAVAL

Foto pescada no Google

                       

AS CINZAS DO CARNAVAL

Elmar Carvalho

 

Este ano, por motivo de ordem pessoal, resolvi não viajar. Passei o período carnavalesco em casa, lendo, refletindo e descansando. Conquanto nunca tenha sido propriamente um folião, acho que foi (o deste ano) o melhor carnaval de minha vida. De modo que estou, nesta Quarta-Feira de Cinzas, repousado, saudável e sem arrependimento financeiro. Sei que muitos, vendo as cinzas frias do carnaval que passou, estarão arrependidos pelos excessos de álcool e de gastos, imersos em letárgica e doentia ressaca, em que o arrependimento tardio lhes devasta o ânimo.

 

Como disse, nunca fui propriamente um amante das folias momescas. Não tinha jogo de pernas nem molejo de cintura, e não gostava de sair pulando e saracoteando pelo salão. Por sinal, nunca gostei das alegrias forçadas e artificiais, motivadas por aglomerações festivas, com essa música gritada, gutural e ensurdecedora de hoje, em que o cantor parece estar a se espremer, com letras degradantes, de duplos sentidos, de trocadilhos grosseiros ou mesmo de escancarado mau-gosto, de forte apelo pornô, quase sempre.

 

Não me enternecem, não me agradam o senso estético e não me fazem uma pessoa melhor. E não lhes vislumbro, ainda que longinquamente, qualquer toque de sublimidade, que deve ter a boa arte. Quase sempre são um apelo ao hedonismo, ao sexo pelo sexo, em que a maior criatividade parece ser chamar a mulher de “cachorra”, quando o cantor lhe pede a “patinha”.

 

Contudo, em minha juventude, fui a alguns bailes de carnaval, mais para estar com os amigos, degustar umas cervejas e aventurar a conquista de alguma namorada. Gostava das marchinhas carnavalescas, que tinham verdadeira música e conteúdo. Por vezes eram letras românticas, que falavam de pierrôs apaixonados, colombinas chorosas, corações dilacerados, jardineira a prantear flores mortas e as tristes cinzas da quarta-feira pós carnaval, em que o arrependimento tomava de conta do ressacado folião; ou quando, cessada a euforia artificial do álcool, da dança, da música e do ócio irresponsável, a depressão batia, ante o retorno à realidade do cotidiano mais trivial.

 

Talvez por causa dessas reflexões, o imenso poeta Manuel Bandeira, em seu retraimento de tímido e tísico, dizia, em seus versos, que uns tomavam cocaína, e ele, que já tomara tristeza, agora tomava alegria. Em outro poema, esse grande bardo alegava que eram tristes essas músicas de carnaval. De fato, como já disse, algumas letras eram repassadas de tristeza e solidão. A solidão de alguém em plena multidão, a tristeza pungente de algum folião a “tomar alegria” em meio ao frenesi da turbulenta folia momesca.

 

Acho que a alegria deve ser construída dentro de nós, no dia a dia, com a ajuda das lições espirituais e da arte, do trabalho e das boas ações, da verdadeira música e da boa literatura, que nos eleva espiritualmente e nos fortalece e aprimora o senso estético. Todavia, para não dizer que não falei de “flores”, mas que somente destilei “fel” no “mel” dos outros, devo dizer que ainda gosto de uma boa marchinha carnavalesca, que admiro, pela televisão, o carnaval de Pernambuco, com a dança alegre e moleca do frevo, com as suas sombrinhas multicoloridas; a arte e magia dos grandes bonecos; a indumentária, as cores, as fitas, a música e a dança popular dos maracatus.

 

E, por fim, a música vibrante dos metais em fervorosos frevos e marchinhas e a alegria descontraída e espontânea dos blocos de rua, em que todos se congraçam sem a necessidade da aquisição de caríssimos abadás e luxuosas fantasias. A alegria e a fantasia devem estar em nós mesmos, em nosso imaginário e em nosso espírito. Evoé, Baco! E boas cinzas, nesta Quarta-Feira de Cinzas.

9 de março de 2011