 |
| Fonte: Google |
(IN)DEFINIÇÃO
Elmar Carvalho
Eu sou aquele
que vacila absorto
nos umbrais que permeiam
e medeiam o que foi
e o que poderia ter sido.
Sou aquele
que oscila perplexo
entre o sono e a vigília
e inventa sonhos nunca
sonhados
e pesadelos jamais
inventados.
Eu sou aquele
que ateia fogo
e dança sobre as brasas
e sobre as cinzas do caos
e sonha em não ser
o ser que é
e não é.
Fonte: Google
DANÇA E NAMORO EM TERREIRO DE
MACUMBA
Elmar Carvalho
Contou-me o amigo e colega Edison
Rogério, faz alguns dias, que rapazola, ainda adolescente, vinha de uma festa,
alta madrugada, quando ouviu o bater longínquo de tambores. Tomara umas boas
talagadas de pinga, em companhia de uns colegas, e se dirigia para sua
residência, em Pedreiras – MA. Levemente tocado pelo álcool, o baticum dos
tambores lhe caíram fundo na alma, quase como um chamado irresistível, que lhe
despertou o imaginário e a curiosidade, talvez por força de alguma memória
atávica longínqua, ou seja lá o que tenha sido.
O fato é que o colega, com a
audição e os demais sentidos aguçados, se dirigiu para o lugar distante de onde
vinha o batuque. Descobriu que as batidas vinham de dentro de um terreiro ou
salão de umbanda ou macumba. O nosso bravo Rogério adentrou o salão da dança
ritualística; envolvido pelo som dos tambores, inebriado pela magia da dança e
do incenso, e talvez pelos requebros de alguma cabocla que dançava, oxalá já
cavalgada por algum espírito lascivo, entrou na dança.
Tomou mais algumas doses da
branquinha, e enfeitiçado pelo ritmo dos tambores, pelos giros e rodopios da
dança e – quem sabe? – por algum espírito brincalhão e festeiro, Edison Rogério
dançou como um mestre consumado, como um verdadeiro virtuose das danças
ritualísticas, a ponto de impressionar o macumbeiro dono do salão. No dia
seguinte, ao acordar, por volta das onze horas, foi abordado por seu pai, que
lhe indagou sobre o que andara fazendo. Ele não se lembrava de tudo em
detalhes, e tinha vagas lembranças de sua performance extraordinária no salão
de dança umbandística.
Seu pai, então, lhe contou que
fora procurado bem cedo pelo macumbeiro, que lhe dissera nunca ter visto
ninguém dançar tão bem como seu filho, e por isso tinha vindo lhe pedir para
que o rapaz fizesse parte de seus seguidores. Edison Rogério nunca mais pôs os
pés naquele terreiro de tambores e dança tão encantados; tudo fora apenas
aventura e brincadeira de um adolescente, a desbravar a magia da vida e do
mundo. Certamente o terecô perdeu um virtuose da dança ritualística,
enfeitiçada, mas a magistratura piauiense ganhou um bom juiz.
Essa história do Edison Rogério
me fez recordar os meus tempos de adolescente. Estava passando uns dias de
férias em Barras, terra natal de meu pai, em companhia do Zé Moura, que foi um
dos grandes atletas do futebol piauiense. Todas as noites atacávamos em
diferentes pontos da cidade, em busca de alguma garota, para um namoro rápido e
descompromissado. E quase toda noite conseguíamos uma menina diferente, para
uns amassos, como na época se dizia. Certa vez, atraídos pelo bater de
tambores, fomos sair em um salão de macumba ou umbanda, que ficava próximo à
curva da estrada que seguia para a barragem.
Vimos o interior do salão e o
caboclo que tocava os tambores, em ritmo frenético, com tanta garra e energia,
mas logo saímos para o terreiro, para conversarmos com umas moças, que logo
soubemos ser filhas da dona do templo. Quando a conversa já estava bem
adiantada, prometendo render bons frutos, a macumbeira, ou antes, a bruxa
daquele terreiro apareceu com um cabo de vassoura, e furiosa nos botou para
correr. Ainda bem que aquela velha bruxa não sabia voar em vassoura, e ficou
apenas empunhando o cabo, a vociferar e a desferir imprecações contra uns
jovens, que queriam apenas um ameno e inocente aconchego com suas belas filhas.
17 de novembro de 2010
 |
| Fonte: Google |
UM LANCE DE BÚZIOS
Elmar Carvalho
O grande búzio
soltava seu super sopro
feito de sonho e ilusão
e soprava suas conchas
multicores
seus búzios bizarros e
bizantinos
que saíam se iam e se
esvaíam
transformados em flores
borboletas e besouros
que entravam em outra
dimensão
pelo portal – pórtico
triunfal –
de outro grande búzio
e voltavam a ser conchas e
búzios
do além-mar da morte.
 |
| Fonte: Google |
Livre, ou quase
Por Fabrício Carvalho Amorim
Leite
Olhei para cima. Fuga ou
capricho? Talvez os dois. Foi então que
vi. Lá estava ele. Não, não era Deus. Era apenas um pombo. Um vira-latas
qualquer. Horrível, sujo, pleno — como só os que não devem favor à beleza sabem
ser.
Cinza das calçadas rachadas que
todos pisam. Pena torta, como promessa descumprida. Bico imundo de esgoto e
peleja. Se fosse belo, estaria preso. Chamariam de "ave exótica",
dariam um nome humano, colocariam numa gaiola personalizada com alpiste premium
e mil chamegos breves. Mas não era. Era livre. Ou quase. Sorte dele? Quem sabe.
Vi quando ele voou pelas portas
da igreja. E não era a fé que o movia, era a pura sede. Bebeu do esgoto,
sacudiu as asas e voltou para o alto, sem "amém". Entre o teto
rachado e o chão encardido, fazia sua penitência, aquela que os homens fingem
abraçar, mas não praticam.
Lá de cima, enxergava mais do que
santos atarefados e túnicas empoeiradas. Via joelhos doídos, defeitos soprados,
juras, muitas juras. Via o que ninguém ousa confessar.
E você? Reza por medo ou por fé?
Pensei, sabendo que os vira-latas jamais rezariam. As aves não rezam. Sentem
fome. Medo. Mas descem. Porque farelos não caem do céu, caem, sim, das mãos
desatentas de quem pensa ter demais e, no fundo, sobra de menos.
Ele sabia disso. Por isso desceu
e bicou o biscoito da mão da minha senhora, com a autoridade de quem toma posse
do que sobra. Eu olhei, com aqueles olhos que só vira-latas domesticados sabem
ter: orgulho disfarçado de compaixão. Ou seria cobiça disfarçada de moral?
O pombo seguiu. Feio, imundo,
livre.
Eu ajeitei as correntes, abaixei
a cabeça e agradeci — não pela liberdade, mas pela minha aconchegante gaiola. E
no fundo do instinto pedi que Deus me livre do livre-arbítrio.
Abril, 2025
O MUSEU DO SÍTIO BOA ESPERANÇA
Elmar Carvalho
Através do mais recente número da
revista Nossa Gente, editada pelo jornalista Raimundo Belchior Neto, tomei
conhecimento da existência de um museu, instalado no sítio Boa Esperança, de
propriedade do senhor Antônio Conrado. Decidi que em minha primeira viagem a
Campo Maior iria conhecê-lo, fato que aconteceu no domingo. A reportagem
informava que o sítio ficava no quilômetro 29 da estrada que vai para Barras.
Como meu pai não tivesse
conhecimento a esse respeito, consultei o Dedé, vizinho de sua casa na rua
Capitão Félix, perto do estádio. O Dedé simplesmente sabia tudo e foi preciso
nas informações. Disse que o sítio ficava perto da estrada, e era de bom e fácil
acesso. Com esse esclarecimento, em companhia do Antônio José, meu irmão, e do
amigo Zé Francisco Marques, dirigi-me para lá. Fui recebido cortesmente pelo
proprietário.
A antiga sede da fazenda é como
se fizesse parte do museu, com o seu babaçual, suas grandes árvores e plantas
ornamentais, e a gruta onde está entronizado o santo da devoção dos donos da
casa. O museu propriamente dito fica num prédio próximo, independente. Ali
estavam antigos móveis e objetos, que eu já não via há muitos anos; objetos que
foram úteis e preciosos, mas que se tornaram obsoletos ou fora de moda, com as
novas invenções e a mudança de gostos e costumes. Numa prateleira estavam
enfileirados rádios de vários modelos, alguns a válvula, além dos famosos Semp
e ABC.
Este último ostentava o seu
slogan “a voz de ouro”, que marcou gerações. Sobre uma rústica bancada estavam
enfileirados vários ferros de engomar, a carvão, que ainda alcancei em pleno
uso. Entre outros objetos, vi baús, bilheiras e um grande e pançudo pote.
Recordei os velhos petromax, que iluminavam as noites sertanejas. Entre os
objetos artesanais e mais rústicos, havia um imenso pilão horizontal, de vários
furos; um corró, que é uma armadilha de varas para pegar peixes; uma tora de
madeira oca, em cujo interior havia uma armadilha para prender pebas e tatus.
O senhor Antônio Conrado, em
conversa, contou que havia vendido alguns dos objetos, mas depois os comprou de
volta, para o acervo do museu. Revelou que um dos novos proprietários se
recusou a fazer a retrovenda de um móvel; disse preferir doá-lo, para que seu
nome constasse na ficha de identificação da peça. O engraçado é que esse
proprietário tem o sobrenome Grosso, mas pelo visto trata-se de pessoa fina e
educada, para ter essa sensibilidade e percepção.
Contemplei uma grande e velha
cadeira de outrora. Era numa delas, sem dúvida, que os coronéis da carnaúba, do
tucum, do babaçu e demais produtos do extrativismo e do gado ditavam suas
ordens e suas leis, num tempo mais simples, em que não havia tanta pressa e
tanto estresse. É certo que alguns desses objetos existiam na casa de meus
pais, mas foi um prazer reencontrá-los, para poder viajar ao país de minha
infância.
Na ida e na volta, vimos algumas
secas cabeças d'água do Surubim, como disse Dobal, num de seus poemas. São
riachos temporários, que, nas grandes invernadas, extravasam suas águas, após
dois ou três dias de boas chuvas, mas que, tão logo estas cessem, param de
correr, quase instantaneamente, deixando um leito de pedras e areias, sem
nenhuma poça d' água. Vimos as Extremas, de nome tão sugestivo e poético. Numa
época em que todos têm o seu carro ou sua motocicleta, em que as distâncias
encurtaram demasiadamente, já não entendemos a razão desse nome tão extremado.
Passamos pelas Areias, do
falecido fazendeiro Zé Pedro. Ele era um dos coronéis da pecuária e do
extrativismo. Numa época em que poucos podiam comprar um automóvel, ele sempre
teve o seu, com motorista particular. Gostava de tomar, de leve, a sua cerveja,
num dos barzinhos da cidade, sozinho, a ruminar seus pensamentos. Para que se
tenha uma ideia de suas posses e cabedais, basta que eu diga que ele, em
companhia de sua mulher, ia ao exterior, para assistir à Copa do Mundo de
Futebol, numa época em que viajar de avião era um misto de aventura, luxo e
glamour.
Antes do bairro Flores, de nome
poético, florido e cheiroso, no sentido de quem vai de Cabeceiras para Campo
Maior, nos deslumbramos com a alcatifa das suaves colinas e com os tabuleiros
de capim mimoso, onde as ovelhas pastam placidamente. Nessa paisagem ainda
podemos ver os galopes dos potros e ouvir o relincho das éguas e o canto alegre
dos bem-te-vis. Ao longe, podemos vislumbrar o debrum do perfil azulado da
serra a se recortar contra o azul do céu e o branco das nuvens. E o pensamento
vaga e divaga por essas quebradas encantadas.
16 de novembro de 2010
 |
| Fonte: Google |
MÚSICA VIVA
Elmar Carvalho
Passarinhos cantando
saltitavam e dançavam
sobre os fios elétricos
– pássaros ou dedos sobre
cordas
de violinos, violas ou
violões –
eletrocutando corações.
Aladas notas vivas
fazendo acrobacias e
coreografias
sobre as paralelas da
pauta.
O vento que passava fazia
coro e uma música celeste
se evolava.
 |
Colaboradores do jornal Inovação,
sob o cajueiro de Humberto de Campos. 1º plano: Bartolomeu Martins, Vicente de
Paula (Potência), Elmar Carvalho e Canindé Correia; 2º plano: Francisco
Fontenele de Carvalho (Neco), Diderot Mavignier, Francisco José Ribeiro
(Franzé), Sólima Genuína, B. Silva e Reginaldo Costa; 3º plano: Danilo Melo,
Jonas Fontenele de Carvalho, Israel Correia, Porfírio Carvalho, Wilton Porto,
Alcenor Candeira Filho, Flamarion Mesquita e Paulo Martins
 |
Colaboradores do Inovação, quase
todos residentes em Brasília: Porfírio Carvalho, Cícero, Ana Alice, Cândida,
Jonas Carvalho, Madeira Basto, Reginaldo Costa, Ivana, Rinaldo e Ernesto
Magalhães
 |
| Canindé Correia visto por Gervásio Castro |
A SAGA DO INOVAÇÃO
Elmar Carvalho
Há vários dias o romancista Assis
Brasil me pediu que lhe conseguisse uma cópia da entrevista que concedera ao
saudoso jornal Inovação, muitos anos atrás. Nas vezes em que fui a Parnaíba,
tentei consegui-la através do Francisco José Ribeiro (Franzé), companheiro do
Reginaldo Costa na feliz iniciativa de fundarem o periódico. Soube que um filho
dele estava escaneando todos os números do Inovação, o que seria muito
importante para os pesquisadores e interessados, pois apenas o Franzé e o
Reginaldo tinham a coleção completa dos números publicados.
Em “Jornal Inovação – um
Depoimento”, que publiquei em vários livros e na internet, contei a saga do
jornal, suas lutas, suas dificuldades, suas atividades culturais, como
biblioteca, suplementos (encartes), pesquisas sociais e promoções de eventos e
palestras. Nesse trabalho, eu dizia que a história do órgão bem se prestaria a
uma tese de doutorado ou a uma dissertação de mestrado. Tenho conhecimento de
que alguns estudantes escreveram ou estão escrevendo a esse respeito.
O Reginaldo Costa, seu principal
baluarte, escreveu um livro sobre o Inovação, infelizmente ainda não publicado,
que será de grande valia para o conhecimento da efervescência cultural que
Parnaíba então viveu. Através do Vicente de Paula, o nosso bravo Potência, ou
do Canindé Correia, ambos colaboradores assíduos do jornal, recebi, meses
atrás, um cd com a digitalização de todos os seus exemplares, graças ao esforço
de um dos filhos do Franzé.
Acabo de imprimir o número que
traz a entrevista de Assis Brasil, concedida ao Francisco Fontenele de Carvalho
(Neco), no Rio de Janeiro. Entrevista bem feita, longa, de rico conteúdo,
recheada de reminiscências, quando o escritor ainda não retornara ao Piauí, nem
mesmo a passeio. A capa assinalava: Ano VII – Nº 50 – Parnaíba, 31 de outubro
de 1984. Sei que vai causar muita emoção ao Assis Brasil, quando eu lhe
entregar o exemplar que fiz imprimir.
Aproveitei para ver,
virtualmente, vários números, que tive em minhas mãos, em papel, ainda quase
com a tinta fresca, ainda quente, como um pão que tivesse acabado de sair do
forno. Emocionei-me. Voltei a me sentir aquele garoto vibrante, entusiasmado, cheio
de sonhos e ideais, a exalar poesia e literatura por todos os poros. Recordei
as lutas e o idealismo do Reginaldo Costa para publicar o “monstrinho”, como eu
e ele, brincando, chamávamos o periódico.
Achávamos que estávamos
contribuindo para destruir a ditadura militar, que no início do jornal
(dezembro de 1977) ainda era muito forte. Folheando digitalmente esses velhos
números, recordei os amigos, que foram seus colaboradores assíduos. Em
homéricas degustações de crustáceos, que os imbecis chamam de caranguejos, em
tirada pacamônica, regadas a cerveja, o Reginaldo Costa, o Canindé Correia,
Bernardo Silva, De Paula e este diarista, traçávamos a pauta e planejávamos as
estratégias de sobrevivência do jornal, que estava sempre enleado em
dificuldades financeiras, sobretudo quando não mais pode ser editado em
Parnaíba, em consequência de represálias a sua linha independente e ousada.
Escritores, poetas, intelectuais
e artistas plásticos da estirpe de Canindé Correia, Alcenor Candeira Filho, De
Paula, Ednólia Fontenele, João Maria Madeira Basto, Wilton de Magalhães Porto,
Danilo Melo, Israel Coreia, Jonas Carvalho, Airton Menezes, Ana Alice, Sólima
Genuína, Olavo Rebelo, Flamarion Mesquita, Bartolomeu Martins, Paulo Martins,
etc. foram seus colaboradores. Várias outras pessoas, que não escreviam, o
ajudaram, de uma forma ou de outra.
Quase todos éramos amigos
fraternos, e estávamos sempre em contato, seja para discutir o jornal, seja
para conversar em nossos momentos de lazer. Vendo as fotografias do rio Igaraçu
e das ruas inundadas, comprovei, mais uma vez, que naqueles idos já denunciávamos
a lenta agonia do Parnaíba, a devastação dos mangues, a exploração predatória
dos caranguejos e os descasos da administração pública.
Folheando, através da tela do
monitor, essas velhas páginas do Inovação, senti emoção e saudade, do jovem
emotivo e sentimental que fui e dos amigos que citei; das longas viagens de
motocicleta que fiz, na companhia do Reginaldo Costa, a serviço do jornal ou
para acampar, por simples espírito de aventura, em plagas distantes, como Sete
Cidades e Camocim.
No topo das barracas, o Reginaldo fixava a bandeira improvisada do jornal Inovação. Poderia dizer que essa bandeira continua a tremular, para sempre fincada em minha memória e em meu coração.
10 de novembro de 2010
 |
| Fonte: Google |
Elmar Carvalho
A aeromoça
abre os braços
e mostra as saídas
de emergência ...
E eu a sonhar
que ela abrisse
as pernas e mostrasse
as entradas de
quintessência.
Fonte: Google
ENTARDECER EM AMARANTE
Elmar Carvalho
Dia desse, fui assistir ao
espetáculo do entardecer em Amarante. Fiquei no passeio do cais, à beira do
Parnaíba, no bar do Pelicano. A serra azul do poeta, nesta época de seca
prolongada e de baixa umidade, não estava azul, mas apresentava uma cor quase sépia.
À medida que começou o ocaso, dois camaleões começaram uma lenta escalada, cada
qual em sua árvore.
Subiam pachorrentamente, quase
como se fossem bicho preguiça, e não lagarto. Quando passavam por um galho,
davam uma rápida parada, como para recuperar o fôlego. Pareciam querer
contemplar de seu poleiro os momentos finais da agonia solar. Se pegavam parelha,
era sobre quem conseguiria subir mais lentamente.
Do outro lado, na cidadezinha
maranhense de São Francisco, as luzes começaram a se acender. Pude ver a
refração das luzes e das árvores na água. Não tive como deixar de me lembrar de
um dos poemas dacostianos, que fala do reflexo das folhagens nas águas barrentas
do rio. Em irônica brincadeira, dizem que a melhor beleza de Niterói é ver a
beleza do Rio de Janeiro. De Amarante jamais se poderia dizer que a sua maior
beleza seria a beleza das serras maranhenses, porque ela é uma bela e bucólica
cidade rodeada de bucólica beleza. É uma ilha de formosura cercada de natural
encanto por todos os lados.
A cor sanguínea do crepúsculo aos
poucos foi esmaecendo, até a noite descer sobre as serras, sobre o céu e sobre
todos e tudo, como se o caos do nada tudo encobrisse, tudo transformasse em
nada. Nas últimas luzes do entardecer, uma bela moça, de olhos sonhadores,
mergulhou seu olhar nas águas do rio, e por breve momento sua jovem beleza
exprimiu suave melancolia; a melancolia de quem pressentiu que tudo muda, que
tudo passa, inclusive a juventude e a beleza.
A brisa da tarde sacudiu
levemente as árvores, e eu me lembrei de outra tarde, em que o vento sacudiu
fortemente as faveiras, cujas favas secas vibraram como maracás; como os
maracás dos índios que outrora perlongaram as barrancas do Velho Monge. Nessa já
longínqua tarde eu conversava com o poeta Virgílio Queiroz, que por feliz
coincidência ou atendendo ao chamado misterioso das musas chegou nesse momento.
Levantamos um brinde à vida e à poesia e à inefável beleza amarantina, que só
não é inefável aos versos de seus poetas, como Da Costa e Silva, Clóvis Moura e
Carvalho Neto.
Tudo estava perfeito. Cenário
perfeito, conversa perfeita. Mas tudo foi desfeito por um carro de som que
chegou, trazendo seu barulho horrendo, sua música horrível. Não sei se alguém
poderia chamar aquela zoada de música. A letra, igualmente de baixa extração,
dizia, em interminável e insuportável estribilho, que a bunda da moça foi
baixando, foi baixando, foi baixando... E nunca uma música pode jamais descer
tão baixo assim.
9 de novembro de 2010
 |
| Fonte: Google |
POEMA DA MULHER AMADA
Elmar Carvalho
Amada mulher fatal
o teu amor embora servido
em pequeninas doses é letal
mas eu o tomo lentamente
como um néctar de veneno
em longos e lentos goles
(sereno)
como ópio em lenta mente
Mulher amada o teu amor
conquistador e guerreiro me
toma de assalto
e nem me deixa a
oportunidade
de esboçar o meu espanto
e ensaiar o meu sobressalto
de acrobata perdido em
pleno salto
mortal
mas que antes de um
desfecho trágico
como que por milagre se
salva
entre magia sortilégio e
quebranto
pelo gesto carismático de
um mágico
Amada mulher fatal
o teu amor devastador
não me deu a chance de
optar
entre te querer ou não
querer
Teresina, 07.12.83 – 18:00h
 |
| Fonte: Google |
Voe, Canarinho
Por Fabrício Carvalho Amorim
Leite
Tenho quase certeza de que já
escrevi sobre o meu bendito muro — ou pelo menos tentei escrever e esqueci de
começar — algo sobre ele, em minha breve e errante passagem como cronista de
objetos cotidianos.
Uma pessoa normal — ou apenas
tida como convencional — talvez nem se perguntasse sobre um objeto tão comum,
tão medíocre.
Mas o olhar desse muro me
incomoda profundamente.
É o grande muro que faz divisa
perpétua com o meu vizinho.
Monótono. Monocromático. Mudo.
Um muro frio, impávido, amarelo
desbotado.
Bem que pesquisei na internet —
e, até agora, não encontrei uma parede sinceramente contente. Há as tentativas:
umas pintadas com grafites, outras cobertas de murais ou flores falsas ... mas
o meu muro, não.
Voltemos a ele.
Eu, atrás da janela com grades.
Ele, sempre de pé.
Todos os dias.
Se há algum alento nessa
paisagem, ele vem de cima.
No galho mais alto da palmeira
imperial do vizinho, avisto ele — o canarinho-da-terra — confundindo-se com a
alvorada no seu canto suave:
“Tsip, tsi-tit, tsi, tsiti, tsi,
tsi, tsiti. ”
Tenho-o observado desde as
primeiras chuvas de dezembro. Naqueles dias, ele flertava com entusiasmo.
Exibia os penachos dourados,
inflava o peito, soltava um canto que misturava alegria. E estava sempre
rodeando várias louras.
Porque é livre. Livre de mim, do
muro, do mundo.
Outro dia, uma filha de uma amiga
— vinda do Canadá — mirou o meu muro com aqueles olhos que ainda sabem
perguntar e tascou:
— Mãe, por que neste lugar tem
tantas prisões?
Eu e a mãe desconversamos. O
silêncio nos foi mais doce que a resposta.
Depois, vieram as minhas
sandices. Imaginei, um dia, oferecer alpiste ou pedacinhos de pão ao canarinho.
Talvez um gesto de carinho disfarçado da velha vontade de possuir um pouco
dele.
Deixei a ideia.
Mas o amarelinho, certo dia, me
visitou.
Pousou no muro como quem pisa em
algodão. Pus os óculos e vi o que antes era apenas movimento no ar: a esposa
elegante, os filhotes cambaleantes, a família inteira saltando sobre o muro.
Ziguezagueavam como quem brinca
de errar o voo. Um dos pequenos, no entusiasmo, esbarrou a penugem amarronzada
na cerca elétrica e quase deu de cara com a parede da casa.
Vieram todos. Como se soubessem
que, naquele momento, lhes cabia a tarefa de alegrar um outro passarinho preso
— o que está dentro do muro.
Recebi aquela família com um
sorriso amarelo.
Ele me observou. Juro: havia dó
nos seus olhinhos.
Então partiram. Voaram para
longe. Sumiram na copa da palmeira imperial do vizinho.
E eu fiquei.
Janela.
Muro.
Silêncio.
Voe, canarinho. E volte, se
quiser.
Tu que levas e trazes, sempre, um
pedaço de mim.
 |
| Foto meramente ilustrativa Fonte: Google |
Procissão do Fogaréu em Campo
Maior
Elmar Carvalho
Em 29 de abril
de 2019 publiquei em meu blog uma crônica em que sugiro ao bispo da Diocese de
Campo Maior, Dom Francisco de Assis, a criação da Procissão do Fogaréu. A
semente caiu em terreno fértil, pois hoje recebi a seguinte mensagem por
WhatsApp, enviada pelo amigo e parente Dr. Domingos José Carvalho, católico
praticante e fervoroso:
“Meu prezado
irmão e parente, lhe informo que na quinta-feira santa teremos o FOGARÉU, sua
ideia foi acatada pela paróquia e diocese.”
Desnecessário
dizer o quão contente fiquei. Assim, julgo oportuno republicar o texto referido
acima:
Em recente conversa com o
professor e multi-instrumentista José Francisco Marques, lhe informei que pedi
ao médico Domingos José de Carvalho, meu parente e amigo, para que apresentasse
ao bispo da Diocese de Campo Maior uma minha sugestão, qual seja, instituir a
Procissão do Fogaréu.
A velha cidade, depois de Oeiras,
creio, é a mais antiga freguesia ou curato do Piauí, que teve seus primórdios
na antiga igreja de Santo Antônio do Surubim, construída pelo último mestre de
campo das Conquistas do Piauí e do Maranhão, a pedido de seu parente e amigo
padre Tomé de Carvalho, primeiro vigário de Oeiras, e que bem pode ser
considerado o fundador ou, pelo menos, um dos fundadores daquela velha urbe,
primeira capital de nosso estado.
Quando eu tinha finalizado a
versão que eu considerava definitiva deste texto, encontrei na sala a revista
Cidade Verde, edição 213, de 21/04/2019, que traz uma matéria do Fonseca Neto,
na qual consta um documento recentemente vindo a público. Trata-se da Resolução
expedida da Mesa da Consciência e Ordens, datada de 20 de maio de 1740,
assinada pelo bispo Dom Manuel da Cruz, que criava as freguesias da
Caatinguinha (Valença do Piauí) e a do Gurgueia (Jerumenha) e elevava à
categoria de freguesia os curatos de Piracuruca, do Surubim (Campo Maior),
Parnaguá e Poti (depois, Marvão, e hoje Castelo do Piauí). Por via de
consequência o curato de Campo Maior, cuja primeira igreja data de 1712, só
passou a freguesia em 20/05/1740.
Julgo importante dizer que a
Festa do Divino é realizada em Amarante (PI) há mais de 110 anos, mas depois,
de certa forma, caiu no esquecimento. Faz cerca de uma década, suponho, foi
reativada com toda pompa e circunstância, como se costuma dizer para realçar um
fato, por Marcelino Leal Barroso de Carvalho, que foi meu professor no curso de
Direito (UFPI). Portanto, uma tradição pode ser retomada ou criada.
Marcelino, que foi diretor geral
do Instituto Camillo Filho e auditor-fiscal do Estado do Piauí, a suas expensas
comprou um vetusto casarão na Avenida Des. Amaral, e nele instalou o Museu do
Divino. Os fiéis carregam um lindo estandarte e envergam uma bela veste talar,
uma espécie de opa ou túnica.
Também promove eventos culturais
na época da festa, uma espécie de serenata pelas ruas da bucólica e mimosa
Amarante, inclusive com a participação do instrumentista professor Melquíades,
seu irmão. Eu mesmo, mais de década atrás, tive meu livro Lira dos Cinquentanos
lançado por ele, em um solar da Des. Amaral, pertencente a familiares dos
irmãos Álvaro e Raimundo Luiz Cutrim Costa. Posteriormente, ele me prefaciou o
livro Amar Amarante, que tem uma bela capa de sua filha Ana Cândida Nunes
Carvalho. Este opúsculo foi lançado no dia 6 de dezembro de 2013, na solenidade
em que recebi o título de Cidadão Amarantino. Seu exemplo teve seguidor,
porquanto, em Oeiras, novamente Oeiras, viva Oeiras, Olavo Braz Barbosa Nunes
Filho fundou o Museu do Divino, no qual, além das várias peças sacras, há
placas com vários poemas de oeirenses ou que falam na velhacap, inclusive o meu
Noturno de Oeiras.
Voltando à minha sugestão da
criação do Fogaréu, quero dizer que essa procissão é mais do que centenária em
várias cidades mineiras e em Oeiras, que tem uma das mais belas Semanas Santas
do Brasil, já que a sua procissão de Bom Jesus dos Passos é comovente,
sobretudo por causa da multidão que aglutina e do canto melancólico e doloroso
de Maria Beú, que nos rasga a alma e nos parte o coração, mormente no momento
da lancinante passagem, que parece nos ecoar como um estribilho de miserere,
que dilacera e fere:
“Caminheiros, que passais por
este caminho, parai um pouquinho, e olhai, por favor, se neste mundo existe uma
dor assim tão grande, como a dor de minha dor”.
Contudo, enfatizo que toda
tradição começa com a sua primeira vez, com o seu primeiro passo. E a nossa
episcopal Campo Maior mostra seu fervor católico no Festejo de Santo Antônio do
Surubim, que, no gênero, é a maior festa religiosa do Piauí, pelo menos sob a
invocação desse santo, que além das trezenas, tem ainda a solenidade de
condução e levantamento do mastro, com o seu folclore e crendice.
Ainda me recordo da procissão de
Bom Jesus dos Passos. Quando Nossa Senhora se encontrava com Jesus a carregar o
pesado lenho, monsenhor Mateus nos comovia com um vibrante sermão, que falava
nas dores de Cristo e no acerbo sofrimento de Maria. Essa cerimônia religiosa
me fez escrever estes versos, que fazem parte de meu poema Vida in Vitro,
apresentado pelo poeta e ator José Teixeira Pacheco como um monólogo, em mais
de uma ocasião:
sentes ainda o cheiro dolorido e
pisado dos alecrins / da paixão do senhor morto, do horto das agonias, / das
chagas vermelhas, maceradas, da túnica / roxa, brilhante, da coroa de espinhos,
dos cravos, / não os de cheiro, mas os de ferro, que ferem... / eras infante,
então, e como sofreste / e como fizeste sofrer tua mãe, madona, / mater
dolorosa e pietá sofrida e consoladora / de teus sofrimentos de então e de
sempre.
Na minha sugestão, além de
estandarte, de vestes talares, como opas ou túnicas, a que não poderia faltar a
imprescindível lamparina ou tocha, poderiam ser incorporados ou não máscaras e
elmos, se for o caso. As vestes e as lamparinas poderiam ser vendidas por uma
loja do bispado, tanto para financiar as despesas do evento, como as obras
sociais diocesanas, ou cada participante faria a sua própria roupa e tocha,
conforme modelo padrão elaborado pela Diocese. E, sem dúvida, ainda haveria o
benefício econômico do turismo.
Sei que Dom Francisco de Assis, simpático e dinâmico, que por sinal me foi apresentado pelo Dr. Domingos José, haverá de apreciar a nossa sugestão com cuidado e zelo, sem dúvida levando em conta a tradição e a antiguidade da Igreja Católica Apostólica Romana em Campo Maior, onde fica sua cátedra pontifical.
 |
| Fonte: Google |
ALGUNS HAICAIS
Elmar Carvalho
SIMBIOSE AMOROSA
Eu te amo
para que me ames
e eu te ame.
ASCENÇÃO
A chuva caía
e em cada pingo dizia:
– Saiba cair.
TROVÃO
Nuvens novas
brincando de trocar
tiros de foguete e rojão.
AMOR
Arte de possuir
na mesma medida
em que se é possuído.
CHUVA
Bênção dos céus
debulhada em bagos
de água.
RELÂMPAGO
Nuvens novas
a brincar com
fogos de artifício.
 |
| Fonte das imagens: Google |
EXPEDITO REGO EM PESSOA
Elmar Carvalho
Meu primeiro contato com a incomensurável poesia de Fernando
Pessoa foi aos 16 ou 17 anos, através da magnífica Antologia Escolar
Portuguesa, organizada por Marques Rebelo, pseudônimo do cronista, contista e romancista
Eddy Dias da Cruz. Comprei-a com o santo e escasso dinheirinho de minha mãe; o
de meu pai seria empregado na compra dos livros e outros materiais didáticos.
Pela mesma época adquiri a Antologia Escolar Brasileira, do
mesmo autor, que tinha o mesmo formato e programação gráfica e visual. Foi
nesta última que tive o alumbramento de conhecer maravilhosos poemas do
piauiense Mário Faustino. Já conhecia e admirava alguns poucos poemas de Da
Costa e Silva, entre os quais Saudade e A Moenda. Desde os dez anos já era
viciado em leitura, e já lera os principais poetas do Brasil e de Portugal nas
antologias didáticas de meu pai, sobretudo as contidas em livros de Aída Costa.
Mais tarde, já lastreado em outras leituras e em outras
antologias, que fui amealhando, pude perceber que as duas seletas de Marques
Rebelo, com textos em versos e em prosa, eram mesmo magníficas, porque o seu
organizador fora muito rigoroso na escolha de textos e autores, e selecionara o
que esses mestres tinham produzido de mais representativo e de mais excelente.
Inclusive, adotou o critério de só admitir autores falecidos, creio que para
não sofrer qualquer tipo de pressão ou influência por parte de amigos vivos. Não
tinha nenhuma discriminação quanto a gênero literário, estilo, corrente,
movimento ou escola literária. Interessava-lhe somente a excelência do texto.
Em junho de 1975 minha família se mudou para Parnaíba, uma
vez que meu pai fora chefiar a ECT – Empresa de Correios e Telégrafos nessa
cidade, onde morei por vários anos. Levei as duas Antologias Escolares, pelas
quais tinha muito orgulho e afeição, tanto que as reli, consultei e folheei
várias vezes.
Certo dia, no apartamento dos Correios, onde morávamos,
mostrei uma dessas antologias a um grupo de amigos, enquanto degustávamos um
vinho. Um deles, com inusitada insistência, pediu-me lhe emprestasse uma delas.
Relutei, mas resistir, como diria o poeta, para rimar com saudade, quem há-de?
Pouco depois esse amigo morreu, e eu para sempre perdi a antologia, que havia
comprado com o rico dinheirinho de minha mãe. Nos anos 80 ou 90, já morando em
Teresina, perdi a outra seleta congênere, em circunstâncias que desconheço ou
de que já não me lembro.
Tentei adquirir essas duas monumentais Antologias, mas elas
já haviam deixado de ser editadas há vários anos e a própria FENAME-MEC, sua
editora, já fora extinta pelo governo Collor de Mello, em 1990. Contudo, creio
que em 2001, o historiador e dicionarista biográfico Wilson Carvalho Gonçalves,
amigo e conterrâneo de meu pai, que se tornara um grande amigo meu, me
presenteou com um exemplar usado da Antologia Escolar Portuguesa. Tentei encontrar
a sua congênere Brasileira. O poeta cordelista Sebastião Evangelista, um
verdadeiro “sebo” ambulante, me informou ter um exemplar desse florilégio. Dias
após ele me vendeu esse exemplar. Como os dois exemplares já não possuíssem as
capas duras originais, mandei protegê-las com uma bela capa preta dura, ornadas
por letras áureas.
Embora possa não parecer, mas essa digressão memorialística me
foi provocada por uma postagem do amigo Carlos Rubem, através de WhatsApp, em que ele me enviou uma fotografia da capa de um velho livro, que
pertencera ao médico, poeta e escritor Expedito Rego, titulado O Guardador de
Rebanhos e outros poemas, da autoria de Fernando Pessoa. Segundo a Meta AI, “Os
poemas de "O Guardador de Rebanhos" são caracterizados por uma
linguagem simples, direta e objetiva, que busca descrever a natureza e a vida
rural de forma quase primitiva”. Sua autoria foi atribuída a Alberto Caieiro,
um de seus vários heterônimos.
A postagem de Carlos Rubem trazia o poema Liberdade, constante
no exemplar que pertencera ao saudoso Expedito Rego, que termina com este
quarteto:
O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...
Abaixo, na página em branco, Expedito escreveu os seguintes
versos, como se fossem uma continuação ou complementação ao poema de Pessoa:
Por isso que entregou a Judas
O dinheiro... Jamais te iludas:
O livro é mesmo uma garrida
Bobagem de gente sabida!
Em rápido comentário por áudio, disse ao Carlos Rubem que Expedito
Rego mantivera o estilo, a mesma semelhança de conteúdo, com algo da ironia, do
desencanto e do pessimismo do poema pessoano, e com a mesma estrutura formal.
Nesse admirável poema, que já conhecia, existe esta magnífica
estrofe:
Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!
Para finalizar esta crônica, direi apenas: de minha parte,
prefiro esperar por Jesus Cristo, que subiu aos céus em toda a sua Glória, à
vista de muitos, e que prometeu voltar. Porque sei que ele voltará, para
instaurar o Reino Divino, no tempo que lhe for determinado por Deus.
