3 Poemas de Francisco Miguel de Moura

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3 Poemas de Francisco Miguel de Moura

A FLOR, AS FLORES

Face em ângulos e triângulos,
ocultas, não cansa de mostrar-se,
encantada em curvas de espírito e luz.

Por que, enfim, nasceu pétalas,
entrâncias e reentrâncias,
lagos, luas, protuberâncias,
se o futuro está distante?

Sóis iluminam suas formas:
pistilos, talos e raízes.
Cada raio de sol dá força
tão estranha e incomum!
Dia avante, passo-mágico,
mais estrelas para a noite
vertical. Vem plácido o dia.

Cabelos d’ouro ou de carmim,
do preto até um branco sem fim.
Perfume abelhudo, voo-borboleta,
tudo esplende entre você e mim.
Uma cicia a outra, conversando:
- Você já sentiu alguma dor?
- Jamais! Nem quando nasci.

Ai!... dores dos mortais de carne e osso,
areia e pedra e vento e ar! Nada podemos
do presente, só olhar. O futuro está em nós.

 A FLOR E O PERFUME

  

a flor se guarda para o fruto

o fruto se guarda para a boca

a boca... perde-se no beijo

o beijo é monte que se move

em calor tórrido

seja manhã ou fim de tarde

nos janeiros:

 indo e vindo, em cócegas

brinca com os vírus alados

e cochicha com os deuses

a flor se guarda no perfume

o perfume, pelo frasco

(sem fiasco)

em si se resume:

volátil, volúvel, venal...

e amanhã se apagará no ar sensual

tudo então se tornará em fumo

a alma das coisas tem cor de fumaça.

AMOR E VIRTUDE

(romance)

De repente aparece o sinal,

irisam-se os rostos,

lágrimas fluem rio-acima e

desejos reprimidos rio-abaixo.

Cai! É um corpo de mulher,

rola joelhos em terra,

reza uma prece, Deus não ouve.

Ele, o santo novo padre,

que ninguém sabia

no amor ferido.

Ela, a freirinha linda,

ninguém lhe adivinhando

a que vinha.

A vez primeira foi tão natural

na mata cheia de intempéries!

As almas se caindo em quatro

na cama que os corpos não esperam.

Depois, muitas vezes, muitas horas...

Merda para a vizinha e o vizinho!

O prazer reprimido gargalha

por distantes canais e vinhas.

Do medo – serem ouvidos

aos berros, matando a sede

sem mando, e lambuzados

da luz das estrelas,

na noite dos espinhos...

Agora, sim, se calam.

De "manhãzinha" correm

enquanto muitos dormem,

e o mundo os desconhece,

voltam da lua e das estrelas,

que não aparecerem.

Ela - toda sedução,

viço, beleza e glória.

– "O mundo, que importa"?

Ele – todo paixão, poder e amor.

– "E se tudo souberem amanhã"?

Ela - a mulher que borda a prece,

do estômago à roupa,

do beijo ao coito,

nos carinhos, na dor.

A noite vem salgada e vigorosa.

Desavergonhadamente, o escuro

entra no quarto

sem janelas, sem luas,

na nudez sem-olhos do “seu” povo.

Por vezes bate a dona solidão,

no descampado dos dias:

Da igreja ao púlpito, do sermão

às novenas ou

às silentes grades do convento.

Passam verões, chuvas e primaveras,

outonos e tempestades, nada temem.

Quando o mundo os descobre,

são mancebos-amancebados, amém.

“Cruzes, credo! Que juventude!

Só podem lhes fazer o mal.

- Ninguém cruze a soleira

daquela porta, senão

para o inferno vai!"

E ai! que um dia descobrem

dos dois – o antes e o depois:

Ele era padre noutra freguesia;

ela era freira noutro convento.

- “E para que fugira?”

Quebraram-se os contratos,

cada um para o outro lado,

o lado do amor sem convenção.

Anos, muitos anos...

A figueira secou.

O quintal caiu.

A casa foi engolida pela intendência.

Depois de muitas “lutas” e luas

o casal é reconhecido pelo Papa

e as virtudes antigas todas se salvam.

Mas era tarde demais

para o de(sc)ente amor.

As almas não se levantam pacientes:

Mentem e gritam levemente

ou se vão como o suspiro de quem morre.