Francisco Miguel de Moura em 3 Tempos

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Francisco Miguel de Moura em 3 Tempos (*)

DESTEORIA DO POEMA

Objeto, paixão,

clareza,

autobiografia?

Jogue fora, é matéria sem graça...

Comece pelo começo ou pelo meio:

Luz sem espaço, na massa do vento...

Adjetivos, um-por-um, risque-os do mapa,

Cale a musa ante a feira da beleza.

Se conseguir um verso em linha dois,

Não é o poema ainda, é só um dueto

Donde seres desprendem pensamentos,

Pano sem fundos, cheio de remendos...

  Mas se na ponta do lápis um borrão ressurge?

Heureca! Desse borrão nasce o começo.

Vomite suas palavras sobre as feridas

Da alma

Triturando-as, antes, uma-por-uma,

No pilão fundo de suas veias.

Dê mais uma volta com o “feito” na mão.

“Ele é um doido... Ou não?”

E seja um doido, um doido de palavras.

Mas se lhe descer a bruxa-inspiração,

Desista. Vista uma calça ou bermudão

E vá pescar num rio sem água,

Com tarrafa sem linha e anzol sem pontas,

Desde o pingo do sol do meio-dia.

Se voltar, mais outro dia,

Merece:

Vai citado num verso pelo avesso

Até o próximo dia, com sal a gosto.

Eis a dificuldade de fechar o poema,

Como acontece com o fim da vida:

Tudo o que era seu ficou decomposto.

 VIDA E SEXO

  

O sexo é o único nexo

Com a vida e com a morte,

E é tão bonito esse amplexo

Que até me torna mais forte.

Seja ou não reconhecido

Por entidade oficial,

Apaga a dor do olvido...

O sexo é espiritual.

Perfeito se é com amor,

Espanta a dor e a tristeza;

Se alguém o vê com horror,

Desconhece a natureza.

Mulher tem mais sapiência,

Que uma fonte, que o mar,

Mas o homem põe a essência

Para Deus abençoar.

Não há coisa tão completa,

Doce na alma, paz no ar.

Seja de forma discreta

Ou como o casal se achar.

Por falar tão bem de sexo,

Tremo, é gostoso, é legal!

Só os tolos têm complexo,

Mesmo assim, nada por mal.

Se bem feito ou se mal feito,

A sua importância é tal

Que a consciência dá o jeito

De distinguir quanto val’.

Saúde, paz e alegria,

A alma leva aonde for...

Se é incapaz, por que fia?

A QUEDA DAS FOLHAS

As folhas caem. Pelo verão,
Ninguém lhes ouve a queda,

A dor de coisas semimortas,
Quando o vento carregador
Vem e as leva pela várzea

E ali se enterram no chão.

Algumas doidas se soltam
Salvam-se, saem dançando
Com o vento, sobem o outeiro
Onde um poeta há tempo dorme.

O dorminhoco, aos acordes

Dos sons, saracoteios surdos
Das infelizes contra a porta,

Ainda ressona.

Será tarde, bem tarde,

(Murmurarão...)

Para um carinho... Oh! Não!

Eis que o poeta transtornado sonha:

E quebra a eternidade do instante 

(*) Francisco Miguel de Moura é poeta, romancista, cronista, historiador e membro da Academia Piauiense de Letras.